Vivere,
è passato un mucchio di tempo,
quanta acqua,
sotto i ponti;
vivere,
sembra ieri,
la scuola,
i banchi,
i libri,
l'infanzia;
vivere,
e non essere mai
contento,
vivere,
gli anni sono volati,
capelli grigi,
vivere,
poter ricominciare;
vivere.
Cielo novembrato,
bianco, smorto,
come un pagliaccio
con la biacca in faccia;
la pioggia,
che sembra sempre di
dover cadere;
mese triste
di ricordi e nostalgie.
Leggera nebbiolina notturna,
e la strada sparisce,
e sembra cadere nel nulla,
mi sento solo
e sperduto,
ci sono solo io
e la macchina;
tenebra autunnale,
scuro,
notte;
inverno che viene.
La mia città,
un po' balorda,
un po' antica,
dove tutto cambia lentamente,
e le vie sono piene di ricordi e memorie;
città,
coi suoi lampioni,
il traffico incasinato,
il mio piccolo mondo,
a cui sono legato,
come un gatto randagio,
più legato al posto,
e che alla gente;
tante facce,
pochi amici;
via vai;
la piccola città,
un po' grezza,
un po' provinciale.
Lunedì,
giorno tetro e un po' triste,
dove non hai voglia di fare,
non avresti voglia di andare;
si stà bene in casa,
mentre fuori c'è l'autunno,
col cielo bianco,
il fogliame,
e le castagne rotte per terra,
qualche parola delle vicine.
Freddo e la pioggia,
sembra venire,
da un momento all'altro.
Se solo, tu mi amassi,
un po' di più,
se solo ti fermassi un momento,
ad ascoltare,
ti girassi,
e mi vedessi,
fermo tra la gente;
col mio dolore,
col mio silenzio,
con dei giorni,
di troppa solitudine;
se solo tu,
mi amassi di più;
e non te ne andassi via,
presa dalle tue cose;
non riesco a fermare la tua corsa;:
te ne vai,
te ne vai.
Liberi,
siamo liberi,
l'uomo nasce libero,
è la società,
e lo stato,
che ci rende schiavi;
siamo liberi,
m a non tanto;
alla maggiora parte,
la libertà non piace,
specie, quella degli altri;
non è facile essere liberi,
tutti quanti,
te la vogliono togliere,
la libertà;
liberi,
per la libertà,
bisogna lottare
ogni giorno un pochino,
m a non è facile,
e spesso,
si è soli,
non capiti;
contro un mondo,
di pecore ammaestrate;
non è facile,
essere liberi.
Parlare di libertà,
è un conto,
ma essere liberi
sul serio,
è un altro.
Sono qui,
sono qui,
vicino a te,
sono qui,
in mezzo alla gente;
m a tu non mi vedi,
tu non capisci,
se solo sulle tue,
chiusa nel tuo mondo;
e svolazzando vai,
come una farfalla
alla fine della stagione,
non curandoti di nessuno;
pensi solo alla tu a libertà;
non mi vedi,
non mi vedi.
Non chiedermi
La verità in tasca,
perché non ce l'ho,
non chiedermi verità facili,
o il senso della vita, perché ci sto ancora pensando,
e forse,
non lo saprò mai;
sono solo,
un poeta sentimentale,
che guarda il mondo così grande,
così frenetico,
con occhi grandi e
un po' tristi,
e che cerca solo,
di sfuggire al bordello,
e al casino,
di smettere di correre,
di pensare e riflettere,
e anche sorridere,
in mezzo alla gente che corre,
senza vedere,
mondo frenetico
e superficiale,
io poeta sentimentale,
stò seduto,
da un a parte,
e guardo,
cercando un sorriso,
in mezzo a brutte facce,
alla chiusura,
al vuoto,
che c'è;
poeta sentimentale,
non chiedermi altro,
non chiedermi di più,
ho solo tante domande,
ma poche risposte.
Ci sediamo sulla panca,
insieme,
stiamo vicini,
e parliamo un po',
mentre giace l'autunno,
come il manto di foglie per terra,
ammucchiate e colorate;
con le castagne, che
caracollano sopra le macchine con un tonfo;
freddino,
aria pungente,
hai una faccia triste,
cosa c'è che e non va,
tristezza fra noi,
per il tempo che passa,
e l'inverno che arriva;
ho i miei anni,
m a tu non lo puoi capire,
tu capisci solo la tua giovinezza,
e la tua libertà,
e non mi senti,
non mi senti;
mi appari lontana,
dove stai andando,
giorno triste,
autunno tra noi,
tu ti allontani,
da me,
da me,
tristezza.