Dici di aver trovato.
Ritieni di aver capito.
Maestro, dimmi:
se hai capito,
perché non piangi?
Se hai trovato,
perché non voli?
Cerca.
C'è un seme di verità
nascosto nell'erba alta.
Buon viaggio,
amici che partite.
Io resto infreddolito
sul sedile di pietra
ad aspettare il treno
delle ore venticinque.
Non continuate a dirmi
che non esiste:
ho parlato
col capostazione.
E poi, una volta
l'ho visto passare;
e l'ho perduto
solo per un soffio.
Un uomo si era coperto
di una spessa armatura di ghiaccio,
per difendersi contro se stesso,
perché gli altri sapessero
che era grande,
grande più di loro,
grande più dei loro grandi.
Ma è spuntato il sole
ed è rimasto nudo,
esposto al loro ludibrio,
alla loro pietà.
"Calpestiamolo finché possiamo,
prima che la luce del sole
raggiunga anche noi".
Stradina snella
che corri veloce nel bosco,
mi vedesti felice,
mi ritrovi uomo.
Cammino, e sento
il tuo fresco respiro
baciarmi la fronte,
e sfiorarmi le ali,
ed attenderne il volo...
Solitario sentiero
amico degli alberi alti
che vestono il monte,
son tornato da solo:
ed ho solo rimpianti,
non più ali
da tendere al cielo.
Ti vedo vivere sorridendo.
Mi dicono che sei felice.
Amico, il tuo sorriso
è un'esigenza di vita,
è la maschera del tuo tormento;
la felicità è oltre l'orizzonte,
ai piedi dell'arcobaleno.
Che ne sai tu
del sole,
che ne sai...
Io l'ho veduto
posarsi sul mare,
e bruciare le onde.
Che ne sai tu
del vento,
che ne sai...
Io l'ho sentito
sfiorarmi i capelli
e baciarmi in silenzio.
Che ne sai tu
del cielo,
che ne sai...
Io gli ho parlato
vestito di stelle
una sera d'estate.
Che ne sai tu
di un fiore,
che ne sai...
Io gli ho donato
un volto di bimbo
non ricordo più quando.
Speranza,
ali maestose
frementi nell'ombra
affrontano il vento,
e attendono aiuto da te,
che soffri nel buio.
Dolore,
alte si leveranno nel cielo.
E asciugheranno il pianto.
E dalla melma
nasceranno fiori.
E sul deserto muto
stenderà nuova alba
eterno velo.
Uomo, che ti allontani
tra mondi ignoti,
per spazi arcani,
in meandri remoti,
chi sei?
Sei una stilla di vita
confusa in un pelago oscuro;
un cieco,
il cui sguardo insicuro
si posa su un Libro infinito.
Na sera, ncopp' 'o Vommero,
ncuntraie nu furastiero,
nu viecchio amico 'e scola:
abbracci, frasi tenere,
ricordi, pizzaiuole.
E nel gustar la pizza,
cantava 'o sunatore:
"Napule,
terra 'e ll'ammore,
surriso 'e manduline,
mandulinata 'e sole,
primma cantave,
e mmo'?
Mo' te staie zitta,
e chiagne...
e tt'arrecuorde
'e tiempe d' 'e vvìòle,
quanno scenneva
'a copp' 'o monte,
a Mmarzo,
chell'aria fresca,
chillu prufumo 'e sole...
Embè, che vvuo':
tutto fennesce,
tutto passa e mmore..."
Senteva, 'o furastiero,
e ss'astregneva 'o core;
e ricordava il traffico,
chell'ammuina 'e suone,
'o fummo,
i sacchi a perdere,
ll'inquinamento,
'e stuone...
Gridò: "Vero è, Giuseppe,
Napoli va a morir:
come Venezia esala
già l'ultimo sospir."
Così iniziò il discorso
che mm'ammurbaie cchiù 'e n'ora;
po' se facette tarde:
"E' ora di partir:
stasera sono a L'Aquila,
domani a Mondovì":
abbracci, convenevoli,
partette, restai lì.
Rimasi pensieroso,
lo sguardo nel bicchiere...
Quand'ecco, 'o musicante
s'accosta, ride, e ssona.
"Napule,
terra 'e ll'ammore,
surriso 'e manduline,
mandulinata 'e sole,
primma cantave...
e mmo'?
Mo' te staie zitta,
e chiagne...
e tt'arrecuorde
'e tiempe d' 'e vvìòle,
quanno scenneva
'a copp' 'o monte,
a Mmarzo,
chell'aria fresca,
chillu prufumo 'e sole...
Embè, che vvuo',
tutto fennesce,
tutto passa e mmore...
Murisse pure tu,
si nun ce stesse 'o popolo,
'e strille d' 'e ccriature,
triccabballacche, tronnole,
vaiasse, scavezune,
pe te scetà, pe ddicere:
- Ohi né, che vvuo' murì?
Se po' murì cu 'e diebbete,
'e 'nzerte'e pummarole,
pullecenella, appicceche,
munnezza, trezziole...
tu può murì
sulo facenno 'a mossa,
po' sfizio 'e vedé 'e llacreme,
'a faccia d' 'o cucchiere,
'e rrise, 'e ffacce 'e pacchere,
'a scena d' 'e cchiazzere... -
Sentite a mme,
sentite a mme, ch'è 'o vero:
chella d' 'a morte 'e Napule
è rrobba 'e furastiere!"
Pallida lucciola
brulica, scivola
nella sera.
Guardala: luccica,
brancola rapida
verso il buio.
Piccoli attimi
volano soffici
nel futuro.
Fermali: passano,
portano secoli
per la mano.