I mie occhi albergano altrove
dopo aver visto te
mio spregiudicato amore.
Vero fin dal primo sorriso
ho trovato l'uscita dal mio labirinto,
un angusto quanto improponibile
dedalo di sentimenti, emozioni, domande.
Il poeta è la voce di tutti,
non scrive per se stesso ma per gli altri,
dà voce a chi non ha voce,
è le mani di chi ha sempre troppo da fare
per scrivere della vita.
Il poeta è pioggia che scintilla,
imperla le foglie del vivere
esaltandone sfumature e colori,
vive in bilico come la possibilità di riconoscere
una lacrima durante un acquazzone.
Il poeta è una stella,
è luce che si ammassa e cade,
puro colar di faville dal cielo notturno
è la bocca stupida di una bambino
che canta in un coro
composto soltanto da lui.
Rintocco secco d'orologio,
il tempo inesorabile scrive didascalie imprevedibili.
Un giglio bianco lega la giovinetta ai suoi capelli,
gioiosa, lieta, spensierata
ma troppo giovane per esser donna,
lascia il passo alla sorella
sfrontata e bella come un narciso
che pur d'ammirare il mondo
nasce sui dislivelli di un burrone.
Rintocco secco d'orologio,
anche le più belle corolle un giorno avvizziranno.
Nostalgico è il fratello che mi invitò al sonno,
chiudendo mestamente gli occhi
mi stupii di quanto fossero malinconiche
le foglie scarlatte che scivolano via nel vento.
Un tremito gelido mi svegliò di soprassalto.
Vidi il padre pallido approssimarsi a me
e seminar morte osservando impettito un vecchio abete.
Il tuo silenzio amore,
è il rumore più assordante che ho mai ascoltato.
Non smettere mai di
ridere,
perché c'è un diavolo
che vive per quei sorrisi angelici!
Un gruppo di sparuti angeli
scese lentamente
nel cortile di una scuola
tra macchie di ragazzi,
adocchiano con fare sospetto
i loro sogni
dispensarono consigli e buoni auguri,
frasi dolci, osannarono gli spiriti puri.
Se ne andarono
tutto ad un tratto
rammentandoci che
"niente è più giusto
di sbagliare con il proprio cuore".
Nell'aria di marzo riconobbi i tuoi occhi
respirando a pieni polmoni l'odor
di ciò che era assente tra di noi.
Il bacio sulla tua guancia
si colorò delle mille tinte dell'addio.
M'allontanai masticando una banale scusa,
che lasciava presagir le lacrime
crudeli, inaspettate, improvvise
proprio come quell'amore
che mai permesso chiese alle nostre vite.
Mi manchi
e il tuo ricordo mi graffia l'anima.
Mi manchi tu,
che sei il più dolce dei ricordi.
Quanto mi manchi,
anche se ho nascosto il pianto dietro un sorriso alla tua partenza.
Mi manchi,
ora che le mie parole cullano il vento è non più te.
Mi manchi,
perché nemmeno la Nutella è dolce come te.
Quanto mi manchi,
ora che conto i giorni, le ore e i secondi.
Mi manchi,
la malinconia è diventata mia amica.
Mi manchi,
voglio abbracciarti, ma qui c'è solo il tuo ricordo che mi sfugge.
Mi manchi di più,
perché un angelo manca più di una persona normale.
Mi manchi,
semplicemente perché ti amo.
Troppi pensieri
per una sola mente...
è inutile faticar per
così poca gioia.
Nel suo ultimo affollato buio
il suo angelo dolcemente baciò,
il suo stupendo sole vegliò.
Senza cingere
di commozione le sue mani...
iniziò a sudar lì,
sudar lontano dal suo cuore,
con una valigia
per cuscino
e una fotografia come coperta.
A è il cuore verde della natura pulsante,
spirito che sopravvive, cadetto spavaldo
che partecipa alla sua prima bolgia dei sensi,
il faro immobile, l'eroe delle favole.
E è l'aquila aggressiva,
il serpente luccicante che afferra determinato
la sua preda, una dolcissima stella che vorresti
mangiare, mano tesa tra mente e cuore.
I è nera, sincera,
mano di padre tra ragazzi innamorati,
dita ritte a dire come si fa,
è un uomo nato dalla sua stesa tristezza.
O è il pessimo assoluto, un vuoto impaziente,
è vita da riempire di doveri e di moralità,
viaggiatore in un tempo indefinito,
guardare un uovo e voler vedere già l'uccello.
U è sorriso e solarità, briciole di pace,
appiglio ultimo per ogni preghiera,
luce e spuma che nasce da un onda di mare,
le mani verso il cielo di un bambino.
Dita bianche di trucco
inganni al mascara di risa compiaciute.
Mano pesante per angoli rossi in su
di una bocca triste, e ci sei tu...
occhielli dalla porta credendo
che non finisca mai la ridda del mio spirito.
Salti su stupito, gioioso,
ma ora che il giaco della lacrima finta
non mi difende più, mi contempli affranto.
Bambino, il clown è morto di tristezza.