Poesie personali

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New York

New York

Le tante sfumature
Sulla trama della pelle
Si sciolgono nei colori
Intrecciati da mille culture,
Come al mattino
Il profilo dei grattacieli
Si confonde
Nella nebbia grigia della baia.

Il vento dell'Atlantico
S'incunea nelle strade,
Percorrendo i ponti sospesi,
Portando con sè
Un pizzico di silenzio
E l'antico sapore
Di storie lontane.

Il lungo fiume di auto gialle
Lega le ore frenetiche del giorno
Agli angoli stupefacenti
Dipinti con le luci
Ipnotiche della notte.

Verticalità vitree
Di moderna trasparenza
Si lanciano contro il cielo
Svettando sopra le facciate
Dalla pelle di mattoni.

Carretti fumanti
Di cibi consumati correndo
Accompagnano il ritmo
Veloce della vita,
Tra la solitudine di chi guarda
La punta dei grattacieli
Dal basso di un marciapiede.

Ed in questo insieme
Di colori, di sguardi, di odori
Di luci strabilianti,
In queste strade colme di vita
Ognuno tiene la sua libertà,
La sua mela rossa tra le dita.

Le note jazz di una tromba
Annunciano il mattino:
Ho solo sfiorato le tue strade
Scattando qualche foto
Lungo il mio cammino.

Si risveglia la Broadway
Ed ognuno che vi passa
Per poco o per sempre,
Bianco, nero, giallo,
Povero o ricco che sia
Sarà solo un tuo cittadino
Che farai sognare sempre
Confondendo un po' la realtà
Mentre accendi,
Dall'Empire State Building,
Tutte le luci della fantasia.

NYC, lunedì 2 aprile 2018.

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Acqua

Acqua

Gocce
Che scivolano
Lentamente
Sul verde
Delle foglie,
Come carezze
Di mani
Seducenti,
Come
Note d'arpa lievi
Ed effervescenti.

Gocce di
Pioggia
Che bagnano
La polvere
Sulla strada,
Che si tuffano
Allegre
Sullo specchio
Della rada.

Acqua corrente,
Acqua scrosciante,
Acqua lucente.

Acqua
Che lava
Il presente,
Acqua tiepida
Che scioglie
Gli antichi nodi
Rinchiusi
Nella mia mente.

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Cala del Riccio

Il mare nella notte,
Immenso e sopito,
Racchiuso fra la cala
E l'orizzonte scuro,
Lascia scorgere solo
Le luci lontane
Di una nave alla fonda.

Piccole onde s'infrangono
timide sulla scogliera,
Come ad accompagnare dolcemente,
Il poco tempo che della sera rimane,
Dal nostro quotidiano,
Apatico, addormentarci.

La prima falce della luna,
Specchiandosi sull'acqua,
Sparge, nel suo lento declinare
Verso la linea d'occidente,
Quei tremolii luccicanti,
che sembrano quasi apparire,
nel sonno leggero che ci coglie,
Come sottili stelline ritagliate
Da fogli di lucida carta d'argento.

Così, regalandoci
Una tenue strada di luce,
Nel lungo cammino delle ore,
Verso lo splendore dell'alba.

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Scuro il tempo che non ha te
Porta il buio senza la tua luce
Piove e diluvia in questo spazio vuoto

Credere che non è così semplice
È diversamente credibile

Non a caso il contenuto è proibito
Specialmente per cosa vorrei

Guarda questo annuncio
Sei responsabile della selezione
Ti riguarda e spero che l'amore
Porti a disposizione lo stesso motivo
Cantato e sofferto da sempre

Non riesco a guardarti per capire
Dove siamo stati completati
In una dolce e piccola storia di te.

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Cristalli di brina

Son cordiandoli
lanciati nelle tenebre
sogni in festa
delle notti fredde.
Cristalli di brina
illusione di neve
piccole stelle bianche
di un gelo insonne
coprono i mattini
col suo biancore.
Sulle strade e sui tetti
sui prati e gelate foglie
ovunque posa la brina
l'inverno cammina.

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Brillano al sole i cappelletti d'alluminio dei camini mentre il vento gioca con loro facendoli ruotare sullo sfondo del cielo azzurro senza una nuvola: giocano con il velo bianco di una lontana nebbia distesa sull'orizzonte di collinette piene di trincee dove morirono tanti in una fratricida guerra civile.
Gli odi ancora si leggono nei grandi occhi di alcuni che sono figli dei protagonisti diventati signorotti. Dai camini esce il fumo della legna che tutti riscalda mentre nel cuore dei giovani che non sanno la storia brucia rancore, vendetta, passione e false illusioni. La storia è la maestra della vita che ci rende più felici.
Quando potremo camminare sotto un cielo azzurro tutti uniti cantando e giocando come uccelli liberi dimenticando il passato che ha lasciato tante ferite alcune già sepolte nel camposanto altre imputridite? Specchiamoci nel cielo e nelle acque azzurre del mare: laviamoci mani e cuore dimenticando il triste passato.

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Crollano le mura della solitudine
quando il cuore si apre alla luce
di un mattino che spia l’orizzonte
in cerca di pupille di una bimba
che ancora tranquillamente dorme.

Solo sa dire “mamma”:
due sillabe aperte alla speranza
due pupille che si specchiano
nel sorriso aperto del giorno
mentre la mamma la guarda.

Si spalancano le finestre al chiarore
di un sole che spunta come sempre
mentre il sorriso della bimba
penetra negli occhi della mamma
che sola la contempla e non parla.

È il suo più bel fiore di primavera
il suo più umano bacio alla vita
il suo mistero grande di madre
il suo amore infinito alla vita:
la figlia è il sorriso di Dio!

7 5-19

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Un mattino grigio nato nella notte con lacrime
dopo mesi di sole senza una goccia d'acqua
per lavare la polvere dei bei giorni invernali
e le ferite aperte di una terra arida e desolata.

Oggi finalmente la nostra terra è benedetta
da gocce che lentamente cadono dal cielo.
Si respira aria limpida e pura senza polvere
perché la pioggia lava la faccia del giorno.

Iniziamo la giovane primavera vestita a festa
salutando il mese di Aprile con il suo pesce.
Quand'ero bambino sulle spalle degli amici
stampavo un pesce con la polvere di gesso.

Oggi da vecchio vivo il mio autunno amico
meditando sorridendo sulle varie stagioni.
Il tempo passa ascoltando le note musicali
chiuse nel cuore e io volo nel cielo lontano.

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Sensazioni

Sensazioni
partono dal cervello... anche quando
te la sei fatta sotto le conferme possono essere
oggettive, olfattive, visive e viene
e viene una sensazione di schifo
profondo che oggettivamente è reale,
soggettiva perché
in quella situazione ci sei tu e
vorresti tornare solo alla sensazione
anzi ancora prima della sensazione.

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Occhi, quasi neri

Li guardai nei minimi dettagli
nascosti da una soffusa luce,
dolci, quasi neri, mare calmo
illuminati da notte di luna.

Io spiaggia buia,
presi la tua acqua
bagnai la sabbia giocosa
per castelli dorati,
fantasia di bambini, liberi.

La notte dormono, i bambini
sognano il pieno vivere.
Al risveglio il castello raccontano,
il sordo genitore
vuoto di avulso vissuto, chiama
all'illuso reale.