Chiaroscuri intensi,
verniciati freschi sull'anima.
Mezzitoni acromatici
in rifrazione
dall'iride alle ombre
per le scale di grigi,
in saliscendi,
senza corrimano.
Il riverbero cangiante
è la mia nuance preferita
addosso
riflettermi
come scrittura rovesciata
su specchi
con la sola luce
filtrata dalle serrande
a tatuarmi la pelle.
Scarlatta come una lettera
strappata dal petto
come etichetta
portata in mano
come trofeo
monito
riconoscibile,
ché i segreti ed i misteri
sono altri
trattenuti tra le ciglia e la bocca
poi
invito sui seni
poi
tra le gambe
spalancarmi fagocitarti
in un solo sguardo mentale.
L'esaltazione.
La desolazione.
Una a destra, l'altra a sinistra
come mostri epici.
Agli angoli delle orecchie,
pendenti sul lobo
come orecchini pesanti,
sulle spalle come grilli parlanti,
manipolatori.
Vacillante,
ballerina insicura e malferma,
arrivo a danzare a carponi,
pur di avere la sensazione di muovermi ancora.
Conto i miei battiti.
Sembrano diversi,
ma sono sempre gli stessi.
Stai nudo alle mie spalle
e
attraversami il corpo
dalla notte all'alba
percorrimi in ore
e mettimi di traverso
come spicchio di luna
e fammi tutta
come quand'essa si fa piena
mentre mi posi i respiri
sulla soglia d'ogni apertura.
C'è una parte di me che ho strappato via da tempo.
Come ciò che è superfluo e che non serve.
Avuto in dotazione per sbaglio,
questo mio vecchio, stanco e malconcio cuore,
ho provveduto a riporlo dentro un forziere.
Più o meno sepolto,
più o meno agonizzante,
quasi sempre in coma farmacologico.
È lì, oltre la serratura, separato da me.
Pretende!
Batte di notte e mi sveglia.
Sadico!
Vuol ricordarmi la parte umana di me,
da indossare e dismettere come fosse un vestito.
Arranca, si fa strada ed arriva, rovesciandosi di punta
per penetrarmi il petto
ed è di nuovo Dolore,
ma urla più lui che io.
Ma chi non è attento,
non sente.
Mille sfumature di donna.
L'aria vintage
e le pose barocche,
l'anima rococò,
il sesso naif.
Un'orgia eclettica di modi,
stati,
umori.
Parole in versi endecasillabi
e la prosa comprensibile
che fa da parafrasi
a tutta la mia Poesia notturna.
Mi si arricciano i pensieri
quando la mia testa
tocca altri pensieri svelti
e forti
come orgasmi multipli
di associazioni e somiglianze mentali.
Dipingimi dei colori migliori.
Intingili nell'ira
cospargili di abiezione
miscelali
secondari
al comando
come segno
e tatuati intorno alla mia iride
che io ti stampi nella crosta d'ogni memoria
e che da lì
Tu
possa scorrermi
come resina
ed olio
Barcollami di purezza
Ballami di scandalo.
Attraversami
per le crune del corpo
col tuo filo Rosso
ché la seta possa
penetrare l'acciaio
Ch'io sia l'ago che ti punga
e ti cucia
legandoti
i lembi
del restare e della fuga
per tua stessa volontà
Come l'ago
che pungendo la stoffa
si porta dietro il filo
e lo tira a sé.
Vermiglio.
Dentro e fuori.
Con la tua mano
sul seno
ad imbrattarmi
di nero sangue
come in trasfusione di sentire
_trasfonderti
amalgamarti
confonderti,
ché io non sappia
più
distinguere te e l'altro da te
me da te.
E ti sporco di me
senza mani
- con le sole intenzioni -
ché sono macchia
in riverbero sui tuoi nervi
e tra i miei incubi
sei la più reale tra le visioni.