Si leva il mattino,
squarciando il velo della notte;
me ne sto coi miei dubbi,
le domande sospese a metà;
non c'è pace per il mio spirito,
e la vado a cercare;
ma il giorno non mi aiuta;
e i quesiti rimangono;
vago, come anima in pena,
in un girone, senza vero riposo.
La vita in fondo, cosa è;
una favola breve,
una storia corta d'appendice;
dove c'è poco tempo per fare,
e il tempo sfugge tra le dita,
e ti ritrovi d'improvviso,
vecchio e canuto,
e non te l'aspettavi,
non ci pensavi;
e l'uomo crede di essere il protagonista;
ma non è che un povero pagliaccio triste,
che si sbraccia e gesticola,
e poi cala il silenzio;
vita che passa in fretta.
Se riuscissi,
come un pittore dipingerei
il mio amore;
con il verde farei un enorme prato,
dove fosse sempre primavera, così da stare in allegria,
e la tristezza se ne fuggisse via;
se fossi pittore,
ridipingerei la città,
per cancellare il brutto e il grigio,
lo squallore,
e il cemento;
tanti disegni farei
e murales grandi come case;
per rendere
la città più accogliente,
e ci fosse più umanità.
Amica mia,
piove e sei lontana;
le gocce vengono giù con forza,
come lacrime cristalline;
come le lacrime dentro di me,
perché tu non mi stai a sentire;
perché tu giri sempre, e vai;
e non ti curi troppo di me;
e mi lasci da solo,
in balia delle mie solite solitudini;
il tempo passa lento,
sui vetri dove le gocce piovane corrono giù;
e tu, dove sei tu;
fumi o passeggi,
o senti musica;
e che spazio,
c'è per me,
nella tua vita;
non lo so,
fermati,
fermati.
Vago in quel che resta della notte;
cercando la pace,
cercando il riposo;
l'alba è alle porte,
tra poco,
tra poco;
è già qui.
Mattina,
il tempo passa parco e
con flemma;
uscirò o forse no,
non lo so;
la luce del sole si fa
strada
dai pertugi delle persiane;
chiuso nel mio mondo
piccolo in bottiglia;
casa mia,
le foto,
i ricordi,
gli oggetti e
le suppellettili
di tutti i giorni,
il frigo e la lavatrice;
stenderò un po';
poi un cappuccino caldo,
e via si aspetta l'ora di pranzo;
sperduto nella solitudine,
ascolto il silenzio nella stanza;
e vorrei parlare,
sentire qualcuno,
ma nessuno chiama,
il telefono tace;
tutto è inerte e fermo.
La notte mi tiene
nel suo morbido abbraccio
di seta nera;
fatto di luci sommesse,
di figure defilate,
di sagome incerte,
e ombre enormi;
la notte giovane.
Notte mi ammanta di nuovo,
col suo velo di crine nero;
e mi cattura con le sue maliè;
portandomi in un mondo onirico,
tra sogno e fantasia,
realtà e veglia;
mentre la notte si accende di
mille luci,
coi lampioni solitari,
le luminarie,
i cartelli,
le scritte al neon,
le luci di cortesia;
tutto un mondo,
che di giorno,
non c'è.
E me ne sto,
per conto mio,
tra le memorie,
e le cose di ieri e
del presente,
che si confrontano vicendevolmente;
e il mio spirito vaga,
nel buio, ramingo,
in affannata ricerca della pace.
Dopo la pioggia,
momento di calma,
pausa;
intorno pozzanghere
di tutte le forme,
acqua piovana,
gocce sospese,
per le grondaie e
nei vetri;
erba bagnata,
odore di umidità,
di piovasco,
cielo tetro,
malinconico,
ti fa venir voglia
di continuare a
dormire,
e a stare in casa;
il tempo diventa lento,
e non passa più.
Questa notte
Sempre più lunga,
che pare non finire mai;
il tempo nicchia e passa
flemmatico come
una tartaruga stanca;
inseguo il sonno,
che mi distanzia e mi pianta
in asso;
penso alle notti in città lontane,
con le loro luci,
i locali notturni,
i bar,
i viali luminescenti;
notti in posti lontani,
che vedo con la fantasia.