Quando la vita xé dura
se dise: che vita da can!
Culpi, disgrassie, paura,
suarse el tocheto de pan.
Ma, co mi torno sfinìo,
braghe e giacheta sbombà,
sempre mi vedo el can mio
calmo, te un’ombra butà.
Lu fa i so salti e le corse,
mi me strassino i me passi;
quando lu dorme, mi forse
el leto me pare de sassi.
Lu no ga grane o pensieri,
né lo spaventa el doman.
Mi, te i me giorni pì neri,
sogno… na vita da can.
Quatro vache magre che rúmega:
odor de luame, de fien, de foje secà.
Intorno ala tola
nera, incarolà,
se fa la partia;
le done desgrana panoce,
tacona sbreghi e tassei,
slunga cotole e braghe ...
un par de sberloti
a chi tenpela i putei.
El barba, come tute le sere,
conta storie de guere,
de salbanei, de zente strià.
Chi vole, se tole dal sesto de paja
rajoti de ua benedia
o rósega pumi e nosele,
burielo del di dela stria.
La nona scapina su un scagno:
un fero ghe casca,
i oci se sara;
i punti ghe scapa.
In gaia a so mama
el bocia pi picolo finfola:
ze ora de farla finia.
La vecia fogara che speta
ga fursi le bronse smorsà:
un segno de crose de pressa,
un "rechie eterna ..." pai morti
un "ave maria" par la note.
Fa strada el canfin dentro tel scuro:
le onbre sparisse ... se sfanta ...
insieme a tanti me sogni e bele ilusion
che me conpagnava in quei ani
co 'ndavo anca mi a fare filò.
Un giorno, passando par Sandrigo
go sentìo un fato, ché a tuti ve ‘l digo
e busìe non ne voio contar.
A savarì, sti tosati… in campagna,
a filò i vole ‘ndare
e ogni sera le tose a trovare!
I se conta le fole e le fiabe,
sti morosi con tute ste tose,
e con le more e bionde morose
l’amore, de ocièto, i se fa.
Ma lassemo da parte, pertanto,
e andiamo alla stalla del Drigo;
ghe ‘ndava un bel toso, vel digo
el se ciamava Dal Bosco Roncòn.
El ghe fava l’amore alla Silia,
la tosa de Paolo Grigòlo
e i se gavea dà la parola
de sposarse e amarse de cuor.
Ma la Maria dalle Oche,
che era invidiosa,
e che sapeva el segreto parare,
incontrandose un dì co’ so pare
la ghe dise: “Paolèto, scoltè:
Savarì che la vostra tosata…
”Eh! la Silia, la ze, porco demonio”
..la ga promesso de far matrimonio
con Togneto dal Bosco Roncon!”
“a go capìo, non son miga contento,
mi so chi che l’è quelo!
torò la pistola e ‘l cortelo
e quel mostro lo voglio ammazzà”.
“Paoleto, no ste far de sti spegassi”,
continuava la Maria dalle Oche
“A i go visti anca fare le moche,
ma, ve prego, par questo, tasì!”
“Mi no parlo, farò sentinela,
Ve ringrassio, se questo ze vero”.
El va casa, infiammà dala ràbia ,
avverte la dolce sua sposa
che la Silia, l’ardita sua tosa,
l’amore in segreto la fa.
“La torìa, anca par questo, un bel toso,
l’è Togneto Dal Bosco Roncon,
ma no voio, parché, essendo bricon,
chissà quanto el la fa tribolar”.
“Non è vero, rispose la moglie,
l’è un bon fiolo, l’è degno d’amar,
e se la figlia se vol maridar,
inpedirghe, za, no se pol”.
Cossa se pensa sto mostro rabbioso,
de vestirse da diavolo moro,
de montare a cavallo d’un toro,
e spetarli, co’ i vien da filò.
Pien de caene e de fogo,
- una cosa che già fa orrore -,
el se ga messo alle undese ore
in Crosara, a spetarli passar!
Alsa gli occhi sua povera fia
e lo vede, sto gran diavolasso.
Casca in tera con gran spaurasso
meza morta a causa de lu.
Ronconi, poareto, se l’è tolta
giù per i campi e giù per la frata!
Ed in braghe anche lui se l’è fatta,
per tre giorni col spago tirà.
La Silia, poareta, l’è diventà matta,
la ga visto un posso e giù la si è tratta,
e andò a finire la vita… cossì!!
Ronconi piangeva,
piangeva di notte e di giorno,
e come uno che ga el capo storno,
anche lui s’ammassò.
Paoleto, s’è pentio…
s’è pentio de una assiòn così cruda!
El ga visto un albero e….
…..come Giuda, zò a pincolòn!!
E’ andata a vederli la povera moglie
e a dire:” Poareta Silieta, mia cara,
poareto Tonin, bel toseto,
a causa d’un marìo maledeto.
i poareti gà finìo la vita… cossì.”
Par le bestiole bone, con giustissia,
el Creator ga fàto on Paradiso,
pien de muci de sorgo, biava e riso
e n’aria sempre fresca, na delissia.
L’acqua xé sempre pura, de sorgente,
tanti boschéti e prà sensa confini;
gnente sòghe, cortèi, s-ciòpe e rampini,
e no se vede in giro bruta gente.
San Belin, che tien d’ocio da l’altare
co’l so cagneto furbo el panorama,
se’l sente na bestiòla che me ciama
verze la porta, e po’ ‘l me fa passare.
Mi, co gò ‘na paturnia pa’l sarvèlo
còro su, al “Monte”, a vèrzere el portèlo,
dove trovo tre bestie che me speta.
La xé la cavalina de Firmino
co la cavréta bianca de Caposso
e, col so portamento da regina,
che bela la to gata, Marcelina!
Allor che il giorno muore,
nel lindo casolare,
la Madre del Signore
ha smesso di filare.
E, posta giù la rocca,
parla col divin Figlio
che lieto si balocca
con petali di giglio.
“Or dimmi, figlio mio,
Gesù, che tutto sai,
tra l’opere di Dio
quale più bella è mai?
La rosa del giardino,
la perla in fondo al mare?
O gli occhi d’ un bambino
o un cuore che sa amare?
O forse qualche stella
che Dio si tien lassù?…*
“L’opra di Dio più bella,
o Mamma mia, sei Tu”.
Mi e ti semo tusi da Thiene,
el posto pì belo del mondo;
a tuti mi senpre rispondo:
la zona pì bela xe qua.
El Cengio, el Pasubio, el Suman
a Thiene i ghe fa da corona
e on clima ideale i ghe dona
che Padoa e Vicensa no ga.
Girando da tute le parte
no cato on paese pì belo:
el domo, sìe banche, on castelo,
on luni par fare marcà.
Dai monti i ghe porta el formaio,
da l'aria ghe piove salute;
industria, comercio, valute
fa Thiene na brava cità.
A Roma ghe jera dei sènto
paesi pì furbi d'Italia,
ma Thiene nissùni se sbàlia
a dir che par sora la sta.
La xe alta cofà el campanile
da doe San Joani ne ocia,
na volta el m'ha vista da bocia
robar na naransa al marcà.
Mi e ti semo tusi da Thiene,
el posto pì belo del mondo;
a tuti mi senpre rispondo:
la zona pì bela xe qua.
Tirando drio ‘l capelo
a na moreja in càneva,
a go catà na sgàlmara
che la faséa puntelo.
El gera stà me fiolo
che on giorno el la ga messa
de soto del vedolo
parché ‘l pissasse in pressa.
Fata de piopa straca
co tante broche torno,
la pele xé de vaca
ma dura come on corno.
Sgàlmara de doménega,
sgàlmara da laòro,
col culo del caliero
ghe dava on fià de moro.
E co la coa de mas-cio
mi la tegnéa ingrassà,
sgàlmara pa l’inverno,
sgàlmara pa l’istà.
Me par che sia stà jeri
che slissighéa sol giasso.
Primo dei canonieri,
on gol par ogni sasso.
In stala ghea segnà
sie quadri coi carbon:
saltando in qua in là
zugavo canpanon.
Scola, dotrina, Messa,
Messa, dotrina e scola,
par no fruarle in pressa
me le metéa tracola.
Desso xe naltro vivare,
ancò se marcia in fin
e al posto de le sgàlmare
mi porto el mocassin.
No so se xe ‘l vedèlo,
no so se xe l’età,
ma, che sia bruto o belo,
go senpre i pie giassà.
In giro par le stanse
go noni, go savate,
ma i pie ga le buganse
che senpre me sconbate.
Me sposto come posso
par drito e par roerso;
coi cali che go indosso
camino par traverso.
Oh cara la me sgalmara!
Desmentegà par casa,
dispersa par la caneva,
làssame ca te basa.
La ciapo par na recia
e vedo, boja can!
che se ga fato vecia
la pele de la man.
La ciapo par el spago,
la taco tirar sù,
basandola ghe dago
l’adìo a la gioventù.
Tuti i dì, dae do ae sìe,
fora coe vache sol campo alto,
braghe curte, descalsi i pìe,
co na pignata vecia de smalto
se cusinava patate americane,
scaldandose fora in calche logo,
al canto stonà de le ultime rane,
pronti a zontare legne seche al fogo.
Atinti senpre che le bestie magna
poco strafojo e gnente spagna.
Longhe le ore le gera a pasare,
mai no vegné el momento pì belo,
quando da casa el fis-cio de me pare
rivava tajente come on cortelo.
In testa la Cerva, in coa la Quadra,
fora de s-ciapo senpre la Lombarda,
che pì de tute la gera bastarda,
con Fido che sbaja drio la cavala
se torna de corsa verso la stala.
Tempi beati de la giovinessa,
anca se i gera magri de schei;
par la me chiete, la me spensieratessa
desso i considero i ani pì bei.
Cossa sarìa sto vivare
se el crinto no ghe fusse?
un cumulo de russe,
na perla svalutà.
Invesse on dono magico
ne ga fornìo natura:
col fredo o con l’arsura
ristoro la ne da.
El vin compagna intrepida
la nostra vita intiera:
che mai no vegna sera
se nol se ga gustà
L’aiuta ben a cressare
l’è el late dei alpini,
sangue dei contadini,
forsa del murador.
Chi un tenpo xè stà zovane
adesso se consola
bagnandose la gola
con un goto de quel bon.
El vin l’è el pì infalibile
rimedio a tuti i mali:
no serve li ospedali
a chi lo sappia usar.
D’inverno con la brosema,
du goti de bon crinto
e ‘l fredo vien respinto
e nol tormenta pì;
d’istà, col caldo sòfega
e a stento se respira,
roversa via la bira
e serca el crinto san.
Cavà dal frigorifero,
o fresco al naturale,
l’è sempre madornale,
al pari del brulè.
Resta par mi la càneva
El posto prediletto:
ghe metarìa anca el leto
par vivar sempre là.
Oh, fortunà chel Diogene
Che ga abità na bote :
altro che dirghe tote!
filosofo l’è sta.
Vedòi, tinassi, cànole,
bóte, fiaschetti, lore
le ghe darìa splendore
anca al salon dei re.
E quando el vin ghe mormora
Vien profumà la stansa:
pi morbida fragransa
al mondo no ghe xè.
E lora profitémoghe
fin che la vita dura:
de meio la natura
no ga savesto dar ;
e femo un grande brindisi
coi nostri goti pieni,
par vivere sereni
par mile ani ancor.
A me fiola Laura e a Mirko
Falo zolare alto
el to aquilon,
sora le greste
che se alsa a pico
in sima al monte.
Meteghe ne le ale
la forsa che ga el vento
col spassa i buschi e i prà,
che la profuma
de mus-cio e de narciso.
Daghe in regalo
el corajo de provare,
el gusto de poder
capire.
Combati la paura
che ‘l te scape via…
lassalo andare.
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L’aquilone
Fallo volare alto
il tuo aquilone,
sopra le creste
che si alzano a picco
in cima al monte.
Mettici nelle ali
la forza che ha il vento
quando spazza i boschi e i prati,
che profuma
di muschio e di narciso.
Dagli in regalo
il coraggio di provare,
il gusto di poter
capire.
Combatti la paura
che ti scappi via…
lascialo andare.
Poesia tratta dal libro:
“Quel che vede el core”
– Miranda Bille –
edito da LA SERENISSIMA