Ridammi le mani sporche d'inchiosto,
lo sconvolgente odore di cioccolato sulle labbra
mentre si fa acre quello di sangue e di lametta.
Occhi viola d'emozione
se una madre perde la speranza.
Restio a dimenticar la nuvola con la quale giocavo,
rimango all'ombra di una scrivania
sciogliendo la mia età in lacrime di latta.
Se ho toccato il fondo era per prendere la spinta
inseguendo un'idea di bellezza oramai dimenticata,
la mia voglia di vivere senza catene.
La felicità non è solo tirar su gli occhi
ma anche imparare a cadere,
senza lacrime,
avendo già chiaro in mente
la voglia di rialzarsi.
Perché io amo la nostra vita?
Perché la mia senza di te...
sarebbe già finita
tu sei qui davanti a me...
sei tutto ciò di cui ho bisogno
urlamelo forte ancora... "io non sono solo un sogno"!
Si perde lo sguardo nel firmamento terreno
un calmo, lontano, colore unico.
Ben riconoscibili i versi di cornamuse,
sentori di vita, misti a sentori di sale.
Un vento freddo di Norvegia,
tanti fili d'erba mi urlano
la bellezza del mio mondo
sotto la pioggia di impavide onde.
Bussa alla porta dei sogni la realtà...
"ho di nuovo le ali, salterò nel vuoto per essere libera".
Un braccio teso verso il tuo viso,
caldo formicolio nello stringersi delicato di dita.
Accoglienti lacrime,
figlie inattese della gioia,
solcano le tue limpide iridi.
Insegnami a lenire la felicità di soffici pensieri.
Un inaspettato bacio raggiunge
le tue labbra dischiuse in sorriso,
un'inaspettata carezza, un inconfessato desiderio.
Chiudi gli occhi adesso, non per sognare,
ma per evitar di capire che fuori
il mondo non è ancora pronto per il vero amore.
Inforcando i mie occhiali
metto a fuoco la vita,
è inutile provarne un altro paio.
Prova tu a veder quel che vedo io.
Conosco già quel viso,
pieno di rughe come il mare,
con gl'occhi come feritoie per lo sforzo.
La vita è una canzone in dialetto,
inutile da leggere, inutile da tradurre,
ti bussa al cuore, delicata.
E'inutile aprire se non sei nato lì.
Scheletri di case come trasparenti barattoli,
ospitano guazzanti anime sole
che si incontrano solo per andare al cesso.
Cola lenta la solitudine
dai disegni elettrici che ornano la città,
ora so quanto male procurano
questi bagliori al neon
alla nostra cieca società.
Rannicchiati schiena contro schiena
il buio mi parla della sua cecità,
mi racconta del pianista non vedente
che seppe innamorarsi
ascoltando soltanto la voce.
Mi allontano cingendomi il viso,
quanto vorrei esser cieco come te
mia cara notte!
Ero un uomo, sono un soldato soccorro i deboli e salvo vite
per questo so d'esser nel giusto.
Ero un uomo, sono un soldato ho letto negli occhi dei bambini
la mancata innocenza.
Ero un uomo, sono un soldato
nelle foto che l'allegria scatta svelte
vengo sempre un po' sfuocato.
Ero un uomo,
ero un soldato
ho incontrato
un altro uomo
ma non sono stato
io ad aver sparato.
Andando in contro all'alba
una mattina d'inverno
conobbi il martirio dell'anima
e la pace dei sensi,
sensuale il mio spirito lambì
la pioggia che a fiotti sgorgava dal cielo.
Il sole quella mattina scivolò via,
mentre dall'enorme ferita,
sul cuore del mondo,
s'alzava un odor di sangue e di luce.
La poesia è una guerra,
vive in trincee di inchiostro
in perenne attesa di un lampo,
di una vivida illuminazione.
Il suo evolvere è in mano ai vivi,
i quali ammirano e si ispirano
a coloro che non respirano più.
Stringere tra le dita le nuvole
e capire che sono più concrete
dei miei sogni, dei miei ideali
è come un colpo in mezzo al petto
che brucia ed infiamma il mio costato.
Hai ragione piccola
la poesia non è come la guerra.