Eh già, ci si sbaglia.
Ci si fa un'idea di una persona,
ma poi ci si rende conto,
che l'idea era solo il frutto,
di ciò che volevamo sperare.
Ma le idee, sono sempre valide,
giuste o sbagliate.
Vuol dire che abbiamo un infinita fantasia,
e avere fantasia,
è indice di credere ancora,
nonostante tutto.
E la vita è, soprattutto credere.
Nascondiamo gli idoli del cuore
nei crepaci degli scogli umani.
Dormiamo nelle caverne dell'eco
come pipistrelli in attesa.
S'apriranno gli occhi dei ciechi
nel deserto di sabbie future,
riconosceremo una lingua morta
leggendola nelle ombre.
Cerchiamo e domani troveremo
la voce che corre col vento,
il tempo flagellato dal silenzio,
la mano trasformata in carezza.
Pianteremo cedri d'acciaio
lunghe le strade del cielo,
porteremo cardi all'occhiello
il gran giorno dell'amore.
Faremo delle tenebre splendore
spezzando le catene dell'orrore,
saremo gl'indovini del domani
sventando i presagi dei maghi.
Dimmi o uomo nato dalla creta
dov'è finito il tuo stupore?
Tu donna nata dalla carne
ridarai al tronco la speranza.
In due matureremo insieme
asciugandoci le lacrime
che brillano nei nostri occhi.
Andiamo lontano nella notte
aperta al vento portato dai monti.
Camminiamo insieme alle lumache
in questo cielo maturo di silenzi.
Dove vanno i sospiri della vedova,
cosa fecondano i pianti dei vecchi
lasciati soli dietro la finestra?
In una notte con poca luce
anche i cani sono assenti:
annusano gli odori dei sogni
di padroni stanchi di tristezza.
Dove va l'azzurro del giorno,
dove vanno i sorrisi dei bimbi,
dove va l'amore delle coppie
separate troppo in fretta?
Viviamo in una barca senza timone
con le vele gonfie di illusioni.
Domani analizzeremo il cuore
con molte ombre e pochi timori.
Un singhiozzo nella gola,
una lacrima piena di gioia,
una capanna fatta mondo,
una foresta piena di colori.
Sono diapositive nel cuore
quando solo guardo la sera
maturare nel tramonto.
I sogni avvolti in capulanas
camminano con il vento,
i bimbi sulle spalle materne
ascoltano la danza del tempo.
Sono statue di ebano puro
questi grandi miti umani
vissuti da gente austera
nel mondo mozambicano.
Un tam tam nella notte,
una danza sotto le stelle,
un tatuaggio sulla faccia,
un'offerta a Madre Terra.
L'ultima diapositiva è notturna:
la luna adagiata sulle zanne
d'un elefante ammutolito
guardando il figlio appena nato.
Il cuore ritorna alla foresta,
gli occhi rincorrono gazzelle.
Le lacrime spuntano da rugiada
stringendo mani aperte al domani.
È caduta la neve nel giardino
senza avvisare nessuno.
Tutto nella notte oscura
è bianco come il futuro.
Scende lenta la ricchezza
sulle strade dell'uomo.
Tutti dicono ridendo:
"Anno di nevi anno di beni".
Guardiamo dietro i vetri
un mondo tutto bianco.
Speriamo che anche il cuore
si riempia di speranza.
Scende lenta la neve bianca,
l'anima vola lontano
con un passero spaventato
su un tetto immacolato.
Erano immagini in bianco e nero
sulle ali di un sogno d'autunno.
Le cicogne aspettavano l'aurora,
le nuvole giocavano con l'acqua,
l'anima pregava sotto un cipresso.
Guardai nella grotta della memoria:
un bimbo e una vecchia
dormivano accanto a una colonna.
Un camino spento aspettava il fuoco
insieme a un arcobaleno di colori.
La cicogna mi invitò al fiume,
una nuvola mi portò nel cielo,
l'anima si diresse alla montagna.
Le immagini le vidi a colori
in un tramonto senza suoni.
Navigai con una sinfonia nel cuore,
una bianca margherita nelle mani
su un arcobaleno di cristalli.
Cavalcai su una luna troppo umana
guardando il mondo da lontano.
Ti penso
e desidero averti vicino.
Ti vedo
e sento fremere il mio cuore.
Ti sento e
e mi sembra di sognare.
Ti sfioro
e mi sembra di toccare il cielo.
Ti abbraccio
e mi sento portare in volo.
Ti amo
e mi sento morire.
Eli sta chiusa nel suo abbaino,
e non parla con la gente;
se anche parlasse,
nessuno l’ascolterebbe,
se anche lo facessero,
nessuno
poi la capirebbe;
ed allora passa le giornate intere,
ad ascoltare,
le varie band musicale;
da qualche tempo,
c’è una musica nell’aria,
c’è un vento nuovo,
è la ribellione,
è la contestazione
a questo sistema,
a questo mondo schifoso,
ribellione,
ancora ribellione,
che ti dice,
di mollare le menate,
e di metterti a lottare,
anche s e ti sono tutti contro,
e dormono tutti
e hanno il cervello corto,
e la massa,
si accontenta sempre,
e vive nella stupidità
e l’ignoranza,
e seguono il gregge,
delle idee altrui,
e delle mode dei potenti,
che ci vogliono tutti deficienti
e con pochi pensieri,come bestioline.
Musica ribelle,
ribellione,
a tutto questo,
me ne frego,
e non seguo il carrozzone,
sto fermo o vado via,
e vivo la vita mia.
Paese,
tra bricchi, fossi
e colline;
tra filari
e capannoni,
tra vecchio e nuovo;
un po' provinciale,
un po' bastardo,
e fetente
e anche irriverente;
fatto di pettegolezzi,
luoghi comuni,
soliti discorsi
da osteria;
il calcio,
le donne,
i soldi;
vita banale e
lineare;
a volte,
vorresti andartene;
ma sei affezionato
ai posti,
come i gatti.
Paese un po'
addormentato.
Masaniello è qui,
Masaniello
È tornato;
sono io,
sono qua,
e scusate ho fretta,
il popolo aspetta;
per la gente sono solo
il matto,
il pazzo;
ma io vado avanti con
la mia guerra,
non mi arrendo e mi ribello,
e faccio quello che mi va,
e non sono sclerato, sono pure diplomato,
e sono strano,
e stravagante,
per rivolta,
al sistema imperante;
e lo dico e lo scrivo,
in una poesia,
perché tu
legga,
della lotta mia,
e del dolore
della vita mia,
in un mondo
di cattiveria e di apatia.