Non basterebbe una stagione per spiegarti
l'emozione che provo nel guardarti.
Tenendo aperte le finestra dell'anima
sentii entrare
quel profumo che aspettavo da un po'.
Come un giorno d'estate
che non aspetta altro che spogliarsi,
rimanendo nudo e vero,
come un amore che
nato in inverno non ha più paura di niente.
C'è un luogo lì nell'anima
dove adagiato, con i piedi penzoloni,
guardi gl'attimi scorrer veloci
come asfalto nero di periferia.
Lì, seduto tra i ricordi
il dolore si agita a mezz'aria
sembra una falena ferita,
non può più volare
ma questo non la ferma,
continua a dimenarsi.
Il re del mondo è cieco
non dissimile dall'amore,
vive suonando il violino,
incompreso come pochi
e vivo come pochi.
Indolente la notte s'alza
nel deserto dei miei dubbi,
sprofondo nelle illusioni e nelle paure
di una vita vissuta sempre dimenticando
quanta gioia c'è
nel prender per mano un angelo.
Brillante pioggia
illuminò le rughe
di quel salice dalla pelle spessa.
Ritto nella sua vetusta anima
implorava pietà,
si sporse in un impeto d'amore
supplicando Dio di non portargli via
il suo ultimo pezzo di vita,
di non far piangere
il suo vecchio cuore.
Cadde distrutto nel portico
ma si tirò su in primavera
in tempo per raccontar la storia
dell'aquila che maestosa volo via
aprendo le sue possenti ali.
Sorpresa e turbamento si radicarono in te
mentre scioglievo il mio ultimo segreto:
"un cuore debole ed un fil di fiato
sono miei compagni fedeli".
Chiamarla vita non mi fa sentire meglio,
chiamarla morte sarebbe prematuro,
spendo giorni interi
a perder diottrie sopra un libro.
Sfiorò il tuo orecchio questo battito di vita,
lambirono in modo sensuale i tuoi occhi
le mie enormi iridi,
mentre m'abbandonava il vital respiro.
Lettura più bella non conobbi
al di fuori di quegli attimi,
al di fuori della mia vita
vissuta tutta d'un fiato.
Sentii il mio nome risuonare nella strada triste e vuota
lei apparii con gli occhi pesti di una madre
sparii come dolce fanciulla fasciata da un ceruleo vestito,
ho continuato a tirar dritto.
Lei era lì.
Si avvicinò lenta a me dicendomi
di non aver paura,
mi sfiorò il braccio
e si incamminò da sola nella stanza buia
riuscì ad udirla,
il buio non durò molto.
Lei era lì.
Ti faccio sempre spazio
quando siedo da solo,
cerco in te
il mio equilibrio perduto
come un trapezista
che freme di vita quando rischia di morire.
Lei è qui.
Sfogliando le giornate
scandite da questo ritmo lento
ammazzo la noia
illuminando il buio con una lampada.
L'angolo buio trema ed invoca pietà
mentre tendo verso di lui
la luce di questa mia stupida gioia.
Mi gocciola il viso
e mi sovvien una crudele verità:
per quanto tu possa illuminare una persona
con il tuo amore
il dolore che ne riceverai
potrà uccidere ogni altra luce.
Se squilla di nuovo rispondo, lo prometto!
Ha squillato di nuovo
ma son rimasto sempre qui.
Ogni verbo o sentimento
aveva trovato la segreta strada
per giungere fino a me,
li sentivo conficcarsi nel mio spirito
come ardenti stelle
che vengono giù dal cielo.
In un'eclissi completa dei miei sensi
il dolore non smise di sgorgare,
ero al requiem di questo mondo
e piansi cogliendo il senso del non essere
che appare da questa esistenza.
La biro rotolò dalle mani del poeta,
prima d'abbandonarsi al sonno
disegnava anelli di gioia blu
che avvolgevano una bugia vestita d'amore.
Cangiante luce, in una fredda mattina,
lo rendeva ancor prigioniero
del suo onirico mondo,
svegliatosi del tutto
non poté far altro che guardare
il suo sogno frantumarsi
come mille e mille specchi.
Ma questo non lo scoraggiò
nel suo incessante desiderare
un mondo migliore.
C'è qualcosa di ancestrale in questa notte
come un esplosione latente di vita
che non riesco a cogliere.
Sarà il cantilenante
gracidar di rane,
il ronzare dei pensieri
o il pesante respiro delle nuvole?
Questa è una di quelle notti in cui
i desideri si infrangono
lanciati a folle velocità,
da noi sognatori,
contro il muro della realtà
ma essi non muoiono, sono vivi
in una lenta agonia.
Questa è una di quelle notti
o forse no...
Romantiche lacrime
continuano a fissare in me
ricordi, paure, bugie.
I fieri fulmini son sentenze
senza appello agli occhi del bambino
che in preda alla tristezza
cerca qualcuno che lo rincuori.
"È vero che non potrà
piovere per sempre?"
ed io mi cingo il viso
mentre la mia innocenza
si perde, si perde, si perde.