Soffitto

Gli anni erano passati, troppi, e non si era mai deciso a riparare quel soffitto.
Che senso aveva dirselo proprio ora? Non lo sapeva.
In realtà non sapeva più nulla... anzi, non voleva sapere più nulla, fin troppo consapevole della propria fragilità.
Tante volte nella sua vita era cambiato, conoscendo cose diverse, diventando una persona nuova... ma ora nulla aveva più senso.
Continuava a fissare la macchia di muffa scura sul soffitto bianco, e malgrado si dicesse che avrebbe dovuto ripararla da anni, non gliene fregava più niente.
Seduto sul divano con la sua birra in mano, non riusciva a far altro che fissare quella macchia, come se potesse cambiare qualcosa guardarla: non sarebbe certo scomparsa da sola, così d'improvviso.
Una volta aveva perfino trovato la crepa dalla quale colava l'acqua piovana, ma nonostante si fosse ripromesso di comprare il catrame, non l'aveva fatto.
Ricordava ancora il perché: Minerva. Sì, Minerva... quella ragazzina l'aveva impegnato tutto il pomeriggio a correre da una bancarella all'altra, come una matta.
"Accompagna la bambina, dai. Oggi è Domenica... non fai mai nulla con lei..." ed era dovuto scendere dal tetto e l'aveva dovuta accompagnare al mercatino. Perché non se la fosse portata con ... [segue »]

Anonimo