La sofferenza viene
su ali di farfalle
in questo giorno
di troppe memorie.
Andiamo in montagna
quando il cuore
è pieno di ricordi.
Che fare
quando le mani
conoscono l'odore
del giorno?
Camminare su ombre
fatte carne,
su rive del mattino
senza tramonti.
Sta per sbocciare
un fiore nuovo
per un popolo
senza grida
di dolore.
Salterà con le gazzelle
volerà con le aquile.
Saremo finalmente
uomini senz'ombra.
In Westmister Cathedral
ho visto l'alleluya
in questa domenica
d'incenso.
Il Cristo appeso
non è quello di sempre:
ha le mani dei profughi
di guerre,
gli occhi degli sfrattati
di oggi
la bocca degli affamati
di sempre.
L'organo accompagna
il mattino.
Una rosa è a terra:
ricorda qualcuno.
Il giorno prosegue
la sua preghiera
su muri sporchi
di fumo.
Anche in questa domenica
è sbocciato un fiore
sulla lapide del tempo.
Ti incontrai nel cammino
per bere insieme
l'acqua del pozzo.
Portiamo insieme
il peso dell'uomo
chiuso nei nostri occhi.
Siamo noi due
l'uomo di Cirene:
tu con il fuoco del cuore
io con quello del silenzio.
L'amore distruggerà
il domani;
la croce sarà
la nostra festa.
Feconderanno
il nostro incontro
la calma e la tempesta.
Era vergine il giorno dell'uomo
era música senza note l'amore.
I tam tam della notte
aprivano gli occhi della foresta.
La danza disegnava l'avvenire
su corpi senza tempo.
Poi venne la frusta d'occidente:
Il corpo nudo sentì vergogna
la ferita si riempì di silenzio.
Con catene a sapore di sale
seppellì senza lacrime i figli morti
sulle strade senza nome del mare.
Era vergine il giorno dell'uomo,
era bianca la notte della donna.
La lagoa accoglieva il sudore
dei figli schiavi del padrone.
La foresta era la madre
che nascondeva l'umano dolore.
Venne la morte con la guerra,
la città uccise la foresta.
Il denaro colpì alle spalle
e l'Africa vive piangendo.
Figure umane
senza carne né volto
disegnano bellezza e ritmo
in questa danza
con le stelle.
L'uomo nudo si veste
coll ritmo di pelle di tamburo.
Sono linee della creazione
i saldi e gridi della notte.
È il dio nascosto dentro.
Sogni della notte
amori non raggiunti
ombre gettate nel vento
miti di nascita e morte
in questa danza di sempre.
Che danza l'Africa?
Il vagito del mondo
lo spazio dei fantasmi
la leggerezza delle ombre
il futuro senza tramonti.
Danza l'uomo insieme al vento
danza la madre vestita di silenzio.
La danza rimane disegno
finché la donna non lo termini.
La pioggia è venuta fresca
a darmi il buongiorno.
Il vento piega la palma
carica di luce.
Il giorno ascolta il sorriso
di bimbi sulle spalle.
Seduto vicino al fiume
ascolto la canzone dei secoli:
lo sbadiglio dell'ippopotamo
il tuffo del martin pescatore
il fuoco nato dalla terra.
Una foglia cade e segue il vento.
Dove vai - le dico sorridendo.
Lei cade e cammina lentamente.
L'acqua scrive la sua storia
su macigni senza gridi.
Il pesce gioca con un ragno.
La foglia si ferma e mi dice:
Vieni, amico, andiamo insieme
fino al mare.
La seguo con il vento tropicale
su canoa fatta di sogni.
Arriveremo al mare verso sera
le sorrido mormorando.
Hanno spento le bolle di sapone.
hanno rotto gli occhi degli uccelli.
hanno distrutto la danza dell'amore.
I bimbi balbettano illusioni
su strade senza case.
Le donne trascinano speranze
in giorni pieni di lutto.
Così matura la terra degli uomini
al grido dei fucili.
Così nasce il futuro fratricida
in caverne umane.
Siamo sempre gli animali di ieri
col fiuto di cani randagi
rosicchiando l'osso della vita
con il cuore sporco nelle mani.
Essere poeta è ascoltare l'uomo,
sentire il cuore della donna.
essere il bambino del mondo.
È rinascere speranza
gridare nel ricordo,
morire al proprio dolore.
Il cuore del poeta
è il passo del mondo,
è fuoco sulle pietre.
Dov'è il poeta di oggi?
Dov'è il profeta del mondo?
Ogni giorno nasce un poeta,
ogni notte si uccide il messaggio.
Non ci resta che essere uomini
educati a capire la vita
nel silenzio umano del mondo.
Una pagnotta di pane
con aroma a olio d'oliva,
odore d'aglio e frutta,
pomodori appesi al muro
castagne e fichi secchi
e odore a vino.
È il mio ricordo lontano
di un paese in collina
dove vissi bambino.
Erano tempi duri
maturati di silenzio
sigillati su porte
senza chiavi
e pietre di fiumara
da scaricare.
È uno dei paesi lucani:
un castello, una piazza.
tre chiese e una grotta.
Un teléfono per parlare.
Ricordo ballare la tarantella,
confetti colorati di matrimonio,
la sfilata del carnevale
e la festa del Corpus Domini.
Ancora oggi è il mio paese
si chiama Cirigliano
l'ho portato per il mondo
nel cuore e nelle mani.
Una foglia appassita attende il giorno.
Le fanciulle danzano sul tramonto,
una mano trema nella luce
si riempie il giorno.
Questo vedo nel silenzio, Signore,
finché non nasce dalle pietre
il sibilo che uccide la luce.
Dimmi qualcosa, Signore,
che non sappia di segreti.
Nerofumo di candele accese
otturi questa maschera di pietra.
Tutto, Signore, si perde negli occhi.:
Il giorno con la rondine
scende e sale nel cielo
fino a sera.
Non temere i miei occhi.
Porgimi la mano mentre cingo
la fronte del giorno
con parole umane.