Ghibbellin fuggiasco, solingo e ardimentoso, ì fui,
Non Vate, ché oscuri oblii vago rimembra,
Non Poeta, ché il rustico dir non giunge a costui,
Ma Om che un dì, lasso, restituirà le membra!
Scrivon versi settenari,
settenani con le mani,
di diamanti e di miniere
scrivon con le mani nere
di fuliggin ricoperti
scrivon senza esser scoperti
da fanciulla che li aspetta
nella gnomica casetta
e che prima di mangiare
li farà tutti lavare,
non sapendo che così
dalla storia toglie chi
con poesie e poi filastrocche
parla pure di albicocche,
di animali e streghe orrende,
fate, maghi e di merende.
Non più scrivon sette nani,
settenari con le mani.
Tanto più che di quei versi
poi scoprirono d'un botto
a rifletterci un po' persi
che le sillabe son otto!
Le parole
sono stille di vita.
Il brulicare impazzito di formiche
che annusano cibo.
Le gocce di pioggia di nubi cariche
a stento trattenute,
d'un tratto scroscianti copiose
su terre arse dal sole e dal tempo.
Le parole
seducono indulgenti i poeti e
se ne stanno lassù ad osservarli,
attendendo pazienti.
Le parole
sono frammenti di un mosaico
di pensieri smarriti
per caso raccolti da anime gentili.
Sono i vagoni deragliati
del mio treno senza meta.
Le stelle variopinte
di un cielo generoso e sognante.
Gli amori pronunciati al vento
e negati all'amore.
Abbandono un sentiero lungo e tortuoso.
Sembrava senza sbocco e senza ristoro.
Ho visto l'uomo cedere all'egoismo.
Ho visto gente dal passo robusto avanzare, tirando dritto.
Noncurante dei feriti ansimanti per strada e di me,
fermo sul ciglio a ricucire gli strappi dell'anima.
Ora vedo una luce in fondo al cammino.
Vita nuova, nuove sfide.
Con le stesse membra,
con lo stesso cuore.
A ci aprì la porta a lettere e parole
B le fece scorta e furono due sole
C le vide insieme e dopo starnutì
D gli diede i dadi e poi lo compatì
E si mise in mezzo e tutte ricongiunse
F fece festa e un po' di fumo aggiunse
G giocò di giorno e a sera riposò
H restò muta ma a notte fonda urlò
I trovò un imbuto e stretta scese giù
L come Luna le vide da lassù
M dalla mamma a casa volle andare
N disse "No!" neanch'io voglio restare
O fu assai sorpresa e tutte e due fermò
P con la sua pappa gaudente si beò
Q vi appese un quadro e quello non quadrava
R dalla rupe giu giù si rotolava
S silenziosa sul suolo su a strisciare
T che tutti a tavola voleva per brindare
U portò un po' d'uva e d'olio poi si ungeva
V di venti veli vestirsi si voleva
Z con la zebra al fin zuzzerellò.
Sotto il velo di fragili versi
un mondo di sogni e paure,
fantasmi della mente
che riprendono vita
recitando da eroi senza tempo,
apparizioni fugaci in notti di sospiri e grida,
abbandono delle coscienze
al moto dell'anima errante
in cerca di verità,
oltre vanità e tempo.
Lei rimbalza come palla,
salta gira e si rivolta,
Non è rossa e non è gialla,
di energia né ha certo molta.
Alessandra Lei si chiama,
la mia bimba birichina,
sia vestita che in pigiama,
è una birba di bambina.
Strilla spesso e mena pugni,
se qualcuno la rimbrotta,
mette su dei bei mugugni,
se dalla stanchezza è cotta.
Questo a parte, è meraviglia
di dolcezza disarmante
e un sorriso che ti piglia
e ti arriva in un istante
fino al cuore mio che muore
di un eterno amor paterno
che ti abbraccia con calore
e in estate muta inverno.
Se il mangiare è un po’ una pena,
proverò un po’ a darmi pace,
se un bel dì una sera a cena
mi dirai “Papà, mi piace!”
Dormi dormi mio tesoro
dormi dormi nel tuo letto
con lo sguardo che io adoro
che mi par d’un angioletto!
Leggo Saffo e mi fa un baffo.
Con Catullo mi trastullo.
Se con Saba tiro all'alba
di Montale me ne cale.
Penna poi il lirismo impenna
mentre la Merini insegna.
Per non dire poi di Dante
sommo il verso e virtù tante.
Di poeti folta schiera
leggo da mattina a sera.
Ma riuscire ad imitarli
non riesce senza tarli
e lacune risanare
del mio umile poetare.
Attendere ti fai come una sposa,
sapendolo il mio cuor sereno aspetta
prezioso come petali di rosa
soave come i fiocchi della vetta.
Pian piano ti avvicini silenzioso
Il tempo di lasciar per dote amore
a terre e genti un tepido candore
magia donando all'animo dubbioso.
Natale, ti ricordo quelle notti
ingenue le mie veglie di fanciullo
che nella fantasia i ricordi cullo
né il tempo né l'età ha ancor corrotti.
L'immagine del Babbo col pastrano
che rosso come il fuoco tutto infiamma
sentire mi faceva inquieto e strano
cercando poi conforto dalla mamma.
Ma la mattina dopo era una festa,
il cuore palpitante e incuriosito,
pensieri che frullavan per la testa
e lo scartar dei doni atteso rito.
Da allora di natali ho visto andare
ma poi immancabilmente ritornare
a rinnovare gioie e fratellanza
e al mondo intero dare la speranza.
Vivo di fiammate e apatia,
esaltazione e sconforto,
di pane e illusioni,
d'amore e distacco.
Vivo di accenti e atonie,
d'impulsi e di noia,
di quella sete di tutto,
di quella voglia di niente.
Vivo di vuoti e vivo di slanci,
della clausura, in mezzo alla gente.
Vivo di sorrisi e parole al vento,
di angosce e utopie,
di terra e sospiri,
di numeri e grida.
Muoio e rinasco.
Piango e risorgo.