E anche stanotte come ieri è capodanno:
tanto buio, tanto freddo e poca voglia di dormire,
che sognare fa paura, forse più di questo cielo
senza stelle.
La falena ribelle
che ci fa in mezzo alla strada?
Vaga
tra qualche faro che la inebria,
lontana un'altra notte dal suo letargo.
Questa voglia maledetta
d'una penna e un po' d'inchiostro
mi trascina nella mente
e mi dà la rabbia al cuore;
la sua furia si scatena
dentro al petto d'un malato
che si vuol guarir da solo:
ma non sa qual è il dottore,
né l'amara medicina.
Sa che deve ribellarsi
agli inganni del "normale";
ma un perdente non può fare
che progetti scalcinati,
lo tormenta sempre il dubbio
come chiodi nel cervello;
sa che il brutto del suo male
è di non poter morire.
Pensiero più vero nell'aria leggera
sincero e leggero svolazzi stasera.
Chimera che spera vedere il veliero,
sincera preghiera sul calmo sentiero.
L'intero mistero di lieve atmosfera
più nero davvero si porta in riviera;
la sera dispera spiegare: io spero
la fiera pantera mi trovi più fiero!
Volando nel Buio Ultra Stellare
l'Uccello dell'Oltre Cielo
raggiunge il Fuoco Puntiforme della mia Concentrazione Sub-Conscia
ed urla sibili estasianti di Non-memoria,
squarcia il velo della Normalità col suo grido di ghiaccio:
Bellezza.
Mi accorgo d'improvviso di trovarmi altrove
che non ricordo più nemmeno rispetto a quale Dove
che la strada si consuma come fosse Vita
come fosse a una distanza sempre più impietrita
la fiamma che sa solo dove andare.
Il problema non è tornare:
ho imparato a perdere
lo sguardo nel Nero Vuoto, e ritrovare
tutto il Vero Dietro.
No, l'angoscia è ripartire
sognare senza dormire
farla finita e non morire...
Non basta un foglio bianco, o mezzo scritto:
passano Istanti di Secolo prima che ritorni
attraversando l'Oltre Cielo, le sue nubi storte,
e mi riporti le Note Assolute dagli Scarlatti Giorni
e le altre Dirompenti Cose, che già credi siano morte
o state mai.
Cosicché ti stupisci ancora
- ma in fondo ogni Mondo ha la sua Vita
ogni Vita la sua Regola, e i nomi -
di quel manto di morbide foglie gialle che ti ricopre la sera
e non c'è più spazio.
Poesia.
È un fremito mentale, una grigia giornata,
il fumo dalla bocca sale,
si disperde scuro nella nebbia.
È la smania del corpo che vuole scrivere
le foglie che cadono d'autunno,
più vive di quelle che stanno sui rami
a bruciarsi al tramonto.
È la rabbia di sentirsi traditi
abbandonati dagli amici più cari,
è non capire che è solo stasera
aver digerito male.
Tanti piccoli fatti
fermano il mio cuore e poi lo fanno ripartire.
Tanti piccoli infarti
cambiano l'umore e la vita, la mia vita e il mio umore,
legati da un sottilissimo filo di diamante
dove sempre inciampo e spesso cado,
e vedo
la vita da sotto, anche col naso
rotto
o un braccio, secondo il caso.
Aspetto.
Non mi alzo, ma resto,
la mano sul petto,
ad ammirare la vita da sotto,
la mia vita da sotto
e di traverso
(ma poi mi rialzo sempre).
Ritrovo, e lo tocco,
qualcosa sovente scordato,
ma vivo.
E poi ancora in piedi, o sulle ali,
solo o con l'aiuto di qualche eroe incontrato,
più spesso inventato,
a volte, purtroppo, comprato. E a caro prezzo.
Peccato. Aspettando la prossima
vita da sotto: sapendo
che basta una mano sul petto.
Quest'uomo, per lo più,
lo sai mio Dio non ha virtù.
Perché forse non ha mai scelto,
si volta indietro ancora. E vede
paura.
L'unica costante virtù
seguita,
tra i trasformisti tabù
della vita.
La vita, la vita!
La vita dolce e puttana!
La vita che s'odia, e che s'ama...
La vita che passa sotto ai ponti
la vita che si butta dai ponti
e la vita che vola sopra i monti,
serena e felice. Assassina
che mai non t'uccide
la vita che continua, e sorride
deride se stessa
la vita ottusa e fessa.
La vita spensierata che corre in riva al mare,
la vita innamorata, che si lascia trasportare.
La vita che galleggia sopra la corrente,
la vita intelligente, la vita che va a fondo,
che tra i pagliacci e i cani nuota tutto il mondo.
La vita tranquilla, nuda sul prato,
che brilla nel sole, la vita abbronzata.
La vita stuprata, la vita emarginata,
la vita ambiziosa, la vita sognata
e poi delusa, la vita convinta
e più che mai confusa...