Rose di maggio,
come le loro padrone,
ciarliere e frementi,
dai cancelli si affacciano
per sfiorarti le labbra.
In silenzio, senza quasi apparire,
leggere di petali,
perché tu non sappia
che il loro profumo
lambisce il tuo sguardo.
Tu, ignaro e incantevole,
cammini solitario,
mentre le rose sperano
che una spina ti punga
e tu le colga.
Con un solo sguardo
mi dipingi il volto
coi colori dell'aurora
che scolora nella sera
quando chiusi
come finestre
gli occhi tuoi
non sono più miei.
Ho chiesto ad un ignaro pendolare
perché i fagioli non parlassero
Da settimane sentivo il loro frusciare insistente
dopo lunga riflessione, mi disse:
"I fagioli parlano il Quechua arcaico
e sanno perfettamente che la gente
non conosce questa lingua"
Mi sono posizionato nel punto esatto
ed ho aspettato l'inclinazione della luce
come il giorno in cui ti ho incontrata.
Spesso la notte sogno le tue mani,
è un contatto illusorio,
mi sfiorano appena e poi si dissolvono;
non mi afferrano, ed io ho troppa paura di afferrarle.
Mi rigiro nel letto,
non le ho afferrate e non ho teso le mie.
Anche la fiducia ha un prezzo,
bisogna tendere le mani per poterne ricevere altre.
Morbide armonie
furenti lucidità
algide determinazioni
Colpa del deprecato inarrestabile istinto
Perché inveire? insultare? vituperare?
quando basta un sorriso,
un dondolio
e tutto viene dimenticato
È la disperata corsa dell'acqua
nell'incavo acquietante di una ritrovata unità.
Azioni impossibili
Iperbole assurde
Imprese temerarie
Ridicole esposizioni
Rinunce assolute
Quant'è lungo l'elenco delle cose che potrei fare
per fissare l'amore nel labirinto della mia mente?
Nel fango di questa fertile pianura
rincorro un'alba tiepida,
luci segrete di mondi sotterranei
dove risuona l'eco della tua voce.
Le tue mani sul mio corpo,
come strumenti
danno vita ad una sinfonia.
I pensieri lentamente scivolano,
lasciano spazio ai sensi,
si abbandonano alle note dell'amore,
è come musica.
Tra le note dei cuori
due battiti si fondono,
due corpi si uniscono,
carne e spirito,
ed è amore.
Sono figlio di fiori,
amico di picche,
fratello di cuori,
amante di quadri.
Sguardi che si incrociano,
mani che lentamente si sfiorano.
E poi un'attimo fugace,
un discorso fatto sulla pelle,
pelle contro pelle.
Parole posate sulle labbra,
udite solo da chi le riceve.
L'amore, un linguaggio silenzioso,
in tutto questo noi,
puntini imperfetti e colorati,
in un quadro velato di grigio.
Ho aspettato
con il volto coperto dai pensieri
la strada della perfezione.
Mille luci in bianco e nero
mi hanno ricordato
l'infanzia felice.
Bastava una carezza,
una minestra calda,
e carosello prima della notte in agguato.
E la radio
accesa nel deserto di una stanza in silenzio
ti riempiva il cuore.
Ancora riesco a sentire
voci sparite nel cielo
senza un indirizzo preciso,
e sorrido nel vuoto.
L'amore resta nel tempo,
come orologi caricati
con lo sguardo di un bimbo felice,
e aspetto con le mani rivolte a Dio
un bacio oltre le stelle.