Le frasi dolci
le
parole
che si usano
a
Natale
le
teniamo tutto
l'anno
sopra ad uno scaffale
riposte con amore
dentro una scatola
di
cartone
che
guarda caso
è
quella
del
panettone.
Adesso non ho
tempo
ho
da fare
scusa
ma
ho
poco tempo
ti
devo lasciare.
Mi dai 10 minuti?
Lo sò
sono modi di dire
ma
è proprio lì
che il tempo butta l'esca
per poterci
ingannare.
C'è tempo in ogni cosa
non
facciamoci
fregare.
Eccoci
qua
sommersi
dalle
palle
si
quelle del natale
verdi
rosse
e
gialle.
Del resto siamo abituati
a
sentirne
di
storielle.
Vorrei
piazzare un grande albero
davanti
al
quirinale.
Le palle
di
sicuro
non le dovrei
comprare.
Vestiti di tossicità
all'apparenza
sani
siamo
la
distruzione
siamo l'indifferenza
tra
le
mani.
Consci
di respirar veleni
di non sapere
più
che cosa c'è
nel nostro piatto
e
abbiamo rovinato
il nostro cane
il nostro gatto.
La scelta varia
già
dalla mattina
e
nella colazione
puoi sceglier
se
gustar l'amianto
o
la diossina.
Siamo vestiti di tossicità
siamo l'indifferenza
verso il domani.
Ma
all'apparenza
siam
tutti sani.
Sorrideva alla notte
lo
spicchio di luna
appeso
nel cielo
attirando
lo
sguardo
di
molte persone
che
alla vista
di ciò
coloravano
il
proprio
pensiero.
Anche il freddo
rimase incantato
di
tanta bellezza
e
sdraiato per terra
con gli occhi
all'insù
non si accorse
che notte
era ormai divenuta
mattina
ma
lasciò
il suo sorriso
alla luna
regalandole il bianco
color della brina.
Sono un mulinello
sì
quei mulinelli
di
polvere sollevata
dal vento
il
profumo
di
un
momento
un
fotogramma
un
gemito
un
lamento
sono
il
presente
il
passato
e
credo
d'essermi
anche
respirato
tra
i
passaggi
delle vite
che
ho
vissuto.
Che bello ritrovarti
e
conquistarti ancora
farti
la
corte
come allora.
Sentirsi
rivestir
di
timidezza
che belle
le tue
mani.
Mi perdo ancora
dentro
una tua
carezza.
Amore mio
di te
mi piace tutto
e
non c'è
parte di te
che non mi dia piacere
ma
mi fai
impazzire
quando per strada
mi
baci
e
mi sussurri.
Che buono
il tuo
sapore.
Siamo parole accatastate
sopra le scrivanie
siamo
le
pecore
di
un gregge
siamo
a
norma di legge.
Siamo timbrati
come le date
di
scadenza
sul tappo della confettura
siamo
gli schiavi
di
questa dittatura.
Sbalzati dalle onde
di
questo bel paese
sopra una barca
che fa acqua
e
affonda
ogni
fine del mese.
Siamo rinchiusi
dentro una libertà
vetrata
che appanna
ogni diritto
ma
illumina
il
dovere.
E
ci chiediamo ancora
perché
ci
brucia
il
buco del sedere.
Nel rosso colore
di
un tè
ricercato
nelle sagome buffe
di
attese
tra i giornali che
formano edicola
e
riflettono frasi
sul
bagnato selciato
intrecciando
i
miei passi
nel
tenere i pensieri
alle mani dietro la schiena.
Nel
vederti arrivare.
Baciarti
e
cominciare
a
volare.