Nella lacrima sta
l'inespugnabile.
Scorrono come la corrente
del fiume della nostra anima.
Nella stanza chiusa del cuore
c'è la sala d'aspetto
dove tutti attendono nessuno,
vanno dove la carne sparisce
e le ossa si spezzano
e alla fine ritornano
dove la lacrima sta.
Costringiamo la notte a venire fuori,
liberiamo il mondo da questi orrori,
che la pioggia scenda e lavi il sangue,
versato innocente da chi non c'entra niente.
Che i fiori nascano cullati dal vento
e il plagio nascosto sparisca dal mondo,
che un'arma comune svanisca per sempre,
e un fanciullo sbocci senza saperne niente.
Un'altra alba dobbiamo vedere
e non un kamikaze che si fa saltare,
per una religione che è solo conveniente,
urlata al vento e non compresa sempre.
Un'altra alba sorgerà ancora,
su questa terra e sull'aurora,
un altro giorno un altro sole,
riscalderà il cuore delle persone.
Fatti inventati
rendono la narrazione
favola
e qui il paesaggio
si trasforma
cose piccole si fanno grandi
animali strani dal linguaggio umano
predicano proverbi
uomini magici
con schioccare di dita
trasformano il vento
leggero
in nuvole dolci di panna
bimbi dai costumi grotteschi
divorano libri di pongo
dai mille colori
che insegnano a guardare
le stelle
e cavalcare il cavallo
dal crine dorato
ed è subito festa
la morale
accompagna la fine
che insegna
la via per non arrendersi
mai.
Con l'ultima pagina del capitolo dei morti
arde il fuoco di novembre,
in un fumo che sa di prece
si consumano le vittime.
Nell'anticamera del genocidio,
ali rosse di sangue
firmano l'orizzonte denso di petrolio.
Oltre i confini della fame
lampi di luce gialla,
due candele formano una croce,
dicembre si avvicina
con il suo abbraccio che sa di esodo.
Povera Terra.
L'invisibile linea dell'orizzonte
dove si fondono i colori del mare
che somiglia ad uno specchio d'acqua
e le striature bianche delle forme
indefinite nel cielo cristallino.
Il sole di un giorno di primavera
che non sa di essere alle soglie
di un nuovo anno
gioca con le luci e ombre
di una natura allegra e gioiosa.
Lo sguardo su un paesaggio d'incanto
impresso in una tela così viva
che nessun pittore ha mai saputo
tratteggiare tanta magnificenza.
La serena attesa di colui
che da sempre ha riempito
la tua vita con la sua presenza
di compagno, amante, amico.
Un ultimo sguardo a questo
tuo piccolo paradiso terrestre
un ultimo saluto ai tuoi pensieri
colmi d'amore
prima di tuffarti nella realtà
di due braccia che ti stringono
in un dolce abbraccio.
Giornata di festa
che volge al finire,
come una fiaba
ammantata di gloria
bianca e lucente,
si assopisce pensando al trascorso,
il cielo stellato
si apre su quello turchino
un giorno futuro
e misterioso,
si scopre di nuove sorprese.
Nascondermi
nei fumosi bagliori notturni
ai piedi di un vecchio salice
che accarezza con le sue lacrime
le mie solitudini,
i primi bagliori squarciano
gli oscuri nembi
ma è inutile poesia
che non mi riguarda,
ora
è
qui
tutto ciò che resta
di un niente
che ha radici profonde
e spaurite ali
e non sa volare.
Mi piace il vento
mi porta da te
col pensiero volo
non mi fermo mai.
Tu lo senti, aspetti.
Un soffio leggero
mi poserà sul tuo cuore
e finalmente voleremo insieme,
sulle ali del vento.
Nel cielo dei miei pensieri,
rossastro o grigio, tra le nuvole d'autunno,
io amo il cielo è il mio sussurro, e il mio respiro,
i nostri pensieri, e le nostre parole,
vagano nel vuoto del cielo per l'eternità,
lassù dove il sole sorge e tramonta,
tra lacrime dolorose, e sospiri di gioia,
tra l'azzurro, il rosso, il grigio e il bianco,
il cielo è sempre affascinante, e pieno di speranza,
perché il nostro corpo terreno, appartiene alla terra,
la nostra anima appartiene al cielo
noi osserviamo il firmamento, con gli occhi dell'anima,
e i pensieri corrono sempre verso il cielo,
burrascosi, emozionanti, languidi, o sentimentali,
nei sentieri del cielo, ci sono i palpiti del nostro cuore,
ascolta il cielo, nel silenzio della notte,
oppure al mattino, nella sua gloria e potenza,
ascoltate il rumore del cielo...
è la scia dei nostri pensieri.
Brilla il crepuscolo autunnale
negli albori di questa epoca
è il nostro tempo per vivere,
tra la dura realtà di questo tempo,
le querce hanno lasciato cadere le loro foglie,
i rami intrecciati verso il cielo, sussurrano con l'emisfero,
bisbiglìo, mormorìo, nel vento, prima dell'arrivo dell'inverno,
le foglie sono tutte cadute, nel sottobosco e nei sentieri,
donando l'ultimo loro affascinante spettacolo,
frusciano sotto i piedi come un armoniosa musica soave,
insieme al soffio del vento, il cinguettio di un passero
e il gorgogliare di un piccolo ruscello,
nel silenzio di un cuore solitario.