Quando nella notte gli oggetti mi perseguitano e mi bloccano l'aria nella gola, spalanco la finestra e butto fuori la testa. La luna in cielo è come un bicchiere di latte freddo, mi risciacqua gli occhi. Il respiro ritrova il suo ritmo. Inghiotto l'aria fredda fin quando non sono più nel lager. Poi chiudo la finestra e mi distendo ancora. Le coperte non sanno nulla, e riscaldano. L'aria nella stanza mi guarda e sa di farina calda.
Scrivo per impedire alle pagine di tornare a riattaccarsi ai loro alberi.
Ho la carne d'angelo. Ho l'anima androgina.
Scrivere poesia è come far uscire il cuore dalla testa.
Senza le emozioni scivoli nella noia, nell'apatia, nel tempo che rallenta, ma che vorresti passasse in fretta; le emozioni, invece, affrettano gli attimi, ma ne allungano il ricordo.
Il mare è l'unico ad avere giovinezza nelle rughe.
È impossibile che riesca a ricucire lo sguardo, anche se poi ritrovassi per terra i bottoni dispersi delle lacrime.
Dimmi se la perfezione, prima di diventare calma, non era isteria.
Quello tra due tue palpebre è un bacio che, prima o poi, non puoi più impedire.
Il mare è talmente sfuggente che a volte la terra può solo prenderlo per un orecchio. Le baie nascono così!