Casa mia,
oasi di pace,
di cose amiche,
di cose vicine,
sapori domestici;
rifugio,
e riparo;
casa mia,
e il mondo stia pure fuori,
schiavo della sua folle corsa,
della sua follia collettiva;
io mi prendo il mio tempo,
rifletto
e penso con calma,
faccio con calma;
a casa mia,
casa mia.
Il tempo passa,
in questa notte
tenebrosa,
e non ti sento,
non chiami;
dormi o sogni,
o fumi a letto,
e ascolti la radio;
cerco di immaginarti,
sei lontana;
se solo ti ricordassi di me,
domani,
domani,
quando sarà la luce,
e il giorno nuovo,
alzerà il sipario;
adesso dormi,
dormi,
un sonno
dai mille sogni.
Notte,
immensa,
alveo oscuro,
tenebra costante,
luci e ombre,
sagome enormi;
luci pallide,
tremulano,
lampioni,
come pini abbandonati;
silenzio sacro,
e religioso;
tutto il mondo è dormiente,
o quasi.
Il tempo,
sembra indulgere,
e non passa;
zoppica come una testuggine
stanca.
Nottempo.
La notte volge al termine,
le ombre svaniscono,
il buio si ritrae,
foschia mattutina,
freddo pungente,
brina,
e gocce di rugiada,
torpore
e sonno,
il paese si sveglia,
piano, piano;
la notte se và,
ma per poco;
intanto è un nuovo giorno,
speriamo buono,
le solite cose,
caffè,
il camion della nettezza,
il via vai del mattino;
si ricomincia.
La notte mi circonda,
avvolgendomi in un
lenzuolo di crine nero;
cerco invano il sonno,
cerco la pace,
cerco il ristoro,
e placare il mio spirito
inquieto,
ma non riesco
a impedirmi
di pensare,
di sognare,
di ricordare,
il passato, e
gli anni volati,
volati,
via di corsa,
senza troppo accorgermene;
tutto passa e finisce,
tutto và alla fine;
e non si ferma il tempo,
reo e furtivo,
che spazza via,
ogni cosa,
senza rimedio.
Notte sempiterna e muta;
il mondo dormiente,
non sa e non vede;
con la fantasia,
volo alto,
e cerco di figurarmi,
la notte a Parigi,
con le luci,
gli addobbi,
i bistrò,
e poi il buio
illuminato dai lampioni ad
Hyde park a Londra;
sogno,
immagino,
vaneggio,
su queste città;
così vicine e lontane;
sto sognando,
sto dormendo;
forse tutte e due le cose;
sogno di una notte novembrina.
Guardo,
intorno a me ancora notte,
silenzio,
calma notturna,
assenza di tutto,
sonno scappato a metà;
raccolgo i pensieri persi
per strada,
come foglie secche adagiate
a coltre pere terra,
penso a tante cose e a niente
nello stesso tempo;
stanchezza e occhi pensanti,
stanco di ascoltare
le parole false della gente,
stanco di perdere tempo
per le opinioni altrui,
stanco di sentire,
di sprecare tempo;
voglio solo silenzio,
calma,
spazi liberi
nella vita mia;
tendere le braccia e volare via,
sognare,
come da bambino,
dimenticare,
tutte le balle
e le scemate,
non sapere,
e non vedere;
solo tempo per me,
per me.
Sole novembrino,
che butta luce in casa,
e ti torna la speranza e il sorriso,
sembra una specie di primavera,
e sei rincuorato un po',
rumori del mattino,
un auto passa,
colpi lontani,
di muratori;
e pensi a lei,
al suo viso,
e tutto ti manca,
in questo silenzio
del mattino,
che ti fa volare col
pensiero sino a
lei,
lontana,
laggiù;
il telefono tace,
non ti parla,
non sai niente.
Mattino,
occhi chiusi,
buio,
freddo nella stanza,
alba intorno,
le luci pallide dei
lampioncini,
baluginano
nel cortile;
voci rare,
di gente che si desta,
cerco,
un caffè,
un biscotto,
qualcosa da mangiare;
voglia solo di stare a
casa,
di tepore,
di calore dei termosifoni;
il mondo non
lo voglio,
non mi interessa,
meglio
dormire,
aspettare,
pensare,
fregarsene.
Si fa tanto di parlare
Di libertà,
ma non siamo mai
liberi sul serio;
parlare di libertà e vivere
liberi,
sono due cose completamente
diverse;
non c'è libertà,
se ne parla,
ma è così;
non c'è libertà,
dietro le storie della gente,
non c'è libertà,
nelle menzogne,
nella falsità;
non c'è libertà,
dietro le luminarie,
il consumismo,
il materialismo;
non c'è libertà,
nelle parole idiote,
di chi ci crede tutti uguali,
tutte pecore;
non c'è libertà,
nella società,
corrotta e marcia,
capace solo,
di sfruttare la gente;
se ne parla,
ma non c'è libertà;
la libertà,
bisogna conquistarla,
un po' ogni giorno,
la libertà,
di pensare,
di fregarsene,
di rimandare,
di usare,
la testa propria;
la libertà di vivere come si vuole,
e camminare per la nostra strada.