In quel cielo bianco conico,
attorno a raggi di ferite,
il sole tramonta marrone
cadendo nell'oscuro mare
della mia palpebra inferiore,
spuma di ciglia in superficie
calar lo fa poi nell'abisso
d'osso nero, là nella guancia.
Taglio violento
la ferita di luce -
sangue sul sole.
Nei gorghi neri
gocciola della luce -
tenebra bianca.
Tuorlo ed albume
insieme sole e luna -
solo nell'uovo.
Volto lo sguardo al tuo cielo di carne,
se gli occhi sorridono,
ho l'impressione che siano due soli,
ma se dopo piangono,
ho l'impressione diventin due lune.
Occhi, mie rassegnate mezzelune,
cui tanto il plenilunio si rinnega,
cerchi soltanto in un cielo di carne.
Magari mi veniste risucchiati
ed usciste bevuti dal pianeta
bianco di freddo gelato del cranio,
dietro la nuca chissà che universi.
Occhi, ma chi v'ha diviso le stanze?
Il cielo mai soffitto pavimento,
sempre e soltanto la stessa parete,
sudando forse in due per voi s'è fatto
e il naso tra di voi fa da separè.
Dalla strada del mare
è tornata una donna
distrutta, sfatta, stanca,
che ha subito gettato
il biancazzurro abito
sul divano marrone
più scuro della riva,
ma il vestito è caduto
comunque dal divano
appena poco dopo.
Da allora ho già steso per voi
i neri capelli dei versi,
perché mosso dalla creatina
dell'inchiostro che inghiotte il buio bianco,
in modo che la morte più non viva
e la parola sparisca, ricordo,
per sempre da quel suo vocabolario.
"Ormai ho un cancro al verso"
così disse un poeta
anziano nell'anima.
Dovrebbero chiuderti in carcere, Occhio,
che appena partoristi,
gettasti in un istante,
a terra, in immondizia,
la lacrima, tua figlia.