Non basterebbe una stagione per spiegarti
l'emozione che provo nel guardarti.
Tenendo aperte le finestra dell'anima
sentii entrare
quel profumo che aspettavo da un po'.
Come un giorno d'estate
che non aspetta altro che spogliarsi,
rimanendo nudo e vero,
come un amore che
nato in inverno non ha più paura di niente.
Soffro, sudo, maledico le mie gambe,
ho lo sguardo velato
di chi sogna da una vita
questo istante...
cerco tutta la forza, quella
nata nel rosso del cemento,
quella di una tesa mano polverosa.
Una magnifica luce
rischiara i miei sensi...
gli occhi sono fatti per mentire,
ma non questa volta.
Non ci posso ancora credere.
Il sogno è un albero cavo
che mi ospita
ogni qual volta gli occhi,
neri come nuvole,
lascian scivolar via la mia vita.
La visione onirica è un desiderio
detto in punta di labbra ad un angelo,
è uno sconcio pensiero
raccontato ad una prostituta.
Flebili battiti di cuore
e rughe profonde;
rivelan sempre sinceri disegni
di bambini singhiozzanti.
Brillante pioggia
illuminò le rughe
di quel salice dalla pelle spessa.
Ritto nella sua vetusta anima
implorava pietà,
si sporse in un impeto d'amore
supplicando Dio di non portargli via
il suo ultimo pezzo di vita,
di non far piangere
il suo vecchio cuore.
Cadde distrutto nel portico
ma si tirò su in primavera
in tempo per raccontar la storia
dell'aquila che maestosa volo via
aprendo le sue possenti ali.
Sorpresa e turbamento si radicarono in te
mentre scioglievo il mio ultimo segreto:
"un cuore debole ed un fil di fiato
sono miei compagni fedeli".
Chiamarla vita non mi fa sentire meglio,
chiamarla morte sarebbe prematuro,
spendo giorni interi
a perder diottrie sopra un libro.
Sfiorò il tuo orecchio questo battito di vita,
lambirono in modo sensuale i tuoi occhi
le mie enormi iridi,
mentre m'abbandonava il vital respiro.
Lettura più bella non conobbi
al di fuori di quegli attimi,
al di fuori della mia vita
vissuta tutta d'un fiato.
Figlia, madre e donna,
illegittima, gravida e vedova
cornice squallida che sminuisce una tela antica.
La sento recitar in dialetto, comprare in inglese
ed andar giù di lingua con lo stolto imperatore.
In bilico sulla corda di un mandolino,
suona goffamente una canzone imparata in chiesa.
Io amo l'Italia!
odio il suo retaggio morale,
il suo atteggiarsi a "vergine"
nascondendo la sua vera anima,
nascondendo uno spartito di sangue e burocrazia.
La biro rotolò dalle mani del poeta,
prima d'abbandonarsi al sonno
disegnava anelli di gioia blu
che avvolgevano una bugia vestita d'amore.
Cangiante luce, in una fredda mattina,
lo rendeva ancor prigioniero
del suo onirico mondo,
svegliatosi del tutto
non poté far altro che guardare
il suo sogno frantumarsi
come mille e mille specchi.
Ma questo non lo scoraggiò
nel suo incessante desiderare
un mondo migliore.
C'è qualcosa di ancestrale in questa notte
come un esplosione latente di vita
che non riesco a cogliere.
Sarà il cantilenante
gracidar di rane,
il ronzare dei pensieri
o il pesante respiro delle nuvole?
Questa è una di quelle notti in cui
i desideri si infrangono
lanciati a folle velocità,
da noi sognatori,
contro il muro della realtà
ma essi non muoiono, sono vivi
in una lenta agonia.
Questa è una di quelle notti
o forse no...
Romantiche lacrime
continuano a fissare in me
ricordi, paure, bugie.
I fieri fulmini son sentenze
senza appello agli occhi del bambino
che in preda alla tristezza
cerca qualcuno che lo rincuori.
"È vero che non potrà
piovere per sempre?"
ed io mi cingo il viso
mentre la mia innocenza
si perde, si perde, si perde.
Si muove lento lo sguardo,
ancora più lenta la testa,
sfili un altro ricordo dalla tua anima,
ne sento già nell'aria l'odore.
Una foto sbiadita che sa di già visto,
profonda malinconia,
riavvolgi quel pensiero che parla di noi
che come carta in una macchina da scrivere,
lettera su lettera, riscrivi il tuo futuro.
Il mio inferno è per il cuore,
il paradiso per la pelle,
ma tu sei alla disperata ricerca
di un purgatorio per la tua anima.