Si può esser amico di una donna
come lottare con il vento;
si può amarla all'infinito
come imbavagliare il fuoco
in un unico tormento.
Un cielo plumbeo
mi sporge, sapiente,
quel senso di decadimento
interiore che m'ammalia,
mi storce. Mi rende libero
in un vaso di fango,
fiero, in una discarica di
discordia e malumore.
Giudico, senza potere,
dalla finestra aperta
sul cortile accanto,
nutrendo la mia bile
con altro acido
e frutta secca.
Deglutisco amaro,
mordendo sabbia
e polsi di mummie
ricoperti al cioccolato.
Quale merenda migliore
di quella fatta
con il risentimento
e le parole.
Quale angoscia
mi porterà via
il bicchiere vuoto
e quale colore
abiterà le periferie
della mia prossima tela.
Non ho potere
sotto questo convoglio
di nubi e grigie abitudini.
Non posso nulla
oltre queste sbarre
che m'ingabbiano
e appiattiscono
il desiderio creativo
di seminare zizzania
e orrore tra la razza umana.
Semplicità,
l'occasione
di volare lontano,
stando sotto al letto
per paura del futuro,
per paura del mostro
dentro all'armadio.
Semplice il tuo viso,
semplice il tuo bacio.
Semplicemente
un incantesimo,
semplificato
dal tuo profumo
da bambina,
da gioiello innocente.
Semplice quel salto,
dal divano al sassofono;
semplice passo
dallo zucchero allo zenzero.
Semplicemente sesso,
semplificato
dal tua animo da ballerina
e dalla tua semplicità.
Leggiadre note scendono,
mirano alle mie orecchie,
al mio olfatto da suonatore,
al mio occhio vigile,
da curatore, dottore di vita.
Ascolto, con cura e pazienza.
Divengo maestro, bicicletta,
fornaio e rigattiere.
Attendo, e mi trasformo in rana,
luna e supposta; attraverso la musica,
i campi bagnati dalla pioggia,
le spiagge inquinate, le metropoli.
Attraverso il mio viaggio,
ascolto e divengo, battaglia tra topi,
amore imperdonabile, soffio di vento.
Di nuovo attendo, di nuovo divengo;
di nuovo cambio, muto, attraverso
una vita dopo l'altra, una canzone stonata;
un libro aperto gettato nell'oceano,
tra le fauci degli squali, degli ignoranti,
delle masse, delle bocche avide di cibo;
di quei pochi che sapranno ascoltare,
attendere e divenire,
attraverso le mie parole,
cambiare.
Addio luce, benvenuto buio.
Benvenuta era digitale,
corrente futurista, birra fresca.
Bene, nel male c'è sempre
un motivo incalzante
per disegnare cose nuove,
ornamentali, vive.
Niente più che uno sfondo verde,
nient'altro che una bevuta,
un sorso di mare tra gli scogli.
Forse un prato, forse una finestra
che s'affaccia sulla prossima tela.
Sull'avvenire primo
del poeta dottrinale, del muratore,
del profeta nudo portatore
di cupi pensieri. M'ammalo
d'influenza cubista e mi sdraio
tra cubi e cubilateri, parole vuote,
libri saccenti. Altro
non posso aggiungere,
sennonché miro al muro bianco
tra quadri equestri e castelli abitati
da manichini giganti, tarantole
e giù di li. La noia, signori
non fa per me.
M'ubriaco
di dolce follia,
pregando un bicchiere
piccolo ma corretto
dal dolce succo
del limone autentico.
Liquore naturale,
dita ossute, tasti, versi.
Non c'è magia
in questo scritto,
solo agonia, solo rigetto,
d'un ventre mobile
che respira a stento.
Diaframmatico rigore,
fresco e piacevole.
Bicchiere dopo bicchiere
mi tingo di giallo,
ospitando dilemmi
a cui mai saprò rispondere.
Yoda, che ne pensi?
Grilli, cicale e folletti.
Questo mondo infinitesimale,
giocato su atomi
e bicchieri di birra,
comincia a darmi sui nervi.
Ruoto la giostra e pago,
un altro biglietto,
la prossima entrata per l'inferno.
Seguitemi voi,
che non avete colpe,
che credete nell'inganno,
che volete tutto
e non potete nulla.
Io sono ubriaco di volontà,
di passione, di mancate cure.
Seguitemi voi,
che vagate tra le particelle,
che vi sentite vivi,
dopo la morte,
dopo la finzione.
Siamo reali,
siamo zollette di zucchero.
Siamo figli del fango,
siamo e saremo sempre
un solo unico vagone
che precipita nell'infinito
della disperazione celeste.
Soffiava il vento
tra i banchi di sabbia,
correva il mare
tra i banchi di scuola.
Il riverbero sul porfido,
i diverbi con te e i nostri amici.
Risa e fughe, poi l’estate.
Ancora insieme
per giocare e scherzare.
Tu con i tuoi boccoli,
io con il mio maglione,
legato stretto a te
che avevi freddo,
che avevi bisogno di me.
Sognavo un missile
per andare sulla luna.
A te bastava ascoltare,
i miei sogni e le mie paure.
Abbracciandomi.
Un brivido,
un sorriso.
La pizza fredda,
il cuore in gola.
Tu sei ancora li,
di nuovo, davanti a me.
Risate e ricordi
tra vecchi compagni.
Loro non sanno
e noi sappiamo troppo.
Sappiamo
quanto soffiava il vento,
sappiamo quanto
quel maglione teneva caldo.
Sappiamo anche
che è passato tanto tempo
e che le nostre paure
le abbiamo superate,
insieme ad altri.
Ma quello che sappiamo
soprattutto, è che quel missile
ormai perso,
non era solo un sogno.
Eravamo noi.
Cosa volete sapere da me,
io sono solo un'illusione,
e come tale
rappresento tutto e nulla.
Sono l'immagine riflessa
del vostro alter-ego,
un cameo d'irriverenza e follia,
una goccia di rum
nel mare profondo,
dove il buio opprime
e la coscienza non vede.
Mi trasformo
ancor prima di apparire,
sono un camaleonte, un serpente,
una foglia che cade,
una lama nel ventre.
Sono questo e molto altro,
sono quello che voi volete
e quello che non vorreste mai.
Sono il vostro incubo,
sono il vostro desiderio,
recondito, impossibile, irresistibile.
Sono la benda sul vostro sguardo,
sono il terzo occhio,
la spina nel fianco
e la pulce nell'orecchio.
Sono la bugia e la verità,
il bianco e il nero.
Rappresento l'arte e l'ignoranza,
la bellezza e l'orrore,
la paura e la gioia.
Sono l'inizio dello spettacolo
e la sua fine, chiudo il sipario
e apro un'altra porta.
Voi siete liberi di entrare,
di seguirmi, di assistere
e di non credere.
La magia è fiducia,
ma io non sono un mago,
sono solo un'illusione.
Tollero
la follia, la fame,
l'angoscia e l'ipocrisia.
Tollero il buio,
la morte e l'infanzia
rubata.
Tollero il vento,
il freddo gelido
e le città vuote.
Tollero i gas tossici,
le guerre civili,
i prati di cemento.
Tollero i fiori
sparsi a cerchio
sulle tombe.
Tollero le messe
e le industrie.
Tollero il pane raffermo,
le vie chiuse.
Tollero
il grillo parlante,
il cane bianco e la neve.
Tollero questo inverno
interminabile,
questa glaciazione sociale,
questa crisi finanziaria
e morale.
Tollero il nucleare,
la pace temporanea
e la sete di vendetta.
Tollero,
fin che ci sarà da tollerare.