Sotto questa pioggia battente
imprudente batte ancora mio cuore.
Logoro e stanco trova riparo
nell'angusto alveo risparmiato
dall'oscurità di questa notte,
ove anime smarrite,
monde d'altrui peccato,
vagano solitarie
a cercar conforto
nella propria ombra.
Ch'io mai face d'amor non vegga
Se intelletto da misero non mova
Ove di genti udir seco il patir mi tragga
Se vita al poco dicar mi trova
Se in merce e sorte triboli io roda
Che tempo in me sapienza non dimora.
La befana vien di notte
senza scopa, in una botte
per non farsi più vedere
mentre beve un buon bicchiere
ed i bimbi dormon quieti
a Milano, Foggia e Chieti.
Ma nel rotolarsi allegra
nella botte d'uva negra
una calza le s'impiglia
ed un filo s'attorciglia.
A rimedio del disastro
senza vasi d'alabastro
per riporre i dolci doni,
solo per bambini buoni,
Il cappello sgangherato,
come sempre malandato,
poggia presso al caminetto.
Sembra un piano assai perfetto.
Ma allorquando lo riempie
stan per torcersi le tempie
che i dolcetti giù pè i buchi
scivolando come bruchi
a finire dentro al fuoco
vanno dritti a poco a poco.
Una fiamma dolce s'alza,
un profumo senza calza...
Né dolcetti e né carbone
per cattivi o bimbe buone.
La befana va di notte
senza calza e senza botte
né cappello alla romana.
Che disastrò sta befana!
Sussurri,
dolci armonie,
suoni flautati e sospiri incantati,
Pensieri sospesi.
Un giorno ancora, insieme a Te!
Un gattino senza padrone
sotto un cespuglio pensò alle persone
con cui viveva fin' al giorno prima
ed ecco qui che faccio la rima.
Si ritrovò senza più casa
senza nessuno a cui fare le fusa.
Ma poi un gran pianto lo colse a sorpresa
finché una cosa del tutto inattesa
avvenne un giorno
che la tristezza
tolse di torno
e gli diede gaiezza.
Un bel bambino venne a trovarlo.
Mi pare che il nome di lui fosse Carlo.
Si intenerì non poco alla vista
di quel gattino chiedendo all'autista
di prenderlo a bordo della limousine
brindando all'evento un allegro cin cin.
E fu così che quel gattino
ricominciò dal primo mattino
a far le fusa al suo nuovo padrone
dimenticando quelle altre persone.
Conosco un mongolo fiero di volare alto.
Conosco un tale del Giappone che già pone la questione
se sia meglio il sol levante od il sole sollevare
e diretto dritto a Tokyo ozia con i suoi quesiti
e rimane fermo a Kyoto.
So che c'è in Cina un tipo di Brindisi che si fa mandare lì
solo per esercitarsi nello sport suo preferito.
Conosco un cantante di Singapore che cantava solo amore
ma privato delle forze è sparito nel vapore.
Conosco un vietnamita che a Giakarta faceva l'eremita
e da tanto non scriveva: non aveva la matita.
Conosco un birmano che dava la mano
al suo amico cambogiano ed insieme andavano a Bali
a gustarsi un piatto di orecchiette.
A Bangkok c'è un Tailandese abile sulla tela
come Van Gogh quel noto tale olandese.
Sulle rive del Gange c'è un indiano che piange
ma fa finta di niente, del passato e del presente.
Sul futuro pure non si esprime
anche perché per oggi ho finito le rime.
Vola farfalla, triste e un po' gialla,
in cerca di cosa, di oasi di verde,
di arie frizzanti, di sabbie dorate,
di fiori e di gemme, di gelo e carezze.
Voli e t'appoggi sull'ala del vento
incerta volteggi, sospesa nel tempo.
A te che sin da piccolo hai imparato a dire bugie per farla franca.
A te che per farla a Franca hai detto che le bugie sono macchioline bianche delle unghie.
A te che leggi il bugiardino e ti senti colto, colto... colto dalla voglia di buttar via la scatola delle medicine.
A te che un giorno il babbo diede dei burattini e disse: "questi un giorno saranno persone... Comincia a fare pratica...".
A te che ti diverti a giocare con la gente più di un bimbo con i suoi balocchi.
A te che hai pensieri barocchi e una vita lineare.
A te che ha una vita circolare e vigili su tutti tranne che su te stesso.
A te che porti con disinvoltura i tuoi 30 kg di troppo.
A te che vai al galoppo e per perdere 30 kg non bevi lo sciroppo.
A te che ti fai sciroppare qualunque cosa perché guardi alla vita con occhi incantati.
A te che prima o poi dal tuo mondo incantato finirai all'incanto.
A te che hai bisogno di fuga.
A te che sei malizioso e leggi una cosa per un'altra.
A te che ti senti un Re respirando a pieni polmoni dall'alto di una cima.
A te che non sei una cima, ma che per sentirti Re ti basta l'abbraccio dei tuoi bimbi...
a te, sì proprio a te..., vorrei dire tante cose, ma non mi vengono le parole e, con ossequio, preferisco tacere.
Ti ho visto, sul letto di morte steso,
lo sguardo volto al cielo e gli occhi chiusi
il volto scavato e pallido da amor consunto e vinto.
Prostra del mondo il triste affanno
gli odori di muschio e alloro, stille di vita antiche.
Inchiostro e pensieri arditi, contrappunto
al nero tormento di spirto dolente e lieve.
Memoria di genti, eterno riscatto e vacuo
il verso tuo sospeso incanto.
La notte veglia il mio corpo inerte,
m'apre la porta alla sua galleria d'arte,
tenebre adornate da lampi accecanti,
forme acromatiche plasmate da utopie confesse,
danzanti incorporee in sospensioni surreali.
Desideri seppelliti dalla coltre della ragione,
pulsioni oniriche nella memoria impresse,
frenesia di immagini fluide e fuggenti.
Freni che inibiscono fantasie di intenti
di un io impenitente che annega
nella rinuncia al volere
e si lascia trasportare
da forze oscure e suadenti.
D'incanto si schiudono
al chiarore dell'alba
e riconsegnano alla vita
il simulacro in bianco e nero
di quell'esistenza.