Dicono che
il sole ha inaridito
il mio giardino,
che il gelo
serpeggia furtivo
tra gli intricati arbusti.
Dicono che
rovi di spine
scendono il crinale,
e impervio
si erge il cammino.
Ma nessuno
vede i fragili
bulbi scossi
dal vento,
che fieri
ondeggiano
nell'orda di spine.
Quanti altri giorni
e notti
quante altri tramonti
e rischiarare
del cielo
quanti altri inverni
e crepitii di foglie
quante altre primavere
e afosi canti
di cicale
quante altre salite
e rovinose cadute
quante altri sorrisi
e luccicar di amari rigagnoli
quanti altri mari
e fiumi e terre da attraversare
per non lasciarsi
andare.
Ora
che la mano
incerta vaga
il passo
s'arresta
ciò
che sentivo
pare lontano
come un eco
di un esule
gabbiano
che stride
nel tacito
mattino.
A te ragazzo
del vento
il mare ha promesso
scompiglio
non temere
di infrangere
l'onda
se contro corrente
è il tuo navigare,
dritto sia il tuo sguardo
oltre ogni angusto
confine.
Perdonami
il tempo
che ho lasciato correre
senza afferrarlo e legarlo a te.
Perdonami lo spazio
che ho lasciato
sgranarsi
fino ad allargare le maglie
che ci univano.
Perdonami
l'incapacità di stringerti
e proteggerti da te stesso.
Perdonami
i silenzi
i baci non dati
le carezze mancate.
Perdonami
le mancanze
le assenze
le parole spezzate.
Perdonami
l'amore imperfetto
che ho da darti
ma non dubitare
mai che io
t'ami.
Continuo a camminare
i miei passi si fanno incerti
la strada mi è estranea
non posso fermarmi,
dietro latrati di lupi
fendono l'aria
e gelano l'anima
corro senza direzione,
un passo
e quello che ero
si fa più lontano
un passo
e i sogni
di ieri si fanno nebbia
un altro passo
e quello che sono
si sgretola al sole
un passo ancora
e ancora un altro...
Ogni uomo ha la sua stella
un graffio di luce esile
nel cielo scuro
ogni stella
un pensiero
ogni pensiero
un'impronta sul cuore
ogni uomo ha la sua stella.
Scivola via
malinconia
lungo i sentieri
di ieri
mollemente
abbandonati
su stanche colline
scivola via
malinconia
da quest'anima
mia
che siede pensierosa
dove il tramonto
va a dormire
scivola via malinconia.
S'insinua
furente il vento
tra i cespugli
di giunco.
Esili
e flessuosi
ne seguono
l'ira.
Imperturbabili
resistono.
Ed io non sono
nessuno
senza ieri
né domani,
dipingo l'ombra
di carta dei miei
pensieri,
un giorno
avranno ali
per poter volare.