Poesie di Dario Motti

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Quando le stele degli eroi
saranno frantumate,
cavalli bronzei scalpiteranno
verso inconsci desideri,
nascoste passioni recanti
nel proprio ventre il silenzio delle generazioni. Rose carminio
cingeranno i capelli di donne
scarmigliate violente.
Rivoluzionarie gravide di feti,
d'ideali brandiranno la spada
infuocata della rivoluzione.

Sarà tranciato il cordone ombelicale,
diabolico cordone
che nutre con il nostro sangue
politici banchieri, multinazionali
e scarafaggi del potere servi.

Sarà spezzata la connessione scellerata l'insulsa ottusità dell'informazione
programmata, della verità negata,
solo allora recupereremo
la libertà, l'amore per la giustizia
la terra, l'amore per il sole
per i bambini annegati
per i vecchi soli
per noi stessi.

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Sulle nostre tribolazioni stanche
il vento della storia oblata,
dimentica dei massacri dei genocidi,
il silenzio fertile humus
per nuovi massacri nuovi genocidi.

Potenti vili potenti che defecate
sulle rose e orinate sul sorriso dei bimbi.

Che strappate le anime dai corpi degli adolescenti
ne storpiate il cervello con stupidità organizzate
con idioti giochi, artificiali felicità.

Sulla speranza delle madri
sulle spalle dei stanchi padri
gioite della vostra arroganza,
ma attenti la Signora è alle vostre spalle
Persefone v'attende paziente.

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Forti

Mentre nel silenzio della vecchiaia
la mente vaga nei ricordi,
la feccia del mondo prosegue la sua corsa,
il potere degli uomini "forti"
strangola il pianeta.

Distrutta la barriera corallina,
in forse la foresta pluviale,
i nostri cugini primati,
le grandi scimmie antropomorfe divorate
prologo del futuro cannibalismo umano.

Mentre vaga la mente nei ricordi,
il mio primo passero morto,
racchiuso in una piccola scatoletta
parodia bambina d'un funerale,
il mio primo contatto con la morte.

Uno ad uno i miei morti
sono scesi nella tomba silenziosa,
tutti ad aspettarmi ansiosi.

Il dolore la paura il grande tunnel,
la luce l'auto giudizio:
meditate "forti" meditate.

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Il caldo

Il caldo il caldo
scioglie i pensieri.

Il caldo afoso delle estati
delle vecchiaie, le solitudini
i corpi decadenti, sorrisi
tristi sorrisi di bocche sdentate.

Sorrisi di lontani ricordi
mio padre il fiume pulito,
gorgheggiante di musiche
di ronzanti alveari, di colori
di profumi di fiori, di vita.

Piedi nudi piedi bambini
nella freschezza ci rinfrescavamo,
mentre i veri vecchi raccontavano la vita
tra un bicchiere di vino e un pezzo di storia.

Il caldo il caldo
scioglie i pensieri
e il futuro è muto.

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Libertario pensiero

Da questo silenzio eterno
dove l'anima riscopre
il suo passato, dove i ricordi
si schiantano con il presente,
dove la realtà nuda, vergognosa
dell'orrore del mondo appanna di menzogne
gli articoli dei giornali, i teleschermi
vividi di falsi pudori,
di menzogne veritiere.

Daquesto silenzio inumano
uomini ridotti a casacche comprate,
donne bardate d'inutili orpeggi
scintillanti di miserie,
vecchi sciolti nell'erotica
ammuffita sessualità,
giovani naufragati tra droghe
e alcol che bruciano il cervello,
tra vomito lamenti e grasse risate
foriere di perduta innocenza.

Da questo silenzio fragoroso
s'alzerà finalmente
il grido libertario,
contro l'arrogante violenza
del potere del profitto.

Contro i tiranni, i paternalisti
subdoli che si nutrono d'immagine
e scaricano letame, contro i moralisti
ipocriti benpensanti salottieri,
contro i talari che tradiscono il loro Dio
contro tutti coloro
che c'appiccicano addosso
i loro insulti borghesi
come marchio d'infamia.

Recuperare l'innocenza
correndo verso nuove albe,
nuovi orizzonti nuovi paradisi,
lì finalmente addenteremo
il frutto proibito, il frutto
che dona la vera conoscenza,
la verace essenza dell'umanità
una nuova naturale rivoluzionaria
libera umana generazione,
una nuova fronda d'univerale amore.

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Poesia

Poesia d'amore
leggiadra poesia
scalda il cuore.

Gridata poesia
sui tetti delle case
sulla lontana falesia
arroccata persa nella nebbia,
nella sfumata fantasia.

Fantasia d'amore, dispersa
sembra una nostra amica
che i ricordi l'anima svera.

Sversa amori passioni
focosi amplessi, dolorosi
sogni, le illusioni.

Poesia nei libri stampata
consola la vecchiezza
dalla giovinezza abbandonata.

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Sogno di libertà

Quando le inutili giornate,
gli inutili pentimenti
le scolastiche derisioni,
i lamentosi ricordi
percuoterano la mia anima,
api stanche del loro
peregrinare da fiore in fiore
si rifugeranno silenziose
nell'alveare, il magico sole
arrossato dalle colpe degli
uomini s'acascerà silenzioso
all'orizzonte, le civiltà
saranno assoggettate
a giganti d'argilla.
Bianche colombe
esasperate da inutili falsi
proclami di pace fuggiranno
spaventate dai nostri cieli
mentre nubi d'arsenico
pioveranno sui campi
nei cuori fangosi
di menzogne, d'avidità,
di lussurie mai sopite: di delitti.
Mentre nello spazio astrale
schiere di angeli, infinite schiere
invocheranno misericordia
per i bambini, le foreste
i nostri animali, canti angelici
sbocceranno dai loro puri cuori
ricordando a noi la perfidia
altezzosa superbia umana.
Storpiate civiltà dal bacato cervello,
cloache infette di stupide e morte
ideologie di religioni tradite, spente.
D'infausi dittatori frutto di prostituzione
di re inetti dalla sifilitica discendenza.
parlamentari asserviti alla corruzione,
al malaffare, a prostitute laide
di giovinezza perversa.
Vecchi assisi su marci seggi dorati
osannati da servi celebrali
che godono del vassallaggio delle umiliazioni,
sordi al nuovo che avanza.
Alle voci che s'accavallono nelle piazze
nelle strade, voci nuove voci
libere d'adolescenti che ghermiranno
il proprio futuro spezzando
finalmente la verga della paura
della sottomissione per reclamare
al potere la loro piena e completa libertà.

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Il Possente

I falsi possenti conducono
l'umanità al macello.

I falsi possenti distruggono
la natura l'arte la cultura.

I falsi possenti storpiano
la storia il passato.

I falsi possenti assisi sul
loro trono di sangue.

I falsi possenti divorano
le anime dei popoli.

Sazi di sé stessi dell'orgoglio
del potere della propria infamia.

I falsi possenti non sanno
che il Mio Sguardo
è sulle loro aberrazioni.

Io Sono... il Possente il Giudice
il Fuoco l'Illuminatore.

Il Costruttore dell'eternità
il Viandante delle stelle.

Io Sono... il Tutto il Nulla
l'Infinito il Finito.

Il Mortale l'Immortale
il Saggio il Ribelle.

Io Sono... Tuo Figlio
che ti tende la mano.

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Non gettate

Non gettate la vita,
non sprecate il tempo,
ascoltate la voce
del silenzio che sibila
nelle orecchie
il rumore sfuggente
delle ore che passano,
che si defilano
in un vortice
sempre più veloce,
sempre più assurdo.

Un vortice che strappa
la carne dalle ossa,
i giorni dal calendario.

Tempo veloce,
sfuggente
tempo traditore,
ladro della giovinezza
collezionista dei giorni
degli anni delle ere.

carceriere dei sogni dei ragazzi,
delle illusioni degli uomini,
delle delusioni dei vecchi,
dell'eterno ciclo della vita.

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Destino

Solo con il mio destino,
s'aprono le porte dell'Ade
lamenti di silenzio scolpiti
nella roccia, ombre vagano penitenti
tra scroscio di sangue ch'era vivo
tra ricordi di peccati, d'occasioni perdute
tra proclami di rivoluzioni tradite.

Tra giaculatorie che trasudano ipocrisia
in un mare di sperma, di lussuria consumata,
di promesse mai mantenute
calpestando cadaveri di giorni
deceduti nella violenza, nella pazzia
della guerra, nei delitti di stupidi
assassini, d'ignoranti canaglie
dallo storpio cervello
che godono del male compiuto, dell'impunità.

Ma un vento leggero, un vento
sconosciuto scarmiglierà
i miei tristi pensieri,
una fioca luce illuminerà la mia mente,
lentamente come una nuova alba
di libera risurrezione,
una nuova madre abbraccerà il mio corpo,
una rivoluzionaria era d'eterna liberazione.