Furore e torpore.
Sintetizzazione e overdose.
Mi bolle dentro questa chimica che segna, ogni volta, la disfatta.
Mi disfo.
In mille pezzi.
Non si capirebbe la mia forma iniziale
(meglio)
Quando sto così, non sto,
non ci sono,
non esisto,
mi frantumo,
mi piango,
mi nauseo,
mi castigo,
mi evito,
mi fustigo,
mi inginocchio,
mi ammalo (di più).
Mi elimino,
mi tradisco,
mi lacero,
mi strappo,
mi dilanio,
non mi perdono,
non mi assolvo,
mi danno.
Ho un plotone d'esecuzione.
In me.
A subire fucilazioni
di petto, di schiena.
Pena comminata dall'infamia del "reale"
che mi legge la sentenza
come fosse parabola.
Un drappello misericordioso
scende sempre a commutarmi la pena
in agonia perenne.
Mi dico,
ogni volta,
che concludere sarebbe preferibile al perpetuare.
Apparirti così,
smisurata,
opulenta,
sconfinata,
vasta,
a tratti, non umana,
appena al di sotto d'un filo di coscienza,
tramortita e con mezzo fiato,
ché t'appartengo e mi son persa,
risiedendoti sottopelle,
scheggiata dal tuo scheletro,
come custodia
e la tua pelle a farmi da guaina.
Chè il cielo lo guardano anche ad occhi chiusi.
Le Donne, il cielo lo hanno dentro,
con l'elevazione dell'anima feconda,
spiga tra i capelli,
a suggellare abbondanza.
Con il cuore che forma un arco a sesto acuto,
i sentimenti barocchi,
lo sguardo naif.
La memoria vintage,
strette nel cappottino piedipulle,
gli occhiali neri a coprire le occhiate furtive
o una lacrima di troppo.
Pronte a contenere e straripare.
Pronte a sorridere nel pianto
ed a ridere fino alle lacrime,
un ossimoro bizzarro fino alle ossa.
Chè basse, son sempre all'altezza.
E non si piacciono mai per via di quel riverbero distorto fatto di aspettative e di non sentirsi mai abbastanza, solo per il fatto di essere sature.
Non addomesticabili.
È ora di ricordarsene.
Fiere, dritte,
a suffragio di nulla e men che meno quote,
ché non sono numeri, ma dignità piena!
Chè la pelle è fatta per essere carezzata,
non scuoiata, ché qui, non siamo al macello!
Alla fine della via,
rotta,
come la non-vita,
spezzata,
anche l'ombra
mi è infedele,
mi anticipa il pensiero,
mi stride sul respiro,
porgendomi il cappio,
come fiocco fiacco,
fiotto di sangue,
rosso su nero pece,
si squaglia,
squarcia,
sconquassa,
in lento disfacimento,
decompongo carne
- tremula e mortale -
per ritrovare ossa,
nero dentro al nero
con tutto il buio che posso,
ché la penombra
inorridisce,
sbilanciata sul precipizio,
traghettata all'Ade
- Caronte e boia -
Espio sul mio Golgota
e
branchi d'anime pascenti
sfilare in marcia,
coppia di nibbi ad unirsi in volo,
balenare in burrasca
per sprofondare
nel cavo della mano di nera terra,
al di sotto d'ogni sepoltura,
gl'occhi di civetta chiusi a catenaccio.
- Sudario -
Recito l'ultima preghiera
tra chiodi e spine,
corona di regina ammazzata viva,
prodiga ma-donna a far ritorno,
bella,
malinconica,
notturna,
trasalire in vampe,
ebbrietudine dannata
in quintessenza.
Nuda.
Nera.
Piena.
Vasta.
Le cose mute.
Requiem.
Se si squartasse l'anima
come si squarcia il cielo
nero di tempesta
flagellato dal fulmine
che inietta nei globi
orrore e spavento
Se mi ballasse nel cuore
la marcia funerea
delle tristi memorie
d'un passato in-scheletrito
ridotto polvere
Se le sensazioni fossero ancora
spilli a provare i pori
a sentirsi vivi sotto i colpi
di verghe che stridono
Se fossi ancora pura
con la fiaccola della gloria
che non arranca tra
mortifere macerie
Se non mi pesasse la croce
sulle spalle ricurve
Se non avessi scorpioni
e deserto nel petto
Se fossi
Allora, io sarei.
Chè tu sei la lama,
tagliente e conficcato.
Chè io sono la pelle,
tra i seni,
offrirsi alla lama,
cercarne la punta,
ruotarsi e spingersi,
lenta,
a farsi trafiggere
penetrare
come in un suicidio consapevole
amplesso
per sgravare la colpa alla tua mano,
ché io m'uccido in sacrificio
per mio volere
e tu,
la fine e nuovo battesimo.
Agghindati di morte,
ché è oltre la vita che voglio averti.
A sconfinare i limiti e le percezioni
delle umane cose,
effimere,
passeggere,
inconcludenti.
A sfiorarti con l'eleganza
delle ossa in vista,
ché il Cuore si renda visibile
ad occhio nudo,
tra i liquidi che ci attraversano
e gli umori che si creano
ad opera di orgasmi reciproci.
Sposi uranici,
difronte al plenilunio,
cori di ululi.
Cerea candela come fiaccola.
Celebrazione di nera eternità.
A farci beffa dell'inesorabile,
esonda il nostro darci
che scorre come il tempo,
come fiume in piena
che incontra la china.
Così,
tra cielo e terra,
a croce,
in croce,
al rintocco di ogni attimo,
scandito da ciascun momento,
tra l'incavo del collo
e la sua vena che pulsa,
scandendo,
mi baci.
Anarchici versi
Nenie e rime
Arrendevoli al proprio sentire
Richiamano echi e memorie
Canti ed odi che
Hanno echi lontani sugli
Irti sentieri della mente
Caustica e schernitrice
Osservandosi tra dentro e fuori.