Pioggia fredda d'estate,
lento gocciolare
di uno splendido dolore passato...
c'è una giovinetta nel suo letto,
bagnata dalla noia dell'inverno
si richiude in se stessa.
Ricorda bene l'isegnamento materno
datole in primavera, a cui pensava di credere,
ma che la prima mareggiata di passione
portò via in un effimero amore
fatto di spuma e di bugie.
Tendo le mie speranzose mani
nel fiume del vivere;
agito, scuoto, smuovo con fare convulso
il setaccio della mia realtà.
Fa capolino un immenso buco nero,
abitante delle viscere
della mia carne e della mia esistenza.
Piegato e bagnato,
sudo ed impreco
sapendo soltanto cosa non sto cercando.
Sperando in miglior sorte
ammiro un vecchio neofito della vita
che poggiato al bastone dei suoi occhi
scruta con aria sommessa il buio.
Srotolo i miei giorni,
risistemando in lacrime
gli istanti ingenui
della mia gioventù.
Il mattino della vita
è come la prima mano di colore
che cola per inesperienza.
Le dita sfiorano le macchie opache.
I nugoli di errori
sono maestri di vita
severi ed inflessibili.
Leggero nel vivere,
nascondevo i miei desideri
dentro ad una scatola.
Consapevole della transitorietà
di questa odierna gioia,
sbircio con aria incuriosita
l'unico sogno che rispecchia
ancora la luce del sole.
Il bagliore di una candela
disegna i lineamenti fini di un'anima,
nuda davanti al fuoco
è incuriosita ed attratta
dal suo splendere nel buio,
tende i palmi e il cuore
al gentile ed ardente calore.
Urla, lacrime, dita nere di fumo
sono i polverosi souvenir
di un viaggio tra due anime mute.
Con in vena ancora il dolore
si avvicina sempre meno fiduciosa
ad un'altra candela
vestendosi di bugie e d'età.
Il bambino sorride
a quel caldo sussurro,
stringe tra le dita il pollice
di sua madre, iniziando a riempirsi il cuore.
Il giovinetto alza il capo
sotto le immense lacrime,
scuote il suo spirito dionistico
in un'elettrica danza.
L'uomo si fa attento al profumo
che trasale dalla legna arsa,
stanco si avvicina, sicuramente
ammucchierà in un cantuccio quella cenere.
Scriverò un giorno
di questa mia irrequieta nostalgia,
magari lo farò parlando
al presente dei mie anni migliori.
Il possente lamento della pittura
traspare dal disordine con cui son disposti
quei riflessi d'anima,
in una nuvola di irresponsabilità
il pittore butta giù il suo dolore...
non è olio su tela
ma sangue,
il giallo è un emorragia cicatrizzata
che si porta con se garza e punti,
il viola è sangue morto
figlio di botte al cuore
forti e rilvelatrici come le sbronze
di Kerouac e Bukowski.
Ladri d'anima e colature non volute
sono i cavalieri
che difendono questa nuda confessione.
Ho passato troppo tempo a misurare le parole,
nascondendo i miei pensieri,
troppe volte con il respiro ho appannato il vetro
di auto e treni
provando a disegnare il tuo volto
o soltanto la curva del tuo nome.
Non conosco una ragione migliore di te
per mandar via la vanità e l'egoismo,
cancellare tutti i disegni sbiaditi del mio destino
e perdermi nel tuo sguardo.
Lo prometto non saranno più i miei occhi
a guardarti da lontano,
non sarò più la mano che ti sfiora
ma che dimentica di dirti "sei speciale".
Sei sempre nei miei pensieri
eppur sono sicuro che un nostro bacio
renderebbe il tutto solo più complicato.
Ed è solo pioggia,
non lacrime di cielo,
non segni del destino,
ma l'interno dell'anima che pulsa,
l'ansia che cresce
se fuori il cielo implode,
ma di star calmo non mi riesce.
Baci rubati sulla soglia,
idee affollate sotto la pioggia,
altri due passi insieme,
lasciati guardare,
le mie dita tra le tue,
fuoco che cova sotto la cenere,
la vedo, si allontana,
ed io resto la classica persona
che se sbaglia non impara.
Perché parlo della tristezza?
Perché se gioisco parole non ho
fumo con la pioggia
e butto giù sorrisi se fuori c'è sole.
Mai vissuto per respirar soltanto
sempre pronto a pieno polmoni a sentirmi vivo,
in fila a ricordami il colore del cielo
ho debiti con il mio futuro
perché indietro non mi volto mai.
Mi faccio male giù dal cuore,
un'altro graffio sulla pelle,
odio le speranze, le attese,
ma verso di te, io, non ho pretese,
ritardo anche il sonno,
per te mi deformo
sarò ciò che vuoi per non esser mai me stesso.
Perché parlo della tristezza?
Seguimi, come una stella,
e poi chiedimelo ancora
ma ti prego, non creder mai ad ogni mia parola,
sono nient'altro che il risultato del mio tempo
l'equazione di anni nulli,
di pensieri condivisi insieme al tormento.
La tua pelle si tinge
dei colori del tramonto
se le mie dita
troano posto sulle tue guance,
scivoli piano nei miei pensieri,
seguo con la punta delle dita
il profilo leggero delle labbra.
Gli angoli della bocca si tendono
e smetti di celarmi
le ombre che disegnano
i nostri sguardi presi,
nascondi in fondo agli occhi
e nelle pieghe del tuo volto
il verbo desiderare,
tremi per l'attesa,
labbra su labbra,
inizi di nuovo a sorridere e tremare.