Si è posata sulla fronte
come una gemma
la tua lacrima...
In cielo, Mamma,
arriva il mio pianto?
Non mi basta
la carezza del vento,
il bacio di una stella...
Questi occhi non hanno
più luce, sono spenti
come i tuoi.
Non voglio pietà,
ciò che cerco
è un altra cosa...
Mamma, ricorda
che stasera ti aspetto.
Fuggono le nuvole...
Sull'uscio di casa
l'eco d'una sottile voce.
Le mani tremano...
Si guarda intorno
sudato e stanco.
Fiumi di lacrime negli occhi,
tempeste di vento nel cuore.
Sono ferme le nuvole...
Non ha più scarpe bucate,
né piedi bagnati.
Vede della mamma
la figura svanire...
La luce coltiva la notte finalmente
caduta su questa casa abbronzata da
un'amore tempestivo,
una notte rivelatrice d'emozioni,
nove mesi passano veloci come il sapor
del vento sulla nostra pelle.
Marta,
un piccolo diamante sospeso
in un cielo immenso.
Il dolore dell'amore fa breccia
nei sospiri negati in quest'Alba
incastonata nel cuore di una mamma
incatenata nella miniera clandestina
di un peccato disciolto di terra e giocattoli
rotti, moderni di quest'era caduta nella tempesta.
Marta,
un nome d'angelo per un cuore già nato,
un sorriso spezzato, un amore incastrato
nell'ingenuità di chi non sa cos'è la vita,
perché non sa ancora che gli anni passano,
la bellezza svanisce e le lacrime
muoiono sconsacrate dal mistero che è la morte.
Quanti dolori affronterai,
quante volte pregherai il vento
e vorrai svenire nel vortice azzurro
che il cielo ti ha donato in cambio
della tua anima appena nata,
in questi due anni di felicità
venuti al mondo come i tuoi primi passi in questo
emisfero storpiato dal crescer lento
di un emozione combattente
in un destino non ancora celeste.
Marta,
un cuore cullato dalla luna caduta
quel giorno santificato dalle stelle,
gemelle tue scomparse il giorno in cui
cominciassi a vivere ed una lacrima
dai nostri occhi scese sfiorando
il tuo viso così bello
e brillante in quest'oscurità selvaggia,
assassinata dal battito cruente
del tuo cuore ancora innocente
senza peccato, senza rimorso
sorridente a questa vita così corta
ma così bella da far piangere perfino
il più grande e sconosciuto Dio
che regna fra i raggi bastardi
di un sole sparato dall'incongruenza
impaziente di mille anime puttane
come l'anima mia pronta a proteggere
i tuoi sguardi quel giorno che si perderanno,
pronta a morire quel giorno che piangerai
e regalerai quel gioiello sorridente
che nel petto tuo si nasconde
in attesa di un cristallo fatato con cui
poter brillare e morire nella felicità
carismatica svanita fra i tuoi
ancora brevi istanti vissuti
in questo mondo spettatore ironico
del nostro destino malinconico.
Non ascoltare le voci delle sfere dell'aldilà,
né intrecciare nella trama delle righe,
"poesie ermetiche"
né cercare
con pazienza di orafo
rime graziose
e fini espressioni,
stasera, grazie al cielo, io sto più su.
di tutto ciò.
Stasera io
sono un cantastorie di strada.
La mia voce è semplice, senza artifici,
e tu
non puoi udire la mia canzone...
È notte.
Nevica.
Tu sei alle porte di Madrid.
Davanti a te hai l'armata dei nemici,
che è venuta per uccidere
tutto ciò che c'è di più bello:
la libertà,
il sogno,
la speranza
e i ragazzi.
E nevica.
E forse,
i tuoi piedi nudi gelano.
Nevica...
Ed ecco,
in quest'istante
che io penso a te con tutto il mio cuore,
forse
una pallottola spezzerà la tua vita
e per te non ci sarà più
neve
né vento
né notte
né giorno...
E nevica.
So
che anche prima di gridare
"No pasaran"
e di montare la guardia
alle porte di Madrid,
tu esistevi!
Chi eri,
di dove sei venuto?
Forse
dalle miniere delle Asturie?
Forse
una benda insanguinata sulla tua fronte
ha coperto
una ferita che ti sei presa al Nord?
Forse
sei tu quello che per ultimo
sparò nella notte che gli junker
bombardavano Bilbao?
O servivi come bracciante
nelle tenute di un qualche
conte Pernando Valesquero di Cortolon?
O avevi una botteguccia
alla Porta del Sole
e vendevi le frutta dai colori spagnoli?
Forse, non avevi alcun talento,
o forse avevi una bella voce?
O eri uno studente,
un futuro giurista,
e i tuoi libri
sotto i cingoli d'un carro armato italiano
son rimasti
nella città universitaria?
Forse non credevi in Dio,
e forse invece portavi una piccola croce di rame
a un cordino di seta?
Chi sei,
come ti chiami,
quanti anni hai?
Non ho visto la tua faccia,
e non la vedrò.
Forse
essa ricorda le facce di quelli
che batterono le bande di Kolciak in Siberia?
O, in qualche tratto,
tu ricordi coloro
che sono caduti
a Domlupinar?
O somigli a Robespierre?
Non hai udito il mio nome,
e non l'udrai.
Tra noi due, fratello,
ci sono i mari e i monti,
e le mie maledette catene,
e le prescrizioni
del comitato di non intervento...
Non posso venire da te,
non posso mandarti di qui
né una cassa di cartucce
né uova
né un paio di calze di lana...
So
che in questo gelo
i tuoi piedi nudi,
là, alle porte di Madrid,
come due bimbi
gelano al vento...
E so
che tutto ciò che in questo mondo
c'è di grande
e di bello,
tutto ciò che sarà fatto dagli uomini,
tutta la Verità futura
e la Grandezza,
che io aspetto con tanta ansia nel cuore,
tutto questo riluce nei tuoi occhi,
sentinella mia,
stanotte
alle porte di Madrid...
E so
che oggi non posso,
come non potei ieri
e non potrò domani,
fare nient'altro
che pensare a te
e amarti.
Sempre ti chiamo
quando tocco il fondo,
so il numero a memoria
e ti disturbo come un maniaco
abbarbicato al telefono;
lascio un messaggio se sei fuori.
So che a volte cancelli
a qualche fortunato
il debito che tutti con te abbiamo.
La bolletta falla pagare a me,
ma dimmi almeno
che non farai tagliare la mia linea.
Ti prego, quando echeggerà
quell'ultimo e dolorante squillo,
Dio-per-Dio!
non staccare: rispondimi!
Un altro dolore improvviso,
uno sparo,
un altro cuore di un alpino
fiero
oggi si è fermato a
Bala Murghab.
Luca sei nato da una terra
forte
che la tua forza ti correva
dalla mente alle ossa
che
ti ha condotto in queste
montagne nude e
nere
per gli ideali più alti che
la tua
penna sul tuo capo ha tanta
memoria.
E queste montagne oggi
sono in ginocchio
per il dolore in questa valle
ancor
secca di questo inverno mai
così
duro per la nostra patria
che
le lacrime corrono nelle
crepe per
quanti ti amano e piangono.
Eri un
soldato, lo sarai sempre e
vivevi
accanto alla morte che oggi
non
ha vinto.
Erano
i tuoi ultimi battiti che le mie
mani,
lontano da te, in un'altra valle
arida
erano sporche di sangue per
un'altra vita
di Ghaul Seka
bimba afghana, per le sue
ustioni,
il suo dolore
lacerante sul suo viso magro.
Per salvarla
anche lei da questa guerra che
ha
in Afghanistan volti di una
crudeltà
che non conoscevo di fuoco
vivo
che fonde la sabbia, di una
miseria
anch'essa della guerra che
inquieta
anche le pietre di questi aridi
deserti.
Ed i vostri destini oggi si
sono
incrociati in questo tempo
nero
e si sono guardati trasparenti
e la morte,
Luca,
che ti ha colto di sorpresa si
è
spaventata per la speranza
di vita di
Ghaul Seka.
E di nuovo la morte
non mai
così crudele si è
posata
rapace su un cuore
giovane
della patria che la
vita
gridando si è fermata
ed il cielo
in un punto sprofonda
in un
dolore immenso di
un padre
che piange il figlio
caduto.
Un sibilo veloce tra
i bagliori
di sole e di luce e poi
il buio
di una vita, un'altra
per l'amore
e per la pace che ancor
non vedo
che questa sabbia tra
le valli
non lascia impronte ne
canti.
E la morte ha trovato te,
Matteo
e quanti come te anche
domani
il loro passo potrà essere
l'ultimo
ogni loro respiro e caldo
pensiero
d'amore lontano potrà
essere
l'ultimo per le facce
ancor
voraci di questa guerra
nascosta
tra le dune che non si
ferma
di queste terre piangenti
e povere
che non hanno voce
per tanta
miseria distesa nella
sabbia
che alla libertà non
lascia fiato.
Per la tua vita viva
Matteo
ormai spenta ma
non
sarà mai ricorda
dimenticata,
che già avevi donato
per la patria
e proprio in questo
ultimo
giorno dell'anno
anche
il tuo ultimo respiro
in Gullistan
tra tante montagne
roventi
di vento e sole
invernale.
Ma questa notte ancor
il cielo
afghano si è acceso
ancor
sereno ed il dolore è
in tutte
queste stelle che tanto
dolore
hanno visto eppure
ancor
brillano per la speranza
non perduta
di pace perché ognuna
di queste
morti per la patria non sia
vana.
Per noi che ancor restiamo
in Afghanistan
per i fiumi ancor secchi di
libertà
e per la tua vita che non sia
dimenticata.
Il cielo diventa scuro all'improvviso.
Un tuono squarcia il silenzio,
la paura mozza il respiro.
Ricordi e pensieri si intrecciano,
si rincorrono...
Con la freccia vorrebbe tirare
una pietra in cielo,
spaccare la nuvola nera.
Sogna una barca che lo porta lontano...
... fino a quando si placa il vento.
Se senti vacillare la fede
per la violenza della tempesta,
calmati: Dio ti guarda.
Se ogni ora che passa
cade nel nulla senza più ritornare,
calmati: Dio rimane.
Se il tuo cuore è agitato
e in preda a tristezza,
calmati: Dio perdona.
Se la morte ti spaventa
e temi il mistero e la notte,
calmati: Dio risveglia.
Lui ci ascolta quando nulla ci risponde,
è con noi quando ci crediamo soli.
Ci ama quando ci abbandona.
Quante volte da bambina
sei rimasta incantata
a guardare il tramonto...
... e quante volte
hai visto nascere il giorno
vestito di primavera.
L'autunno è colore...
Lungo il sentiero
scorre l'acqua chiara
della giovinezza.
Il canto d'usignolo
ti accompagna per la via
che profuma di fiori e grano
appena tagliato...