Né bianca, né nera,
grigia, la linea va.
Non ho ancora deciso...
Lascio decidere il vento
fino all'approdo
o dove affonderò.
Non ho ancora deciso...
Il tempo conta
fino a domani,
o dove morrò.
Grigia, la linea taglia
né bianca, né nera.
Il tempo scorre
contando attimi
che sanno d'albicocca.
Non siamo uguali:
anime in cammino,
nello stesso tempo,
ognuna con i suoi colori.
Non siamo uguali:
anime in cammino,
nei giorni e nelle notti,
ognuna con le sue attese.
Non siamo uguali:
anime in cammino,
sulla stessa strada,
ognuna con i suoi dolori.
Non siamo uguali:
anime in cammino,
nello stesso Universo,
verso lo stesso tempo.
Saremo uguali:
anime ferme,
all'ultimo istante,
senza più:
colori,
attese,
dolori,
tempo.
Guardo,
lungo la via,
differenti libertà
muovere i loro passi.
Ascolto,
lungo la via,
differenti giustizie
muovere i loro passi.
Le brume di novembre,
dal campo dei cipressi,
salgono al cielo pesto.
In un tetro suono,
spicca il volo,
alata sagoma nera.
Tre giri sul campo,
tre tetri richiami
aprono l'aria immobile.
Tre brividi vibrano l'anima
ed il suo occhio s'apre sul tempo.
Per ogni brivido un immagine:
Tre lustri di bianche mani,
sporte da nero cappotto,
posan terra umida di pianto
sul simulacro della speranza
di apprendere il mondo.
Ora è andata...
Tre fiori, da bianche mani,
sporte da nero cappotto,
appoggiati, ancor umidi,
sul simulacro della speranza
di condividere il mondo.
Ora è andata.
Tre lacrime sul volto bianco:
una per un padre non avuto,
una per un amore staccato,
una per l'anima che è andata ora.
Poi, sul campo dei cipressi,
nelle brume di novembre,
di nuovo il silenzio.
Vuoto ora!
Volerei via...
Verso un nuovo cielo:
valli da scoprire,
vie ignote,
venti nuovi,
vita infinita.
Esisto.
Percezione.
Muovo.
Sensazione.
Vorrei.
Desiderio.
Dove andrò?
Consapevolezza.
Disperato
destino
donami il passo
dammi libertà!
Nella notte, agli occhi della casa senza tetto,
le stelle portano gioia.
Ma a volte,
come specchio colpito da un sasso,
il cielo si rompe e cade a pezzi
e le stelle cadono giù.
Rotolano via nei fiumi che sgorgano dallo sguardo
che fissa il vuoto del cielo infranto.
Pianto triste, porta via le luci.
Scaglie buie conficcate nelle membra.
Con dolore le staccherai
una ad una riponendole al tuo fianco.
Raccoglierai e riporrai ogni luce
che non è scivolata via...
Aspetterai il nuovo vento
per affidargli quei pezzi...
Gli chiederai di andare in alto
per ricomporre il tuo cielo stellato.
Fumo ad Oriente,
fumo ad Occidente.
Sangue,
rosso,
ad Occidente.
Sangue,
rosso,
ad Oriente.
Eppure qualcuno disse a tutti:
"Amatevi"!
Ognuno ascoltò...
ma solo nel suo cielo.