Andar via dal letto di lei
per evitar di lasciarci dentro il cuore.
Crescere in fretta
per paura dei sogni.
Riempire di rumori le orecchie
evitando il lamento di una madre straziata.
Giocare a vivere
sotto gli occhi vigili della società
per paura d'essere se stessi,
nient'altro che danzanti sputi
sul davanzale della realtà.
Perché io amo la nostra vita?
Perché la mia senza di te...
sarebbe già finita
tu sei qui davanti a me...
sei tutto ciò di cui ho bisogno
urlamelo forte ancora... "io non sono solo un sogno"!
C'è un terra dove il mare placido dei pensieri,
è burrascoso solo in giorni di poesia.
C'è una terra dove la luna del ricordo,
è lo specchio misterioso dell'anima malinconia
di tutti coloro che piangono sotto la pioggia.
C'è una terra dove la bufera dei sensi,
bagna la terra d'amore e di passione.
C'è una terra dove sognare
di toccare il sole, non ti è proibito.
C'è una terra dove puoi essere libero,
dove le uniche catene che hai
sono le tue stupidi convinzioni.
Questa terra è dentro te, piccola.
Si perde lo sguardo nel firmamento terreno
un calmo, lontano, colore unico.
Ben riconoscibili i versi di cornamuse,
sentori di vita, misti a sentori di sale.
Un vento freddo di Norvegia,
tanti fili d'erba mi urlano
la bellezza del mio mondo
sotto la pioggia di impavide onde.
Bussa alla porta dei sogni la realtà...
"ho di nuovo le ali, salterò nel vuoto per essere libera".
Un braccio teso verso il tuo viso,
caldo formicolio nello stringersi delicato di dita.
Accoglienti lacrime,
figlie inattese della gioia,
solcano le tue limpide iridi.
Insegnami a lenire la felicità di soffici pensieri.
Un inaspettato bacio raggiunge
le tue labbra dischiuse in sorriso,
un'inaspettata carezza, un inconfessato desiderio.
Chiudi gli occhi adesso, non per sognare,
ma per evitar di capire che fuori
il mondo non è ancora pronto per il vero amore.
Scheletri di case come trasparenti barattoli,
ospitano guazzanti anime sole
che si incontrano solo per andare al cesso.
Cola lenta la solitudine
dai disegni elettrici che ornano la città,
ora so quanto male procurano
questi bagliori al neon
alla nostra cieca società.
Rannicchiati schiena contro schiena
il buio mi parla della sua cecità,
mi racconta del pianista non vedente
che seppe innamorarsi
ascoltando soltanto la voce.
Mi allontano cingendomi il viso,
quanto vorrei esser cieco come te
mia cara notte!
Ero un uomo, sono un soldato soccorro i deboli e salvo vite
per questo so d'esser nel giusto.
Ero un uomo, sono un soldato ho letto negli occhi dei bambini
la mancata innocenza.
Ero un uomo, sono un soldato
nelle foto che l'allegria scatta svelte
vengo sempre un po' sfuocato.
Ero un uomo,
ero un soldato
ho incontrato
un altro uomo
ma non sono stato
io ad aver sparato.
Andando in contro all'alba
una mattina d'inverno
conobbi il martirio dell'anima
e la pace dei sensi,
sensuale il mio spirito lambì
la pioggia che a fiotti sgorgava dal cielo.
Il sole quella mattina scivolò via,
mentre dall'enorme ferita,
sul cuore del mondo,
s'alzava un odor di sangue e di luce.
La poesia è una guerra,
vive in trincee di inchiostro
in perenne attesa di un lampo,
di una vivida illuminazione.
Il suo evolvere è in mano ai vivi,
i quali ammirano e si ispirano
a coloro che non respirano più.
Stringere tra le dita le nuvole
e capire che sono più concrete
dei miei sogni, dei miei ideali
è come un colpo in mezzo al petto
che brucia ed infiamma il mio costato.
Hai ragione piccola
la poesia non è come la guerra.
Chi ama divide il sonno
con chi gli posa la mano sul petto.
Chi ama non conoscere egoismo,
è una sola ombra nelle assolate
ore del meriggio,
è una coperta sfatta su di un letto.
Chi ama guarda nella goccia di rugiada
che imperla una corolla,
un solo viso, un solo sguardo.
Chi ama si innamora della vita ogni giorno,
ogni respiro della persona amata è un sussulto,
è come svegliarsi d'improvviso da uno splendido sogno.