Stupido:
non più grande nelle mie follie,
né forte con le mie manie.
Non più povero di fantasie
né vuoto di idee.
Senza più dolore da sfogare sugli amici,
e l'incomprensibile che li rende inutili.
E le sofferenze da fissare sui fogli,
e le giustificazioni e false scuse a questo stato:
per stasera solo
stupido.
Mi parli:
come la neve in un freddo mattino,
come la roccia nel mezzo al deserto,
come la foglia sul tremulo pioppo.
T'ascolto:
come la pioggia sui rami d'olivo,
come la rena nel mare d'inverno,
come la brina in un bianco giardino.
T'avverto:
come il calore del vento d'agosto,
come il sapore nell'acqua che bevo,
come il colore in un raggio di sole.
M'avverti:
come fragore di tuoni lontani,
come scirocco sul mese di maggio,
come ciliegio nei primi di aprile.
T'ignoro:
come una voce che parla da dentro,
come un lamento che muore di fame,
come un bambino che vuole giocare.
Ti sento:
come il rumore che fo camminando,
come la sabbia che vo sollevando,
come la nebbia che sto attraversando.
Mi aiuti:
come canzone che m'entra nel cuore,
come segnale che pensa l'amore,
come il profumo leggero dei fiori.
Ti scrivo:
come una rima imperfetta o banale,
come una rima sognata o segreta,
come una rima sincera o copiata.
E ancora:
come la brezza in un campo di grano,
come l'ebbrezza in un goccio di vino,
come la rabbia che a volte respiro.
Ma a volte ti trovo così inaspettato
che sento soltanto tristezza e paura.
Paura paura!
Paura ed orrore,
terrore ed errore,
mistero!
Pensiero straniero
pensiero sconosciuto,
pensiero nascosto
scuro dentro il bosco,
fosco nell'immenso
verde in cui sei perso.
E dal buio della mente
già ti tende un nuovo agguato.
Ne riesce sagomato
a mò d'inconsueto,
pensiero desueto
che ti resta non spiegato,
ti desta dubbi atroci,
riaffiora nella crisi,
rifiorisce di veleno incontrollato
nella foresta del tuo non consapere.
La statistica certezza di non essere normale
credevo m'aiutasse ad affrontare i miei problemi
ma stasera cerco la mia intelligenza:
in quale stanza l'ho appoggiata?
Trovo solo la mia rabbia
non mi voglio rassegnare...
Trovo solo sogni e gloria
nel cestino, e cassetti pieni di fantasmi
che dovrei combattere e cacciare,
ma non posso riconoscere
soltanto trasformare,
maschere reali
regali e autoritarie
adulte.
E armadi sempre vuoti dei miei scheletri
che pagherei solo per sapere dove passano la sera
e dove prendono le chiavi
per rientrare.
Piango un'altra morte in questa vita di sospetti
speranze, sogni, delusioni, e una valigia di dispetti
da portarmi sempre dietro dentro a questa corsa ferma.
Il problema non è perdersi, è capirlo:
forse qui son già passato e non ricordo
cosa ho letto tra le righe del mio viaggio...
Parole in movimento
ricerca
racconto o realtà.
L'amore
è il sentimento
che diffonde le sue gocce
in tutto l'universo.
L'amore
è capace
di fermare il mondo
o di far sbocciare un fiore.
L'amore
non vede, non parla,
sa stendere i tentacoli
nella sua bellezza naturale.
L'amore
è quel timido fiore
dai colori intensi, unici.
Capace...
di dare acqua
alla terra più arida.
Di dare speranza
ad un cuore spezzato.
Senza l'amore...
non può nascere amore,
perché l'amore è vita.
Senza l'amore...
l'universo muore.
Non aver paura dell'amore,
ancor meno...
delle sue spine;
perché esse fanno parte,
della sua crescita naturale.
Com'è contento il cuore mio
nel sentire la rabbia
che provano gli occhi miei
quando le labbra tue
si posano lievemente sulle mie...
baciandole...
per dispetto si chiudono...
pur di non vedere tale atto...
più forte è invece l'invidia
delle labbra mie...
quando gli occhi tuoi blu.
Si perdono
nell'azzurro dei miei...
Per lei ero l'amore,
ma anche un amico,
un fratello, una sorella,
il papà, la mamma;
ero tutto per lei.
Per me era la vita,
non un fratello,
non una sorella,
non i suoi genitori;
per me era l'amore,
il vero...
l'unico grande amore.
Per alcuni, ero un poeta,
uno scrittore,
che pur di pubblicare
ragionava con la mente
e non con l'anima,
e non con il cuore.
Per altri ero un pittore,
che sapeva pensare,
che sapeva toccare,
che sapeva disegnare
tutto quello che vedeva.
Figure, paesaggi, oggetti vari,
a volte anche il cielo, il mare.
Ma non ero un pittore.
Io ero un poeta,
che sapeva parlare con le stelle,
con la luna, con le montagne,
un poeta...
che sapeva scrivere nel mare,
nel cielo, con i raggi di sole.
Un poeta che sapeva raccontare
le sue emozioni, le sue sofferenze,
un poeta che affidava...
le sue lacrime alle nuvole.
Anche per lei ero un poeta,
o forse ero la vita, il respiro,
i palpiti del suo cuore, il desiderio;
per lei ero, è sarò per sempre
un'indimenticabile sogno d'amore.
Non cercarmi!
Anche quando al risveglio
vedrai me...
riflesso in un foglio di cielo;
Non cercarmi.
Non cercarmi
anche se la stanza
adesso e grigia e vuota,
i muri saranno scoloriti,
è non sentirai la mia mano
sfiorare i tuoi capelli...
ti prego... non cercarmi.
Non cercarmi!
Anche quando
ti guarderai allo specchio,
e non sentirai il mio sorriso
afferrare la tua mano
mentre scivola sul tuo corpo,
non cercarmi.
Non cercarmi!
Anche quando ricorderai
Le giornate passate insieme
Quando abbiamo riso spensierati
Anche quando ricorderai
I miei baci,
le mie carezze,
il mio affetto...
non cercarmi.
Non cercarmi!
Anche se i tuoi occhi
saranno arrossati e le lacrime
solcheranno le tue guance,
anche quando ti ho fatto soffrire...
non cercarmi.
Non cercarmi!
Non voglio che tu
Conservi la mia immagine,
il mio ricordo, e non voglio
che le tue mani mi cerchino
anche se non riesci a dimenticarmi,
non cercarmi!
Ti supplico. Non cercarmi... non cercarmi!
Impenetrabili muri di silenzio,
l'esasperante rumore della disperazione è impercettibile
ma avvolgente:
se lo ascolti non lo senti
ma lo puoi vestire
come morbidi e sottili fili di ragnatela.