Il mio amore sarà una stella per ogni giorno di buio che potrai mai trovare nella tua vita. Sarà un faro per ogni volta che ti sentirai in mezzo a una tempesta e alla deriva. Di notte, nella tenebra, al buio, io ti farò strada perché il tuo cammino verso il mio cuore sia un contagio di sogni che non hanno bisogno di aria per essere immortali.
Se avessi avuto il tempo di mandare al diavolo tutti gli idioti, sarei già morta di solitudine.
Non v'è mai un'assuefazione ai sogni ma solo una dolorosa dipendenza che rende a volte un poco più emozionante, questa nostra esistenza.
Non so se Dio esista o no, ma so che il nostro cuore vorrebbe battere incessantemente per qualcosa di più di un mucchio d'ossa.
Scrivere è come imparare a respirare dentro uno spazio in cui hanno tolto l'aria.
Reputo l'uomo capace di qualsiasi cosa, anche di procurarsi grandi sventure, incolpando spesso il destino cui non crede perché troppo intelligente da cedere al mediocre di un piano superiore da lui mai considerato.
Posso pilotare qualunque storia che non abbia ancora una fine e immaginare qualunque opera richieda grande fantasia, ma non posso immaginare il mondo senza la parola che insegna, che diverte, che diventa emozione dentro il petto di altri instancabili sognatori.
Gli ingenui però non sanno che un leone si sfami più con la battaglia che con alcuni ossi.
Giro spesso e parecchio nei sogni cercando il lato perfetto della mia materia vorrei che qualcuno mi dicesse "sei un eroe!" Ma lontano da casa resto un povero marinaio.
Il buio che mi circonda esce fuori da un libro con marinai mai vinti dai flutti e con chiglie robuste contro l'aspra sorte che ama l'uomo capace di tracciarsi da solo una mappa.