La poesia,
è espressione
di umanità;
mettersi in ascolto,
imparare a guardare,
ad ascoltare,
il mondo,
i casi umani,
i fenomeni naturali;
poesia,
è la sensibilità umana,
che si traduce in parole e scritti.
Azienda agricola di montagna,
cascina alpestre,
la guardo passando
dalla strada montagnosa;
la legna sparsa ad asciugare,
e tagliata a ceppi,
l'inverno che arriva;
il pollaio col casino delle galline;
la stalla
e le pecore,
arnesi agricoli riposti,
la ruspa per la neve;
fattoria montana;
ai piedi di una vallata;
intorno le montagne verdeggianti;
avanza l'autunno.
Non scendo più a patti,
non accetto più niente,
non mi accontento più;
voglio la mia libertà,
tutta la mia libertà;
senza confini,
senza catene;
senza le parole
false della gente,
senza ipocrisia;
voglio la mia libertà;
di fare,
o di stare;
di rimanere fermo,
di guardare,
pensare,
rimandare;
fare con calma;
aspettare domani,
pensare per me,
pensare per me.
Coperte di foglie per terra,
asfalto umido di pioggia;
una foglia svolazza sotto le scarpe;
senso d'autunno,
stagione caduca;
stagione del ricordo
e della nostalgia;
giorni spenti e grigi;
malinconia.
La libertà,
non consiste nel fare;
nel correre,
m a ne l contrario;
la libertà è non fare niente,
non esporsi,
non rischiare,
non farsi sempre coinvolgere;
la libertà,
è pensare,
fermarsi e riflettere,
prendere tempo,
rimandare,
stare a guardare,
capire,
pensare;
essere indipendente,
avere libertà di pensiero.
Poco tempo,
poco tempo che stai con me;
vai avanti e indietro,
e non ti curi di nessuno;
gironzoli sempre,
mentre fumi,
o parli,
o vai a fare un giro in paese;
hai sempre qualcosa in testa;
poco tempo,
per stare con te,
vai di fretta,
Sali,
o mangi,
o scappi via, furtiva;
poco tempo per noi,
per noi due;
non ho tempo,
di parlarti di dirti,
cosa provo;
poco tempo,
fuggi via,
come le giornate d'autunno,
come gli anni che volano;
scappi via;
poco tempo,
poco tempo,
per noi.
Vita di città;
mille storie,
mille facce,
che spariscono,
che vivono,
che vanno verso il loro destino;
persone di cui,
non saprò mai nulla;
vita che và,
mondo che cambia;
città.
La notte non
È che un antro oscuro,
un avello d'abisso,
di infinite notti,
senza sonno;
dove lo spirito ramingo
vaga,
coi dubbi,
e domande,
e ricordi,
e memorie fumose;
senza pace,
la notte,
che pare non finire mai;
giorno lontano.
Questo amore,
che non è mai,
come vorrei;
tu sfuggi via,
vai avanti e indietro senza posa;
non ti fermi mai,
non guardi me,
non ti curi di me,
non capisci,
non mi senti;
sei affaccendata nelle
tue piccole cose;
come una farfalla e cicala,
alla fine dell'estate,
cantando vai,
e non pensi a nessuno;
capisci solo la tua libertà;
e tante cose avrei da dirti,
tante cose,
e poter fermare la tua corsa,
e farti capire,
il mio dramma,
il mio amore;
ma tu vai spensierata,
come una cicala,
e di niente di curi,
finché non muore il giorno.
Pioggia settembrina,
cade a catinelle,
viene giù a secchi;
pozzanghere dappertutto e
conche d'acqua;
le foglie fradice per terra;
calpesto castagne cadute;
ogni tanto dei lampi;
oscurità fosca,
freddino,
umidità;
la pioggia di settembre,
biglietto da visita
dell'autunno.