In noia
Muovi
Le dita incallite
nell'invisibile freddo
Aspetti
Mentre le dita posi
Su legno di bosco
Di giornata uggiosa
Aspetti
Mentre le dita salgono
Sull'odore silvestre
e la resina rinsecchita
Aspetti
Mentre le dita scendono
Sul muschioso arto
Verde bile
Aspetti
Nella speranza
l'arrivo
Di una scheggia
Che sia sorpresa.
L'aspro fumo cinereo
Correva nel vento
Corvino
Il volto di un bambino
Il viso di nessuno
Il fumo costante danzava
e ancora il vento
Corvino
Abbatte i piè dell'uomo
i talloni del diniego
Sempre il fumo lezzoso
Vola nel vento
Corvino
l'anziano spazza lontano
Fin dove Mnemosine giace
Sempre lo stesso il vento
Che ogni giorno incontri
Ogni giorno ammiri
In quella candida uguaglianza
Ch'è fumo e nulla.
Siam stati ciechi
Ottusi
Immobili guardavamo germogliare
La triste erbaccia
Invece di estirparla
l'abbiam tollerata
Ed ora
è troppo tardi
Cresce senza freno
Deturpa ciò che di buono
Di bello
Ancora c'è
In questo giardino
In questo prato che ha molto
Troppo da offrire
e che noi abbiam guastato
Abbiam scelto di non vedere
Abbiam fatto correre
Dicendo che
Non c'era pericolo
Che
Non è colpa nostra
Invece
Il traditore è alla porta accanto
Abbiam fatto nostra
La decadenza di ognuno
Abbiam lasciato passare
Quando c'era da lottare
Da sanguinare
e merda sputare
Abbiam serrato i denti
In una falsa risata
Preferendo l'accondiscendenza
Al conflitto
Preferendo il rimorso
Al gesto concreto
Il fine
Al mezzo
e ora
è troppo tardi
Accettiamo il nostro presente
Con livore nel cuore
Preferendo la pace
Al posto di una società
Dove la coscienza è regia
Preferendo lo scettro
Al colloquio
Poveri sciocchi
La colpa non è nostra
Noi sapevamo cosa stava succedendo
Sapevamo cosa, le scelte
Sbagliate
Avrebbero portato
Eppure
Siam rimasti in silenzio
Muti
La colpa è solo nostra
Dovevamo cambiare
Per rendere diversi
Per rendere migliori
Abbiamo perso
Hanno vinto loro
Loro hanno vinto
Annichilimento.
A me interessa derider voi cretini
quando sento il vostro vociferare
l'indignazione delle vostre ferite
il lascito crepuscolare di cose
che voi non capite
Ridere della morte e della sua paura
della prefettura e della clericazia
della morale che grida stuprata
dei feti buttati tra i prati
delle piante a cinque punte recluse per esser nate
Io rido, mi diverto, sorrido e derido
Se domani dovessi morir per uno sparo
con cancro o per un incidente
riderei col mio spettro sulla tomba
scritta sulla lapide marmorea "cazzo ti guardi?"
Aspetterò con corna d'orate o l'ali rattoppate
Voi che passando mi guarderete disgustati
"un cimitero con queste scritte ma che schifo"
Poi un giorno un bambino, un uomo nuovo
camminando riderà come uno stitico.
Odore di gelsomino
Spruzzata d'olio tra i carruggi
Pozzanghere mezze piene sui cigli delle strade
Sprazzi di nubi che muovon il vento
Il sole che fa capolino aldilà del monte
Mentre il mare saluta la sera con l'onde
Il sale incalza tremante le ultime anime attardate
Venere abbaglia come luna novella
Cammino ancora tra le vie scoscese
Cercando invano un motivo
Che mi porti sulla strada principale
e mi perdo nascosto in quel portone
Mi fermo a terra, lo spettro sulla spalla
Un po' di fumo dalla bocca
Rende tutto più eloquente
i marmi sul terreno abbagliano come polvere di stelle
e una ragazza dai capelli paglierino s'avvicina
Girato l'angolo da due passi e mi guarda col sorriso
è giunta anche lei su quel portone e io a terra seduto
Mi passa accanto e torna tra i carruggi della sera.
Ho letto troppe tombe
Per riposare in pace
Per tacere
Mentre fuori ancora
Piove
Ho letto troppe lapidi
Con inciso il loro nome
Per capire che il mondo
Non rimane
Alla sola indignazione
Son stato al patibolo
Ricordo i nomi
Gridati dai corpi esposti
Distrutti e depredati
Trangugiati
c'era un ragazzo che camminava
Perché la cosa giusta non è mai fermarsi
Aveva uno spettro
Quello del cambiamento
Che con la mano sul ventre l'accarezzava
c'era un Intelletuale che sapeva
Ma la conoscenza come ogni cosa
Se è troppo concentrata
Va purgata
La penna ferisce ma non uccide
c'era un Generale che combatteva
Non per fierezza né potere
Ma per guardar negl'occhi i figli
l'hanno ammazzato
Perché le lacrime non hanno onore?
C'era un Credente che predicava
Una politica d'unione
Uno stato non di croci ma di cuori
Ma gli stolti non han bandiera
Soprattutto i burattini
c'eran due Compari a caccia di lupini
Portaron la primavera
Quando il gelo ghiacciava il sole
Speranza nel domani
Vivran sulle nostre gambe
Ci son tante anime
Che dormon in collina
Il loro grido sordo
Strugge le mie orecchie
Attarda la mia mente
Muoion folli i muti
Mi scopro a ricordar la lor vita
Con gocce che scendon dalle guance
Con denti serrati e stretti
Mentre fissano la luna
Splendido il ricordo
Qualcosa, anche se poco
Perché in giorni come questo
Solo la morte mi da la forza
Di alzarmi ancora per sperare.
Fuori sul cornicione
Con una sera d'estate accerchiante
Sarà il giorno che chiude il pensiero
Malinconia depravante
Una bud nello stomaco
Una lucky nei polmoni
La coscienza di non esser buoni
La finzione dei condannati
La luna mi consola
In questa infame notte
Sapere di costrizione
Ingiuriare la sorte
Pensare alle persone
Al loro trangugiare
Al disio di morte
e lo spettro d'invecchiare
Passan gli anni veloci come ore
Pazzia nelle stelle, Pazzia nella luna
Che il cielo preserva e dicon
Porti sfortuna
Grido la canzone lugubre
La coscienza mi protegge
Non urlo, verbeggio
Per le anime in pena ch'odono il canto
Malinconia negl'astri e nei mattoni
Le dita copron gl'occhi per non vedere
Anche un insano uomo
Non è mai condannato
Alzarsi ancora
Il freddo sulle mani, il calore delle guancie
Il sogno di un bacio
Distante
Solo mi guardo attorno, nel silenzio
Una bugia serale
Nell'ultimo sorso di birra
Ammiro file di fuochi, dove il respiro divampa.
Ci son persone che dicono di essere
incomprese.
persone alle quali
se chiedi
chi sono
cosa fanno
cosa vogliono
non sanno far altro che sottolineare la loro
"non appartenenza"
al resto degli altri.
hanno quel briciolo di
genialità
in più
rispetto alla gente
quella minima manciata di dubbio
che li rende pretendenti di una coscienza maggiore.
non si rendon conto
che ogni essere umano ha dubbi
chi più, chi meno
chi importanti, chi effimeri
ma tutti
hanno dubbi.
Trasformano l'aver quesiti,
la loro
"non appartenenza"
nell'unica certezza
e ci si aggrapano saldi
si adagiano, per meglio dire
credendo che quel briciolo di follia maggiore
li renda speciali.
usano questa mistificazione come fosse la loro unica
fede
ma per uscire da quel bozzolo
e tramutarsi
occorre concepire che, quella
certezza,
è la più grande
cazzata
che possa esistere.
non è tanto la domanda che conta
ma
la miriade di risposte che devi cercare
che devi scavare
dentro di te
per farle affiorare
e crescere
ciò che rende te.
Non v'è nulla di certo
le convinzioni
le illusioni
le pecche e
le ragioni
ma nulla è peggiore
di un uomo
che si crede superiore degli altri
nell'accondiscendenza che esso semina.
In un marcescente paternalismo
egli
non accetta neanche
se stesso.
Si ammassano
sempre maggiore è il loro delirio
Cinici
Burattini
ammettono tutte le debolezze
in special modo quelle degli altri
sono perfetti nella critica dell'umanità intera
nel dire come siam usciti dal brodo primordiale
per poi ritrasformarci nella merda di partenza
ma solo loro
e loro soltanto
sono d'esempio
se non "addirittura"
salvabili
quasi fossero inumani
Tutti gli altri son sciocchi ominidi senza speranza
o troppo stupidi per capire il buongoverno
o troppo stolti per proteggere un ecosistema
o troppo conservatori per fare un passo avanti
e allora
allora
questa folla di additatori
queste mani dall'indice luciferino
si permettono il vizio di massacrare anche la fede
Non la fede dei ciechi
delle superstizioni
o quella di coloro che hanno qualcosa
da nascondere
da mantenere
ma la vera fede
la fede nella speranza che dietro ogni persona possa esserci
un amico
Nessuno pare salvabile per questa marea nera che trova,
nell'ignorante,
massificatore,
intollerante e irrazionale,
discorso logorroico,
l'unico motivo di dar ragione a qualcuno
di porgere un minimo di fiducia in uno specchio
e nulla più
Al contrario
La fede, per chi sa accettarla
e comprenderla
non è nient'altro della speranza statistica
che in mezzo a nove persone che non ti sanno ascoltare
una che ti capisce è presente
La probabilità che quello che dici
o scrivi
non sia solo tempo sprecato
ma materiale da trasformare
in qualcosa di grande
ben più importante del principio da cui è scaturito
Un briciolo
Una scintilla vivente.
Attenzione alle parole
attenzione a certi personaggi
ne sono avvezzi
assuefatti
se iniziate a sentire
parole unte e forzate
in sdolcinato arrangiamento
e atteggiamento angelicato
mentre
il compositore
ossigena voracemente
i polmoni
con le sue stesse scorregge
usmandosi il culo
l'avrete trovato
egli è l'ipocrita benpensante
attenzione a coloro che usano
le parole
come arma e non come mezzo
perché i loro omicidi
non sono attuati nel sangue
ma nello sterco
nel guano impietoso
nel quale ricade la persona costretta
a un contendio, una crocifissione, un impalamento
un dialogo esente da personalità
poiché è usato come persona
come assassino celato
la costrizione ultima
che la falsa ragione
la prevaricazione
utilizza con costanza maniacale
ci porta ad essere obbligati
in un dibattito assurdo
davanti a un falso contendente
che olezza di ergastolano
ed egli stesso apprezza il suo puzzo
non puoi dire l'ovvio
non puoi urlare, neanche con le prove in mano
"Sei uno stronzo che non dovrebbe condividere col mondo
neanche la luce del sole,
ci porta al vomito la tua faccia di merda, lurido ipocrita"
non lo può dire
perché?
Son le regole del gioco.