Più piano coi clarini delle cime,
con i profondi salmi dei seracchi!
Sulle vette covano fuoco
le grandi colombe divine.
Per sfuggire al silenzio dell'eco
con edelweiss mi tapperò gli orecchi.
Scamperò con la testa fra le braccia
al diluvio azzurrissimo di Dio.
L'anima mia non ha scale di roccia!
Non so preghiere di cristallo, io.
Case cresciute in fretta, alla cui nuca
risplende la morte dei prati.
Bottegucce dall'aria caduca,
dagli odori confusi; orti stremati.
Le strade a sera cadono in ginocchio,
dove finire non lo sanno più.
Ma chi frena i mattini, e l'arrossire
delle mille finestre, e il lieto spacco
del blu sopra il cantiere.
Il sole infila rose sulla gru.
Ragazzi acerbi apparsi sulla breccia
d'uno sterrato alzano braccia, strida
e avanguardie di passeri: a che gloria?
Mattutina elemosina! Al cancello
un gorgheggio di sole ancora implume,
da un flabello di nuvola. Reclina
nella cassetta l'ala di una lettera.
Conosco i segni - le nervose piume...
Già sull'angolo - e dunque ho camminato -
se so il foglio a memoria, e tutta rido
mentre la via mi soffia dove vuole.
In me come in un nido
le sue parole usignuole.
Esiste una bocca scolpita,
un volto d'angiolo chiaro e ambiguo,
una opulenta creatura pallida
dai denti di perla,
dal passo spedito,
esiste il suo sorriso
aereo, dubbio, lampante,
come un indicibile evento di luce.
La vita di un anziano
è piena di incertezza
e gli anni, che ancora lo rispettano
con malanni vengono,
e li rosicchiano fino alle ossa.
La vita è incertezza
come la vita di un fiore,
che da sbocciare ad appassire
passa tante tempeste,
e perde il suo fascino
perdendo i suoi magnifici petali,
ed alcuni
nel loro splendore
sono staccati,
e finiscono
in una recipiente di solitudine.
Anche la mia vita è una incertezza
che mi rode,
ma non ho la forza di sconfiggerlo
e ho costruito la mia casa
con mattoni di timore,
che da un lieve venticello
crolla.
Pian piano
si calma la pioggia,
è uno spruzzo di luce,
un miraggio di arcobaleno.
Tensione nel cielo,
urla il freddo vento,
e l'autunno piangendo
se ne va.
Entra furibondo l'inverno,
e a mano a mano si calma,
e con i primi fiocchi di neve
si fa perdonare.
Ma non perdona mai il tempo,
e frusta le mie ossa,
e mi sbriga di andarsene,
e lasciare posto alla bella giovinezza.
E sui freschi boccioli
la rugiada si illumina di eternità,
e quella luminosa promessa si avvera,
quando brilla d'infinito la poesia.
Quello che accade
lo inquina a morte il flusso di notizie.
Si è toccato il più alto livello di menzogna.
Ci inondano il campo visivo fatti
di menzogna e impostura;
tutti alla fine diventano ciechi.
Accada quel che accada,
è una trappola la bocca dei potenti;
i loro portavoce
irretiscono il gregge
con parole di dissimulazione.
Accada quel che accada,
in questo tempo della povertà
i suoi poeti hanno veste di acrobati
e il loro Grande Numero
è la Spoesia.
Chi ancora buca il foglio
scavando dentro il testo
Sono io la mia parola
nel solito scribacchiafurto?
È il buco in cui precipiti,
e il gorgo risucchiante
ti si richiude sopra.
Emergi con la parola,
il tuo trofeo - l'unico conservabile
oltre il lido del tempo.
Ciò che sai dal principio
tu lo cerchi paziente e disperato:
utile anacronista
(non sperimentatore)
temerario brigante
che sul fondo lontano vede l'oro.
Vieni vogliamo essere mute
colma di repliche è la bocca.
Vieni vogliamo essere ciechi
di fallacia bruciano gli occhi.
Vieni vogliamo essere sorde
nell'orecchio ancora il suono dello stupore.
Forse solo nella nostra caducità
irrompe davvero la vita.