Poesie inserite da sintagma

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Amore mio,
mio lontanissimo e disperatissimo
Amore,
che mi hai relegato in quest'isola di
smarrimento,
dove la notte sono mille
notti e la tua assenza mille
assenze, dove il vento soffia tra gli alberi
il tuo nome come un canto di
sirena e vago
selvatica come una lupa
senza mai cibo,
senza mai pace,
questo è l'inferno che non
ti piace, il purgatorio della mia
colpa d'amore.
Sono un'anima in pena
che la morte ha colto il giorno
in cui la musica mi portò via
il tuo sguardo e la luna distese sul
mio cadavere il silenzio di una voce
più nuova.
Risusciterò,
quando al cospetto di Dio,
quest'amore, maledettamente negato,
spiegherà per ogni dove nell'universo
un gioiosissimo peana e
ritrovando i tuoi occhi di brace nel
cuore di Dio,
egualmente intensi,
egualmente puri
come pietre fluviali
o terra,
chinerò la mia bocca irrorata
di nuovo sangue verso di essi
a cercare dolcemente il bacio
che tu, allora, Amore mio,
non saprai negarmi.

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Afrodite è andata via.
E con lei, ogni Grazia.

Pastorello, amore del gregge,
fiore dei campi, non piangere più.
La tua pecora nera l'hai persa e non tornerà più.
Le cicale non cantano e il fico è amaro sopra la testa.
La melodia dl flauto è letale più della spada.
La tua pecora nera l'hai persa e non tornerà più.
Le tue lacrime non rompono i sassi, scorrono
come rugiada sulla terra, i tuoi canti sono bocci
di rosa che si schiudono nella notte.
La città non ti fa giustizia, le porte del tuo
bene sono serrate come gli occhi della morte.
Ghirlande di melograno, corone di speranza,
vana lusinga.
Le dolci lune sono già dimenticate e la brezza
di mare accarezza più teneri fiori.
La tua pecora nera l'hai persa e non tornerà più.
E se la gelosia brucia nel cuore come
l'estate e assidera le ossa come il più
gelido inverno, ferma lo sguardo al tepore
del firmamento.
Pastorello, amore del gregge, fiore di campo,
non piangere più.
La tua pecora nera è lontana e non ritornerà
più.

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Il giorno mi sorprende ancora
sullo stesso cammino, in cui sei
dappertutto e ad ogni passo.
Quale altro cammino potrei percorrere?
E anche se la resina congela dai tronchi
e molta neve è caduta sugli alberi,
io mi avvolgo nel tuo mantello di ricordi
e non ho più freddo.
Mi stringo al tuo piumato petto
di colomba, e nel cavo delle tue
ali, imploro il tuo respiro che è
un'incomprensibile araldica in vapore
di pioggia.
Così resto un tempo che toglie via
tempo al tempo,
con le mammelle turgide di latte e
un bimbo sulla pancia che succhia
avidamente tutta la mia carne.
Ma, da lontano, il mare d'inverno
che s'infrange contro la scogliera,
reclama il sacrificio di una vittima
innocente a sciogliere la
Pace, dentro un abbraccio
d'irrevocabile oblio.

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Non voglio mai più che il tuo nome mi affiori alle labbra.
Non voglio più masticare aria gelida tra i denti.
Per molte albe piene di speranza, ho costruito sulla sabbia
una piccola casa intrecciando ghirlande di canti, ho raccolto
conchiglie, ne ho fatto sentiero per il tuo passo di luce.
Poi il cielo, diventato grigio, ha soffiato i suoi venti di
tempesta e la furia del mare ha disperso ogni cosa.
La sciabola del fulmine ha mozzato la mia testa e
pur sballottata dalle onde e sporcata dalle alghe, lo
spirito che informa la terra gonfia la lingua in una vela
di canto per il pianto di tutte le stelle della notte.
Non voglio mai più che il tuo nome mi affiori alle labbra
come una delicata ninfea a pelo d'acqua.
Non voglio che nessuna libellula ti porti mai sulle ali
a comprendere, in un tremito improvviso, il purissimo
mistero della lacrima ardente di un uomo innamorato.

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Non conversazioni e conversazioni al telefono

Questo telefono è uno strumento
maledetto.
Perché, ben più delle autostrade,
ben più delle lunghe file impazienti
di macchine
in coda,
ben più dei promontori e del mare
che vi si distende, come un braccio teso a
separarci, questo strumento senza voce,
mi dice ogni giorno l'incolmabile
distanza fra te e me.
Per questo ogni giorno lo tengo penosamente
a distanza,
come un'arma, perché ogni giorno mi colpisce
al cuore.
Eppure basterebbe un secondo,
nell'incolmabile,
e il tuo nome non frastornerebbe più
ed io non dovrei filare questa bava
di pianto attorno al corpo,
questo sudario di parole senza senso,
se non ti arrivano,
né sognare di non avere scarpe per
raggiungerti.
Ma la mia codardia è pari soltanto
alla tua paura di amare.
Così siamo vigliacchi entrambi e,
per questo, decisamente troppo
fragili,
come la creta.
***
Tesso la tua immagine nella trama
dei sogni quando scendi sui miei
occhi e li bendi con una mano come
la notte,
di notte,
quando la solitudine
mi si corica di fianco e,
proprio allora, mi
sussurra in un orecchio il
tuo respiro di coniglio,
ruvida emanazione di un suono
distillato di inquietudine insonne e
di pianto, dolcissimo siero
di amore affranto.
Allora, oh amore, l'Amore,
che non si può celare,
splende sulle nostre distanze
come il sole di mezzogiorno e
mai siamo così,
meravigliosamente vicini,
così, inspiegabilmente, consapevoli,
così demonicamente forti,
da spezzare le ossa alle parole.
E rimane il senso.
E ci basta, il senso.
E ci basta, questa ubriachezza di
follia,
che rende liberi,
che ci rende amanti fino
all'alba, quando
sciogli la tua mano dai miei occhi
e mi fai cieca al giorno, e
come un falco richiamato dalla
Ragione, torni a posarti sul suo
guanto, per lasciarti bendare da
uno stretto laccio sul
cuore.

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Ho pianto tutte le lacrime
in una valle di vetri di
bottiglia.
E luccicavano, brina
in una mattina di fine
estate, quando l'azzurro è
chiaro e il sole scivola sugli occhi
come una morbida rosa,
cristallo della terra, lacrima del
vetro.
Maledetti amori di poeti,
gettati in discariche come
rifiuti putrefatti,
a morire, duri, come fusti di
ginestre.
Maledetti amori di poeti,
covati nel buio di anime affannate,
emarginate, amori urlati come
frenate di treni dove l'oleandro
scoppia nell'ardore dell'estate.
Rosso fiore di oleandro...
Maledetta carne di poeta,
materia informe, che begli occhi
scolpirono con scalpello di memorie
indelebili.
Scultore crudele, possa una rosa bianca
sbocciarti nella gola, vindice dei tuoi
begli occhi traditori, così le tue mani
canterebbero!
Ho pianto tutte le lacrime
nella crepa d'amore di un
piccolo letto d'albergo, che pure era
nel paradiso, attendendo il sonno
che si attardava sul profilo
delle tue forme assenti.
Vuoto vasto, come lo spazio,
infinito.
Vertigine del vuoto, dove neanche
una parola salva dalla caduta,
se manca il caldo petto
di madre su cui posare
l'orecchio nel quieto ascolto
del battito consolatore.
Solo, dalla lunga via in basso,
ogni tanto saliva il fragore di uno
zoccolo pesante
che andava e riandava la via.
Un turista si ritrovava, perdendosi
tra i palazzi densi di vita nella città
di notte.
Un vecchio cavallo bendato lo
trasportava.
E ti portava, la mia preghiera
ardente.
E mi portava, la tua dolce campana
silente.

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Conchiglie

Spesso mi sono rifiutata
di guardare la luna,
benché sapessi, che ti avvolgeva
tra le braccia,
benché desiderassi, il suo riverbero
sulla faccia
come l'acqua per l'assenzio nei
miei occhi.
Temevo che mi chiedesse:
"Perché, sei più pallida
di me?"
Ma la luna, che tutto vede,
è vereconda, e niente mai
chiede.
In silenzio, mi guidava
lungo la riva del
mare, perché potessi
confidare all'onda
l'amaro sapore della
solitudine profonda.
Mi faceva camminare
scalza sulla battigia e
illuminava una conchiglia
grigia che sbocciava da
un solco di sponda,
levigata come un
giovane viso, marino narciso.
Mi diceva: "Per te, il fiore
del mare. Non avere paura di
ascoltare."
Soffi di bufera, spume infrante
contro la scogliera, profumi di brezze,
sogni di isole lontane.
Musica dolce e feroce.
Era la tua voce.

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Baccanale

Un giorno, chissà dove e
chissà, in quali circostanze,
magari vedendoti
soltanto passare,
una vecchia esclamò:
"Che begli occhi,
che hai."
Vedi,
l'esperienza ha un senso.
Ma, quella vecchia, non
era solo una
donna vecchia.
Vedi,
a volte gli dei si
mascherano da mortali,
e parlano con voce umana
a coloro che sono
degni.
Sotto le vesti di quella
vecchia donna accorta,
batteva il cuore eterno di
Demetra.
E tu, malaccorto amore,
chissà, se anche allora,
davi pietre di silenzio,
o petali di parole.
Perché la verità dei
tuoi splendidi occhi è
legge,
persino fra gli dei.
I tuoi occhi sono
grandi solchi dove
scorrono perenni,
calde sorgenti
sotterranee.
In un tramonto di gola
e di lussuria,
Bacco errabondo strinse
Demetra in un abbraccio.
E vi piantò
una vite.
Tanto valse il
tuo vigneto: un
lunghissimo bacio
ubriaco di mosto.
La stagione dell'uva,
dai tralci alla tua bocca,
pende grappoli di stelle,
per la tua fame di
firmamenti, macerati
succhi, per le eclissi
delle tue memorie.
Ingenua ebbrezza,
di passi danzati, in
spazi traslati, ai margini
del crollo.
Ingenua ebbrezza,
di canti spiegati, in
spazi traslati, oltre i limiti
dell'accordo.
Tenerissima ebbrezza,
di sguardi mozzati,
da sguardi affilati, come
fulgide spade di
pampini.

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Corride

Quando il toro si precipita
nell'arena è una rosa magnifica
di Andalusia.
Lucido il manto come tenebra d'argento,
le corna sono austere spine.
Sciami di voci piovono dall'alto
come sputi caustici, dita cruente
scagliate da un'orda di arcieri
di tonache e di toghe.
Il giudizio universale si compie
quando il toro graffia la sabbia e
ridesta la memoria della morte
seppellita sotto la polvere,
quando l'adulazione sfiora
la feluca del matadore e
il fiore si ferma ai suoi piedi.
Vergine beffarda, laverai presto
col sangue del toro il tuo corpo,
per mondarti dalla promessa
di un amore di fumo, divorerai
ben presto, come una iena golosa,
i suoi testicoli, a rubare
il segreto delle forze telluriche
che ti governano.
Quando il toro va incontro
alla morte con gli occhi abbagliati
dal sole rosso dell'ipocrisia,
l'invidia e l'ambizione con un salto
lo feriscono alla schiena.
E la lama della vanagloria gli
trafigge la gola quando il respiro
si affanna e la bava si addensa
e schiuma dalla bocca come un'onda
furente.
E'allora che il toro precipita
sulle zampe e dalle narici
scaccia la vita nell'ultimo respiro
di fuoco.
Allora stramazza nella polvere
come una quercia mozzata
dalle radici.
Ed è allora che la cupidigia lo colpisce
dritto al cuore.
Per vedere la lingua che si distende,
nuda e immobile nella resa.

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La nave

Nell'abbraccio di un'isola senza nome
resta la mia nave ferma senza tempo.
Il sole batte sul pontile, il vento accarezza
le spesse ritorte.
Non so, se i Lestrigoni
verranno ad annusare l'odore del legno
che ha messo radici, non so, se il ciclope
sfonderà con un masso le vele indurite dalla
salsedine.
Non so, se dai boschi di timo, Odisseo
vestito di pelle, correrà con le pecore rubate
a sfidare le onde, a forgiare la cera, a sognare
Itaca dall'albero maestro.
Nell'abbraccio di un'isola senza nome
resta la mia nave ferma senza tempo con
mille anfore di sabbia e mille statue
monche.
Ma nella solitudine di effigi senza nome
che non sanno parlare, una ninfa scalza
danza come un uccello e canta
in aliti di ginestre e di viole.
Le anfore si spaccano, scivola la sabbia,
trasudano miele tutte le statue.
Eppure la mia nave resta immobile
nell'abbraccio di un'isola senza nome.
E non so, né ho mai saputo, se è forse tornata
da un lungo viaggio oppure non è mai neanche
partita.