Soffro, sudo, maledico le mie gambe,
ho lo sguardo velato
di chi sogna da una vita
questo istante...
cerco tutta la forza, quella
nata nel rosso del cemento,
quella di una tesa mano polverosa.
Una magnifica luce
rischiara i miei sensi...
gli occhi sono fatti per mentire,
ma non questa volta.
Non ci posso ancora credere.
Se fossi qui,
cosa farei lo sai solo tu.
Potresti immaginarlo sai,
se sfogli un nostro incontro.
ti chiederei di smetter di respirare aria
e di respirare amore...
saremmo lì ad un passo da un sogno
sull'incontrarsi di confini e di onde.
La tua bocca sulla mia,
un sole che brucia in un tramonto,
le mie mani nelle tue,
un fiume che sfocia in un mare,
apro le mie braccia,
una pietra scagliata lontano,
il tuo cuore che si spalanca,
un cielo d'agosto chiuso in una stanza.
Dita sulle labbra,
mentre il tuo sapore sà di mare...
ti amo come non sapevo neanche di saper amare.
Il sogno è un albero cavo
che mi ospita
ogni qual volta gli occhi,
neri come nuvole,
lascian scivolar via la mia vita.
La visione onirica è un desiderio
detto in punta di labbra ad un angelo,
è uno sconcio pensiero
raccontato ad una prostituta.
Flebili battiti di cuore
e rughe profonde;
rivelan sempre sinceri disegni
di bambini singhiozzanti.
Figlia, madre e donna,
illegittima, gravida e vedova
cornice squallida che sminuisce una tela antica.
La sento recitar in dialetto, comprare in inglese
ed andar giù di lingua con lo stolto imperatore.
In bilico sulla corda di un mandolino,
suona goffamente una canzone imparata in chiesa.
Io amo l'Italia!
odio il suo retaggio morale,
il suo atteggiarsi a "vergine"
nascondendo la sua vera anima,
nascondendo uno spartito di sangue e burocrazia.
La mezzanotte mi sorprese
in una rivelazione solitaria,
la mezzanotte mi sorprese
quando era ancora ingenuo e puro.
Lasciatemi sotto questo cielo,
lasciatemi creder che il sole non muoia mai
ma si faccia spazio nella notte
attraverso delle piccole crepe
che gli stolti chiaman stelle.
C'è qualcosa di ancestrale in questa notte
come un esplosione latente di vita
che non riesco a cogliere.
Sarà il cantilenante
gracidar di rane,
il ronzare dei pensieri
o il pesante respiro delle nuvole?
Questa è una di quelle notti in cui
i desideri si infrangono
lanciati a folle velocità,
da noi sognatori,
contro il muro della realtà
ma essi non muoiono, sono vivi
in una lenta agonia.
Questa è una di quelle notti
o forse no...
Romantiche lacrime
continuano a fissare in me
ricordi, paure, bugie.
I fieri fulmini son sentenze
senza appello agli occhi del bambino
che in preda alla tristezza
cerca qualcuno che lo rincuori.
"È vero che non potrà
piovere per sempre?"
ed io mi cingo il viso
mentre la mia innocenza
si perde, si perde, si perde.
Nelle foto vedi spegnersi l'adolescenza,
lo specchio non contempla la nostalgia
di occhi non più vivi e di un viso ormai segnato.
La felicità si avvicina ai neofiti,
si allontana da chi ripercorrere in eterno
l'emozione di un momento.
Inizio ad odiare la primavera,
la parola "rinascita",
a me sconosciuta, lontana, da sempre ineffabile.
Ed io che son nato per seguire l'anima ed il cuore
mi ficco le mani in tasca,
scrollo le spalle e penso
"tutta la vita che non ho vissuto
dove è andata a finire?"
Dopo aver dimenticato
anche l'ultimo volto dei miei angeli
vorrei partire per bruciarmi
e bruciare... bruciare... bruciare.
Come il sole vorrei spegnermi
per poi risorgere imparando ad amar
anche il silenzio.
Ricercare con fare affannato la felicità,
capire il senso profondo delle mie azioni,
di quelle che ho fatto, di quelle che non ho mai compiuto,
di tutte quelle che ho solo sognato.
Si muove lento lo sguardo,
ancora più lenta la testa,
sfili un altro ricordo dalla tua anima,
ne sento già nell'aria l'odore.
Una foto sbiadita che sa di già visto,
profonda malinconia,
riavvolgi quel pensiero che parla di noi
che come carta in una macchina da scrivere,
lettera su lettera, riscrivi il tuo futuro.
Il mio inferno è per il cuore,
il paradiso per la pelle,
ma tu sei alla disperata ricerca
di un purgatorio per la tua anima.