Le nuvole pezzi di pane
con la polpa nel sugo del tramonto,
ma non ci sarà la scarpetta:
non toccherò una mollica neanche
e il sugo, dal piatto del cielo,
scivolerà nella busta del mare.
Laggiù dove l'acqua
si gonfia di schiuma,
- inghiotte il suo bianco -
l'onda nasconde un rasoio
che strappa carezzevole
i peli inestinguibili
dalla barba della sabbia.
Il mare nel suo letto
mantiene le sue pieghe sul lenzuolo:
l'onda non riesce davvero a trovare
il fianco preferito,
insonne sconsolata,
si gira e si rigira
a destra e a sinistra,
un'azzurra persona
in posizione prona.
Forse le lacrime dei pesci
accrescono il mare.
Il mio corpo è su,
dritto, verticale;
l'ombra è a terra,
stesa, orizzontale.
Quando cammino
l'ombra ed il corpo
forman due rette:
danzando nel cerchio
dell'angolo retto,
a colpi di fianco,
quest'anima mia fa
il tergicristallo.
Magari tu trovi tra l'ossa
esprimersi l'anima in rughe.
Piangi su, piangi!
Qualcuno deve pur lavare
il pavimento dei tuoi occhi,
ma lo fa male:
l'acqua ogni volta
scappa dalle stanze e allora
gli occhi mettono peli
come tra bocca e naso
disfatti ricrescono
due baffi di lacrime.
Sottili sottili
son questi respiri
che mi escon da bocca
scartati dal corpo,
sottili sottili,
sottili soltanto
come pellicine
di un unico dito
in mano all'anima.
Il sole tira fuori
ancora singhiozzi di luce
bevendo con la bocca
dal largo bicchiere del mare.
Il mare non impara,
lo mando alla lavagna
sempre, ogni santa volta,
purché rimanga e scriva
qualunque cosa voglia
ed io neanche parlo,
neppure sto a sgridarlo
ed ecco che ogni volta
che avvicina le mani
il gesso alla lavagna
comincia a fratturarsi,
a triturarsi e dopo
si sbuccia, si sfracella,
si sbriciola, si scrolla...
Non dando altro messaggio,
devo essere clemente
con questo strano alunno,
ma se poi mi ritorna
a seder dritto dritto
vuol dire che il dispetto
ce l'ha proprio nel sangue.