Hanno messo tutti insieme,
i disonesti e i delinquenti
di ogni ceto,
ogni bandiera,
legati assieme da catene.
Li han lasciati lì da soli,
in mezzo a chi è rimasto
e sa cos'è successo,
come è successo,
a chi e perché.
Se ne vanno lentamente
e non sentono il gridare,
non si voltano a guardare
ciò che accade in quei momenti
è giustizia solamente.
Piccola porta per il via vai del bar,
ferma sull'ingresso del locale
si sorreggeva alle corde delle tende,
le incorniciavano il viso,
la bocca senza il dente
che non gli impediva il sorriso
forse era il primo compito del suo futuro già deciso
il lavoro di barista.
c'era una volta,
perché così è stato,
perché appartiene al passato,
perché così doveva cominciare
come sempre inizia tutto,
ieri è "una volta",
poi la fine,
e la fine è oggi,
per domani e sempre.
Non è che non ti fosse noto,
l'avevi già capito,
c'è voluto un po' di tempo
per arrivare al fondo,
ma soprattutto per sguazzarci dentro,
capire a spese tue
che se cadi non ti rialzi,
che tutti sono pronti
a darti botte in testa.
Ne avrai qualche vantaggio
non più le notti bianche
non più disperazione,
non più umiliato,
purtroppo serve a poco,
chi è steso giace,
fermo,
non lo sa.
a me e successo questo,
a me e successo quello,
Ognuno a dire la sua,
a tutti era successo qualcosa,
qualcosa da raccontare,
scambio di insuccessi
scambio di incolpare.
Chi non se la sentiva di incolpare
non partecipava.
Stava da solo
a tenere dentro la sua vergogna
"per colpa d'altri"
ed in questo cerchio di perdenti
tutti a raccontare,
tutti a voltar la schiena verso il fuori,
in attesa di nuove coltellate alle spalle.
Mi arrivano in faccia
gocce d'acqua immense,
forti come temporali,
come schiaffi.
Dopo la paura
la rabbia,
ed allora pugni all'acqua
che mi ferisce,
al cielo che la manda,
pugni a me che la ricevo
senza sapermi difendere,
senza aver saputo difendere
chi mi è caro,
pugni a me
dalle troppe guance esposte.
Ma colpisco all'aria,
e sono già per terra.
La porta che si apre al contrario,
la mia faccia,
impedita,
invecchiata
nello specchio del bagno,
il freddo,
l'ennesima domenica di merda.
Oggi
è il giorno in cui tutti vanno a trovare i loro morti,
ci vanno in auto,
come a fare la spesa.
Io non ho auto,
non ho spesa,
non ho ne piedi
ne faccia addosso,
è stampata sullo specchio,
non ho più posto.
I morti si,
li ho,
per ricordarli
vado in cimiteri trovati per strada
e prego sulle tombe di altri.
Chissà se è una doppia preghiera
o una preghiera che non vale nulla.
L'amore che avvolgeva
è diventato amore che strangola.
le carezze di ieri
sono schiaffi dati lentamente,
gli sguardi di allora occhiate d'odio.
Noi siamo diventati altri.
La storia d'amore
è diventata qualcosa
capitato per caso,
e durato troppo.
Spargemmo al passaggio capelli dei vinti
e fiori nostri,
illusioni e speranze,
tutto a piene mani.
Alla fine vincemmo,
ci guardammo intorno,
poi ti guardai,
accanto a me,
ed ero solo.
Odio il sogno
quello che faccio la mattina buia
mentre cammino per strada,
solo.
Ma non so neppure se è un sogno,
so che non posso farne a meno,
è la dose di illusione.
Lo odio perché è troppo breve
ed è solo un sogno,
forse.
Dura solo fino al primo pizzicotto
che mi do disperato.
Mi accorgo che albeggia.