Ai miei cristalli
vorrei il mio passo
lasciasse luce.
Ai miei cristalli
vorrei la mia ombra
lasciasse vita.
Lascio solo
neri segni,
cenere di parole.
Ai miei cristalli
rimarranno solo impronte
vuote.
Ai miei cristalli
rimarrà solo un'ombra
dolce e amara.
Lascio solo
neri segni
cenere di parole.
Un ultimo terremoto
sul volto di terra incolta,
un ultimo fremito
tra i raggi di sole sulla collina bianca.
Poi:
Immobili laghi,
svuotati,
sbarrati.
Occhi di silenzio infinito.
Lenta mano
per togliere luce
dove non vibra più acqua.
Lenta mano
per raccogliere
raggi di sole sparsi.
Lenta mano
a sparger bianco
su un volto di terra appassito.
Mi resta, bianca,
una porta alle spalle...
Vorrei per mano vita mia,
vivere i nostri sogni,
danzare nei nostri suoni.
Della mia ombra,
solo,
riesco a prendere la mano.
Ombra lunga e fredda,
ombra di basso sole novembrino.
Alba di un nuovo giorno:
morto,
come ieri...
Adesso respiro notte.
Di antichi passi vuoti
ruba il tempo
immagine di te.
Accoccolata in me,
nel mio andare,
attesa di noi!
Maldicenti delle altrui anime
attraversano l'andare
vipere nere
sibilando gentili.
A staccar pezzi di vita
pietose e consigliere
strisciano dentro il cuore.
Avvolgono la mente,
spira a spira,
carezzandola.
Poi,
dietro la nuca,
il morso...
Il veleno si spande...
Non sento amata l'anima mia.
L'amore fisico è fugace piacere
come mangiare e bere,
come dormire.
Sono dolore tutti i passi.
Sento piccoli cristalli giocare:
ridere nella vita che hanno,
ridere della vita che non sanno.
Mentre ascolto loro,
mentre sento il mio vuoto,
rido in faccia alla morte.
E sogni infranti cadono
nel tempo che vola basso.
Anime raccolte e bruciate, fuse
al dolore, consegnate alla morte;
egoista follia di razza.
Rinato conflitto cresce, oggi
ricordiamo quelle urla,
quella carne smunta sparsa
al campo, e le sue ossa.
In quel fumo che coprì cieli
prima azzurri, è andata umanità
colpevole d'essere diversa.
E noi oggi, ridicoli, ne piangiamo
ma gridando contro colori
vivi, diversi dal nostro credere...
Cieli arrugginiti,
tempi acidi,
attese corrose.
Amara sintesi.
E adesso,
di nuovo,
ala singola.
Rotto il filo
l'altra è andata
via.
Via nuova
domani
ancora tra i sassi
da scalciare,
senza voli
ora.