Le voci danzano
quando i richiami sono antichi
ed il tempo è molecola
che compone corpi
come fossero elementi chimici
mischiarsi e fondersi
abbandonare disgiunzioni
legarsi d'argento
nel prezioso Uno
che son io, sei tu
superando tu ed io scissi
ed imbrigliando nuovo nodo.
Diafana
selenica
impalpabile
e
crudele
volge sguardo
come muro
e schiena-latte
come veleno
Amante-mantide
di religioni sinistre
il mio profilo
tempio-sepolcro
finito-infinitesimale
t'alberga.
Le parole mi scivolano dalla bocca
pregne più del taciuto
che del detto.
Solcano l'inguine delle passioni mozze
ed il midollo di un coraggio che vien meno
nel viver la vita;
si estroflettono in ciglia umide d'emozione
e le sento trapassarmi il diaframma
con il respiro prestato da una ragione fratturata,
l'istinto di base che urla
come una madre disperata che perde le figlie.
Scappano dalle labbra secche
che si inumidiscono di sillabe tentennanti
e si portano dietro il terriccio
di una fertilità di pensiero
che è stato e, adesso, non v'è più.
Son rimaste le crepe.
Le crepe alle fauci.
Ti chiamerei amore,
quando ho una spina sul petto
che si sente forte,
come te
che sento fortissimo
quando mi pungi l'ultimo senso
proteso al bello,
deciso,
intenso,
completo,
diventarmi doloroso
quando la tua mano mi è sul fianco
ed una contrattura,
presto brivido,
m'attraversa,
disseminando fuochi sparsi
come s'io fossi terra con conche da bruciare.
Ed in te brucio.
Io, brucio.
Si sono smunti i colori
e s'è placata la mareggiata
alle porte dell'anima
che m'è rimasta bagnata
dall'ultime piogge di pianti
m'è morto il vento
e con questo il fiato
e dei polmoni che facevano da remi
è restato legno scardinato
gonfio d'umidità
e di muffa di certi mesti ricordi
a rievocare l'azzurro
di cielomare.
Dipingersi gl'occhi di cieli smunti di pioggia
con i polmoni sulle nuvole
e la pelle riarsa dal sole nero.
Mille corsi dentro,
ma nessun mare intorno
addirittura
l'opera di lavarsi le ferite col sale
per cicatrizzare,
ma non dimenticare di far più male.
E sentirsi attraverso il Dolore,
ché la carne è rimasta
a far da unico senso
l'orecchi taciuti,
gl'occhi ingabbiati dalle ciglia,
la parola mancat
Dal basso.
Lo schianto di certe carcasse
c'aspettano lo sciacallo,
prepararsi a farsi pasto,
poi,
d'improvviso,
commettere il balzo
ed uccidere per non uccidersi,
ché in questa vita che sa di morte
la morte si ha, vivendo.
Mi sei stato onda alta
sciabordio tra le ciglia
mareggiata in punta d'abisso
confuso tra i coralli
come medusa velenosa
uncinarmi il cuore
ed infettarmelo
tramortita
a galla
sul pelo d'acqua
ritrovarmi naufraga
fradicia d'antico sapore di fondali
adesso
solo rena
Branchie nuove in questa moria di pesci.
Come queste mani
è il nostro amore
che elude separazioni e mancanza
dita camminarsi vicine
sui percorsi della pelle
cercarsi di vena in vena
fermarsi ad altezza del desiderio
marciare sul concavo e convesso
come se in noi ci fossero alture
e fossi
e valli
invece
solo corpi.
Mi travesto d'emozione
per togliermi di dosso la nudità
di certe espressioni malinconiche
che mi generano solchi alla coda degli occhi
increspando gli angoli della bocca
Mi trucco di smorfie
e mi poggio su stampelle perché la schiena mi stia dritta
mi adorno di slanci
e mi agghindo le labbra di pigmenti di sorrisi passati
ne sia rimasta l'ombra
possa
adesso
dipingersi sul mio volto.
Laddove s'uniscono le impronte
sulla pelle finissima
unirsi al gemito
mutarci in un crampo
ché non s'è mai vista carezza
che lasci livido
e tu di più
mi lasci un taglio.