Drink to me only with thine eyes,
And I will pledge with mine,
Or leave a kiss within the cup,
And I'll not ask for wine.
(Trad.)
Bevi alla mia salute solo con i tuoi occhi,
Ed io brinderò alla tua con i miei,
O deponi un bacio nella coppa,
E non cercherò più vino.
C'era silenzio quando l'ombra
sparse il velo sui loro occhi.
L'orologio è fermo a quell'ora...
Per ricordare.
È sempre notte nei loro cuori,
non c'è suono, né voce.
Quel rumore resta vivo,
non va via,
riecheggia nella mente
più forte di un tuono.
Vorrebbero sradicarlo, ma batte
come un batacchio di campana
che annuncia l'inizio della messa.
Aspettano che si accenda una luce.
Guardate! È una serata di gala
In questi ultimi anni desolati!
Uno stuolo d'angeli alati!
Tra i veli e sommersi dal pianto,
A teatro siede a vedere
Un dramma di speranze e timori,
L'orchestra emette a tratti in sordina
La musica delle sfere.
Parodiando Iddio nel cielo, i mimi,
Sottovoce borbottano, sussurrano
E si gettano qua e là. Marionette
Soltanto che vengono e vanno
Al cenno di cose immense informi
E spostano gli scenari avanti e indietro
Scuotendo dalle loro ali di Condor
L'invisibile Affanno!
Un dramma così variegato, non temete,
Non sarà scordato!
Col suo Fantasma per sempre inseguito
Da una folla che mai non l'afferra,
In un cerchio che sempre ritorna
Nello stesso identico punto,
E molta Pazzia, e ancor più Peccato,
E Orrore animano la trama.
Ma guardate, tra la ridda dei mimi,
S'insinua una forma strisciante!
Una cosa rossosangue si snoda
Sbucando dalla scena deserta!
Si snoda! Si annoda! Tra spasmi mortali
Suo cibo diventano i mimi,
Singhiozzano i serafini ai denti del mostro
Di sangue rappreso imbevuti.
Spente, spente le luci, tutte spente!
E sopra ogni forma fremente,
Funebre sudario il sipario
Vien giù con fragor di tempesta,
E gli angeli pallidi esangui,
Levandosi, svelandosi, dicono
Che quella è la tragedia "L'Uomo",
E il Verme Conquistatore, l'eroe.
Nebbia fitta dentro me.
Piangerò e sorriderò nello stesso tempo.
Piangerò seduto sulla
scogliera di un mare cruente.
Sorriderò per il dolore inflitto
al mio cuore già devastato.
Ho detto si,
ti ho quasi amato in riva all'ombra
innocente di un nuovo finto inizio,
un nuovo riscatto alla mia vita,
volevo ricominciare a vivere, a sognare
e invece in un secondo tutto è volato via,
in alto con la mia sensibilità storpiata,
confusa dalla ridicola pioggia
che bagna i miei capelli castani.
Ma che senso ha, sorridere ed amare
se poi dentro di te sei già morto
e non sai come risuscitare?
Dubbi, ansie, alberi nudi nei miei quartieri
infuocati di passione per me,
per quello che ero quant'ero con te,
per quello che sono senza te,
per un Addio non detto,
per una foto strappata dalla mia anima,
per ogni bacio che rimpiango,
che maledico inginocchiato,
cercando e pregando l'angelo più dannato
di prelevarmi e portarmi con se,
nell'infinito, nell'uragano senza giorni
da sperare e notti appese
alle maniglie delle porte in attesa
di una guerra da vincere,
da gettare in culo al mondo,
spade affilate, bombe non esplose.
In Amore vince chi dimentica.
Nella Vita vince chi combatte
e non si risparmia,
chi getta sangue e raccoglie vento,
chi soffre e non smette di sorridere.
E non c'è più niente
eppure forse, eppure ora
tento di ricordare
quello che siamo stati
tu dici che può bastare
ed è così lontano quel tempo
e ti inseguo ancora...
Ormai come un fantasma
senza voglia e senza forze
ti lascio dove sei
e l'affanno di cercarti è passato ora
non hai più la mia stessa aria
non hai compagnia
d'amore nemmeno ormai l'odore....
Il tempo passerà lento
sul mio cuore stanco
lenirà anche questo dolore.
Sai esser dolce
meravigliosa
nei tuoi mutamenti...
Non vi è
bellezza estasiante
nelle tue vesti
Colori tenui
baciati dal sole
nascono in te
piccoli tesori
della natura.
Unica magia!
unica ebbrezza
al polline del tuo
germogliare
delizie della
tua freschezza...
Profumi intensi
al tuo fiorire
rosa candido
è la tua veste
rosa profumata
è il tuo nome...
Fior di pesco!
l'arrivo della primavera!
Massicci e le profonde gole scavate,
tratturi arditi, squarci che secolari,
son madidi sudari d'aspre vallate,
eterne segnature già leggendarie.
Da indomite tribù di terre Sannite,
temibili briganti, genti efferate,
il grido scuote i miei monti impoveriti
turbando le coscienze meno assonnate.
La vivace e sorgiva acqua da sui monti
è giunta sull'adriatico litorale
or sosta stanca tra le globali sponde
quietata e poi confusa dall'aspro sale.
Non voglio udire quel fraudolento amico
il patto secolare non fu onorato,
ridare alla sorgente il suo fluido antico
da nuvole e dal vento l'aiuto dato.
Trafitto dai frammenti dei mille inganni
il vento sulle cime mi condurrà
e giunto in quota alla fine dei miei anni
sfiorar le amate vette in eternità.
Chi in silenzio ama
in silenzio vive.
Chi muore gridando l'amore sbiadito
come un tatuaggio inciso sulla pelle,
in silenzio affoga, nelle proprie urla
soffocate da un'anima
ossidata sull'asfalto sconfinato
dalla luce del sole
che lacrima raggi e sangue dal color ruggine.
Chi sposa l'eternità
vive sospeso ad un filo di nylon
dal tempo spezzato, fuoco eterno dell'inverno
freddo come la notte ma dolce
come il rumore dei tulipani
che piangono nel vento arido d'incanto.
Chi ha paura dell'odore
soffocato d'erba bruciata in silenzio piange
neve e smeraldi sbattuti al suolo,
condannati dalla scia intrepida
di mille stelle comete dorate come l'aurora
illuminata dal riflesso lunare
di un paradiso già morto.
Stelle comete cadenti in un
bicchiere rotto e sul fondo
inchiostro e cenere si perdono
tra le gocce inebrianti d'alcol e follia.
Chi nella notte scrive poesie
in silenzio canta l'aborto spontaneo
di un cuore disarmato e senza emozioni.
Chi nel mare coltiva sogni e amori
in silenzio strangola i peccati disciolti e gettati
nella sabbia armonica, sublime
di finti miracoli e finte destinazioni,
spezzate dal dolore tristemente
colpito dall'ombra maleducata
di un cielo inappropriato
senza lucciole e finti tesori
in questo strano territorio misterioso.
Brillante pioggia
illuminò le rughe
di quel salice dalla pelle spessa.
Ritto nella sua vetusta anima
implorava pietà,
si sporse in un impeto d'amore
supplicando Dio di non portargli via
il suo ultimo pezzo di vita,
di non far piangere
il suo vecchio cuore.
Cadde distrutto nel portico
ma si tirò su in primavera
in tempo per raccontar la storia
dell'aquila che maestosa volo via
aprendo le sue possenti ali.
Il possente lamento della pittura
traspare dal disordine con cui son disposti
quei riflessi d'anima,
in una nuvola di irresponsabilità
il pittore butta giù il suo dolore...
non è olio su tela
ma sangue,
il giallo è un emorragia cicatrizzata
che si porta con se garza e punti,
il viola è sangue morto
figlio di botte al cuore
forti e rilvelatrici come le sbronze
di Kerouac e Bukowski.
Ladri d'anima e colature non volute
sono i cavalieri
che difendono questa nuda confessione.