Poesie inserite da GIUSEPPE BARTOLOMEO

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Ho lanciato l'ancora della mia barca
in acque profonde di antiche memorie.
Le onde silenziose bussano alla mia porta
portandosi sulla spiaggia il mio volto.
Guardo la luna e l'ultima stella
prima di volare con un gabbiano
in cerca della primavera
che porta sulle ali.

Non riconosco più la voce della natura morta
trafitta da raggi di un sapere sciocco.
L'uomo cammina su deserti di sale
odorando prati verdi visti in un giornale.

Prende vela la mia vecchia barca
l'ancora è rifugio di un polipo ferito
mentre i remi giocano con le onde.
Il nome della mia barca galleggia lontano,
un pesce lo morde pensandolo animale.

Solo sotto un cielo che si apre alla luce
va la mia barca in cerca del suo porto.
Non vi sono né reti né boie
in questo mattino aperto come un fiore.

Dormo tranquillo in questa barca amica.
La brezza lava le ferite aperte dalla vita.
Non ho tempo per baciare la notte.
Suona una sirena che viene da altri lidi:
è il mio orologio senza lancette
a richiamarmi nuovamente alla vita.

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Un sogno di gioventù si trasforma in fiore
quando il giardiniere ascolta una brezza
sollevare la terra al bacio del sole.
Portiamo nel cuore un balcone di luce
con vasi di terracotta e un cuore che brucia.

Guardiamo l'ombra giocare con un ragno
in un angolo tessuto con filigrana di ricordi.
Abbiamo costruito il camino con muri di pietre
tessendo fiabe popolari e fiori dai petali secchi.
Mettiamo le mani nella bisaccia del tempo,
estraiamo un album di foto color seppia.

Solo gli occhi credono ancora al passato
con covoni di grano nell'aia dei nonni
insieme a cavalli sbandati da cani randagi.
Le mani sono aperte al prossimo dono
appeso a un filo che dà vita al cuore.

Nel giorno siamo bambini ancora lattanti
mezzo addormentati e mezzo stanchi.
Eppure siamo stati giardinieri attenti
sentivamo i bulbi germinare all'alba,
udivamo le canzoni delle foglie morte
accompagnare la nascita delle gemme.
Capivamo le note d'amore dei nostri fiori
quando la farfalla li visitava con il sole.

Abbiamo ancora tempo a rifarci il giardino
con fiori colorati e gocce che cadono
dal nostro fiorito balcone della vita.
Sbirceremo allegri la camminata
di un'umanità rinata con cuore di bambino.

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Solo i grilli accompagnano questa sera
fatta danza d'illusioni nel cuore,
eppure la strada mi chiama ad ascoltare
orme di piedi nudi.
Sono andato tutto il giorno col sole
ho ascoltato le donne cantare
ho sentito l'uomo pregare
con l'acqua del ruscello.

Si è illuminato il giorno grigio
si è fatta statua la forza del grido;
poi è apparsa la notte
con pipistrelli bagnati di pioggia.

Verrò fino a te, stella lontana,
Aspetta - mi dice - il tempo è poco
per due cuori chiusi in un flauto.

Così passa anche la notte
con l'ombra matura delle stelle.
Aspetto la voce dell'aurora
nata dal sonno di proverbi antichi.

Suona la fragile canna della vita
con la certeza che questa mia sera
si chiama "pace nella quiete".

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Il pane del mondo è la speranza
alimentata dalla pazienza dei poveri
ridotta sterile dalle risate dei ricchi
sempre casta nel cuore dei piccoli.

Ci inginocchiamo come uomini seri
davanti al mondo con occhi di stelle.
Diciamo parole vecchie di sgomento
all'uomo nuovo che nasce vergine.

Il frutto della terra avanza con fierezza
su strade millenarie di sofferenza
dove l'uomo riposa in pienezza
uccidendo l'ombra di se stesso.

Camminiamo ancora su stampelle
burattini di un circo senza sfondo.
Il mondo è ridotto nascondiglio
di uomini col fiore all'occhiello.

Il pane del mondo è la speranza
nata con i gridi del parto.
Non morirà coperto di ferite
questo nuovo volto di carne.

Ritiriamoci silenziosi dalla festa
il rumore mortifica l'allegria.
Sulla scala verticale della vita
non c'è posto per l'uomo fratricida.

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Sulla spiaggia deserta della vita
seduti sul muro delle onde
guardiamo il mondo negli occhi
gonfi di lacrime e ricordi.

In due non si gioca sull'arena:
la vita è un sussulto di speranza
un rincorrere il giorno maturo
camminando col cuore su due corde.

Raccontiamo la storia di sempre:
adamo ed eva con la mela nella gola
un pizzico di lingua di serpente
una brezza soave che consola.

Tu, donna, racconta la tua vita
tessuta di veli bianchi di luna.
I tuoi baci sono schiocchi di frusta
sulla bocca arsa di paura.

Tu, adamo, rinnovati nello specchio:
guarda nei suoi occhi il tuo mattino.
Il corpo non conosce l'amarezza
di una stella caduta nel cammino.

Sulla spiaggia piena di ricordi
seduti sul rumore delle onde
scriviamo la vissuta esperienza
di sposi senza alba né tramonti.

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Cantava con voce sommessa una giovane donna
accompagnata da chitarra con corde rotte
in pieno pomeriggio d'inverno senza sole.
Non pioveva da mesi in quella strada,
le ombre lambivano gli angoli di zolfo
coperti d'umidità di cani e uomini sporchi.

Il vento si divertiva con i suoi capelli biondi
coprendole il viso e gli occhi senza tramonti.
Poca gente passava per gettarle un soldo
ma lei cantava per sciacquarsi l'anima
dopo assurde discordie senza ricordi.

Un uomo si fermò e la guardò negli occhi
mentre lei sognava cantando così:

"Era un giorno di primavera nei campi
un fiore di mandorlo cadde ai miei piedi
l'odorai per sentirlo mio ed esso sparì.
Una farfalla bianca mi vide attonita
mi volò intorno, pazza d'allegria,
poi cadde sull'erba e morì.
Un pettirosso saltava fra i rami
chiamava la compagna perduta lontano
ma un falco affamatò lo ferì".

Non le gettai nessun soldo quel giorno
non voleva elemosina la donna.
Forse sì, nel cuore un uomo la capì.
Tacque la chitarra, la donna si alzò.
due ombre andarono insieme sognando
con un fuoco nuovo che mai più morì.

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Accarezzavo un cavallo bianco di razza
su spiaggia deserta piena di vento.
Cadeva la pioggia e tingeva di rosso
l'ombra che formavo sotto le stelle.

Da un'anfora rotta, tomba di un pesce morto,
veniva un grido umano senza volto.
Avvicinai l'orecchio stanco della notte:
il grido si trasformò in voce di bimbo.
Forse era il mio spirito di ieri
che vagava sulle onde della notte.

Sentii un brivido nell'aria
una conchiglia si riempiva d'acqua,
un gambero spiava dal buco,
il cavallo correva sferzato dalla luce.

Ero solo in mezzo a quell'arena
piena di gente da mattina a sera.
Ascoltai il messaggio che veniva dal mare,
il viso fra le mani si mascherò d'azzurro,
le onde richiamavano l'antica speranza
perduta nel bosco dell'infanzia.

Scrissi qualcosa sull'arena bagnata
non so se in una lingua parlata.
È certo, però, che la luna lo comprese
quel messaggio che non fu mai segreto.

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Professione religiosa

S'innalza nel mattino bianco
la vostra patena.

Non avvilisca
in rottami di burrasca
la vostra preghiera.

Ognuno doni l'offerta
ascoltando i dolori
degli altri.

È morta sull'altare
la voce fanciulla:
galoppa su fuochi
d'estate.

Verrà l'inverno
con chiodi di freddo
a lacerare l'offerta.

Seduti accanto alla vita
senza specchio
ritornerete a cantare
la vita
di questo bianco
mattino.

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Tutto ci segue nel giorno
e muore lentamente.

Camminiamo su strade affollate
e c'incontriamo su piste deserte.

Il giorno si rifugia
dietro occhi d'ombra
mentre il paese scivola nel vento.

Una stella cade nelle mani
e il presepio si accende.

Senza parole muore il giorno
quando gli uomini
maturano nel dolore.

Con troppi sogni nasce la vita
quando un neonato
piange alla luce.

Senza fiori cresce la montagna
quando l'uomo la calpesta
senza speranza.

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Meditando nel parco

L'erba sta crescendo
nei parchi della città.
Gli uccelli beccano
l'ultimo sole.
I vecchi raccolgono
l'ombra del giorno.

Appoggiato al bastone
lentamente si allontana
anche uno zoppo.
L'accompagna lentamente
il suo silenzio.

La poesía è appesa
a foglie morte.

È ritornata l'amicizia
dopo giorni di fuoco.
Sul banco è rimasto
solo il mio grido.

Ascoltando l'erba
sento vacillare
il cuore del tempo.

La notte purificherà
i sogni del giorno
nel grido dell'ultimo
neonato
di questo mondo.