Poesie di Giuseppe Bartolomeo

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Siamo come la creta in mano del vasaio
diceva tempo fa un gran profeta d'israele
quando gli uomini in ginocchio pregavano
al buon Dio raccontando le loro tristi pene.

Oggi i vasai lavorano con nuove macchine
ma il bel ritocco artistico è delle loro mani
dove l'estro costruisce ciò che vede dentro
prima ancora che l'opera sbocci all'esterno.

Siamo uomini che spesso dimentichiamo
di essere figli di un unico artista supremo
che modellò con la pura creta adamo ed eva:
iniziando la nostra storia con caino e abele.

Bello e brutto, il bene e il male, amore e odio
sono opposti che fanno parte di noi mortali.
Il cammino del giardino tracciato dal signore
dobbiamo lavorarlo e adornarlo con il cuore.

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Camminano le ombre dietro l'uomo
inciampando come lui sul selciato
mentre il sole penetra nel duomo
dove Cristo si trova abbandonato.

Luce e ombre compagne d'avventura
s'infiltrano nel cuore di noi passanti
dove si annidano amori e tanti timori
perché nell'aria svolazzano malanni.

Ogni giorno ci chiedono sulla strada
un piccolo aiuto per poter mangiare.
La moneta cadendo nelle povere mani
è rugiada che allegra la loro giornata.

Camminiamo tutti con il capo chino
per non guardare il volto della miseria
che ci ringrazia con i suoi occhi tristi
per uccidere la fame che lo rattrista.

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Una luce tenue nel mattino appena sveglio
mi saluta allegro con squilli di vari uccelli.
Volano nel mio giardino passeri e pensieri
liberi e contenti di giocare allegri nel cielo.

Non si muove una foglia in questa aurora
piena di misteri rubati alla notte di aprile
ricca di messaggi umani e domande divine:
inizia la settimana della passione di Cristo.

Chi parte per vacanze marine o montanare
chi in altri continenti o lontani dalla casa.
Altri restano per le tante sacre processioni
vestiti da penitenti o per chiedere perdono.

È la settimana sacra più bella per i cristiani
perché solo un Dio fattosi uomo come noi
poteva scuotere la mente e il cuore umano
per dare allegria e gioia a noi poveri mortali.

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Un giorno tranquillo pieno di luce
inizia questa domenica delle palme
ricordando il trionfo su un asinello
del re del mondo in gerusalemme.

Rami di palme dal color giallo chiaro
vanno ondulando allegre nel corteo
dove uomini e donne incappucciati
pregano e cantano al Dio incarnato.

È la fine poco umana dell'avventura
del figlio di Dio nato da una vergine
che ci ha aperto a noi uomini mortali
le porte del paradiso chiuse da adamo.

Processioni, folclore, tamburi e croci
sono il pio ricordo di persone buone
che per le strade di una spagna sacra
ricorda ai credenti la nostra ora di grazia.

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La storia umana è passata per fasi:
come primitivi si dormiva in caverne
dipingendo animali, uomini e mani,
dopo capanne di pali e erba sul tetto.

Case di pietra e strade geometriche
diedero vita a villaggi su collinette.
Ma le guerre fraticide fecero scempio
di donne, bambini e poveri vecchi.

Poi arrivarono armi di ferro e spari
uccidendo animali e uomini lontani.
Le città ammuragliate e loro castelli
finirono bombardati nelle tante guerre.

È stata la storia fratricida di noi mortali
che oggi bevono, ridono e mangiano
seduti alla stessa mensa con il pane
e domani si uccidono come animali.

Sono entrato in una chiesa gotica
dove lo scempio di una guerra civile
ha distrutto il loro stesso patrimonio
con tanto odio contro Dio e i morti.

Quanto tempo dobbiamo aspettare
per diventare persone civilizzate
rispettando gli animali e la natura
formando una vera famiglia umana?

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Il vento ci spazza la memoria con il lento passare del tempo. La mia vecchiaia cammina lenta ma sento i suoi passi pesanti il respiro che galoppa leggero mentre i piedi sono fissi a terra.
Il tempo scorre veloce sui calendari ma è perenne nei suoi movimenti. Ammiriamo i suoi lenti passi sui selciati della storia umana, sulle torri di vecchi castelli sulle facciate di antiche cattedrali.
Il tempo sorride allegro coi bambini gioca a carte scoperte con i giovani bacia sorridendo i novelli sposi marca le rughe del viso degli adulti si fissa negli occhi dei moribondi ma non compete mai con l'eterno.
Lasciamo viaggiare la nostra cenere con il vento che spazza volti e tempo. Tra il sole, la pioggia, neve e freddo maturiamo come uomini sulla terra. Lasciamo alla famiglia la memoria a Dio il resoconto dei nostri giorni.

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Su un selciato di lastre rosse del giardino
spuntano margherite bianche e fiori gialli
nelle tante fessure con poca terra e arena
che lungo vari anni il tempo ha germinato.

È un labirinto di viuzze che si intrecciano
formando enigmatici disegni geometrici
dove le formiche scavano piccole gallerie
per i loro depositi di cereali e semi strani.

Spesso mi fermo a osservare l'esercito
ben formato di formiche nere lavoratrici
che non sbagliano il loro sentiero pulito
e non ritornano mai con le pinze vuote.

Quanto dobbiamo apprendere noi umani
da queste minuscole creature organizzate
dove la disciplina è molto simile ai militari
rispettando per tradizione la loro casa reale.

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Un dolce incontro all'ora del tramonto
un bel sorriso di bimbo a mezzanotte
un grande sogno all'alba del giorno
un consiglio umano del vecchio nonno.

Il giorno spinge a nuove avventure
le ore passano balbettando suoni
mentre i pensieri si accavallano muti
in attesa che sbocci il fiore della fortuna.

Quasi bendati camminiamo nella vita
leggendo gli angoli oscuri del giorno.
Le ore passano lente chiuse negli occhi
sperando di cavalcare nella notte fonda.

Così mezzo addormentato con occhi aperti
leggo le voci del giorno che nasce e muore.
Ma nel percorso diario della vita che scorre
vedo passare le ombre mute di uomini sordi.

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Grigio è il giorno di questa primavera
vestita per la festa con troppo anticipo
con papaveri e altri bei fiori campestri
compagni di avventura con la pioggia
e il sole che fa capolino tra le nuvole.

Sul color grigio si parla sempre male
eccetto in alta moda e tanti funerali.
È colore scialbo senza grinta vitale.
Non conosco fiori di questo colore
eccetto se sono di plastica riciclata.

Eppure il cielo grigio è un gran regalo:
la terra l'ama, l'abbraccia e lo bacia,
il contadino l'aspetta come il pane,
i grandi boschi si vestono di gala
le savane aspettano lacrime del cielo,
per vestirsi di verde e salutare le fiere.

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Quando l'inverno si veste di primavera pensiamo che il freddo non brontoli invece ritorna quanto meno si aspetta perché le stagioni sempre si rispettano.
Quest'anno ha nevicato forte in aprile perché il vento del polo così lo ha deciso. La bianca neve non ci visita ogni anno: lei è molto libera sceglie come e quando.
Noi non siamo mai padroni delle stagioni anche se abbiamo sempre un calendario: madre natura segue sempre le sue leggi tocca ai mortali saperle amare e rispettare.
La natura umiliata e ferita ha diritto a punirci dandoci uno schiaffo, un uragano o tempesta. L'essenziale è stare sempre vigilanti e pronti: siamo suoi custodi ma non padroni distruttori.