Se tu mi dessi
Tutti i cieli che conosci da guardare
I nembi sarebbero pellicola di tempeste
E tutti i diluvi
Si stamperebbero
Asciutti
Sulla terraferma del mio volto
Come io fossi Amazzonia
In contrasto agli astri
Foresta intricata
Tangente alle tue altitudini.
Che "Mia" diventi la voce del verbo
pronunciata sulla torsione del polso
e lasci il segno del possesso
nel piacere del livido
senza mia colpa
ché lei è rea confessa
pur nella tela di ragno
per mosche rosa
Tra il lucido e il torbido
mi specchio, doppio,
Narciso morboso
di un irrisolto Edipo in fasce
Tra l'ossessione e la furia
a succhiare il sangue
nell'eccitazione dei dinieghi
il controllo dell'ubbidienza
a mani giunte, come in preghiera,
con i lacci traumatici di tortura fredda
terrorista e tiranno
ché sono tua vittima
al talamo
d'una luna di miele rancido
La violenza mi cura la paura
ché se alito sul collo, allora respiro;
la perfezione inscenata.
Se in mezzo al petto
mi nascesse stalagmite di fuoco
e in lacrime calcaree
librassi in passi di cielo,
una preghiera diverrebbe tetto
e nevicherei tutti gli schiaffi dell'aria dolorosa
Se la pelle mi diventasse d'amianto
e il gelo scrostasse patine di paura
precipiterei acqua
per risalire e svaporare
fumogena
pellicola rarefatta
rifratta
per gioco di luce
tra cristalli fragili
Se fossi stagione
mieterei
adesso
per sfamarmi di pane
e farmi scorta e formica
piccola
nera
così lontana dai cicalecci
Anima granulare
brina e germe freddo
con la secchezza del peso verso il suolo
e il terrore del gelicidio
sarei gragnola
e muterei il nome in Siberia.
Dev'essere stato un ricordo, l'ultimo sussulto
e le dita che battono sui tasti
come fosse una marcia di pensieri in fila
sul filo della bocca chiusa.
Ci vuole il latte alle mandorle per certe cose della mente
– mi dico; lo direi anche a te se ci fossi –
credo tutto sia in eredità.
Dallo splendore alla paura,
dal coraggio alla disfatta,
dal misfatto alla tragedia,
dall'ansia al riso immotivato.
Ho visto molte cose in questi giorni appena trascorsi.
Conchiglie grandi così.
E onde.
Onde alte così.
I miei occhi e le sue mani.
Forse, il possibile è da aspirare lungo un tiro di sigaretta
e per il probabile giro bene il caffè così sa più dolce.
Mi mancano quattordici pagine per finire il libro,
poi, magari, ne scrivo uno io.
Sta bene questo nuovo vaso all'angolo della stanza.
L'altro è ancòra vuoto.
Mi sento andare verso un rassicurante autunno.
Più mio.
Questo è quanto.
In difesa della me più disabitata
ho contato cento mani in assedio
ai piedi della mia anima sfitta
ma non c'è posto alla mia mensa
a dare la parvenza di un tutto intero
e persino doppia
per trovare di me
la metà che sono
e bastarmi
addirittura
mi avanzo
come scarto
al convivio stanco della mia carne
fatta pane per saziarmi
simposio decadente
sinossi dei digiuni imposti
sul telaio delle mie fughe,
il dipinto scheggiato di chi m'insegue
- ho mille solitudini, una per ogni occasione diversa -
sul tuo richiamo
sono nemo senza nome.
Se Tu avessi scorto
tutto il mio abisso, dentro,
riccio di mare
con gli aculei sulle sponde,
il mio corpo indifeso
sarebbe rimasto argine sulla battigia
a placare la risacca delle tue mani.
Sul pelo d'acqua, fuori
mi sono eletta ninfea
sul pacificare della corrente
come fossi gomena ardita ancorata all'ormeggio.
Sui tonfi dei sassi
spirali e cerchi di vita
sui click dei battiti.
Sentirmi è comando
per tutte le sorde promesse
i tonfi degli eventi
gli attutiti fatti
i sommessi inganni
il cuore taciuto
È rimasto un urlo nel sonno
e la voce che diceva
e la gola che riscattava
nessun nuovo dire
se non l'eco
come d'un mare antico
di me, colorata di battigia
una vecchia alga alla caviglia sinistra
l'acqua che rinfresca
se qualcosa d'arso fosse rimasto
si posi un bruciore estinto
Cenere
rimane
solo
sui fondali.
Ho preferito il buio di mille profumi
e mi sono portata dai fiori
a riprova delle primavere estinte
sull'inchino del solstizio
di fronte al più lungo equinozio
su un'alba fracassata di cento giorni d'assenza
- tanti i petali sotto i piedi -
Quali colori avessero le essenze
lo ha detto il tempo
che ancòra aspetto di mattino presto
sotto l'umida rugiada e le ragnatele
ché i fili mi fanno anelli tra le dita
alla luce di mille profumi che ho preferito.
Sapessi leggermi
Questo mio tetro teatro
Dipingeresti di terrore
I sorrisi dei pagliacci
E saliresti sulle altalene delle mie paure
Dove le corde sono liane
Nei boschi autunnali del mio cuore.
Della pioggia di oggi
Potresti ancora lavarti le mani
Sull'umidità dei miei capelli
E sederti al riparo del collo.
Guardarsi sarebbe coraggioso infinito.
All'improvviso
è stato sipario sul mio cuore
e tutta l'esistenza si è aperta teatrale
dai miei occhi, divenuti scena
nel secondo atto delle mie pupille
così sequenziali i ricordi
sugli episodi delle ciglia cadenti
come stelle
urlare, soliste, il loro desiderio
di tutto un cielo piangere le voglie
e le passioni degli astri
nell'inizio della notte
su un pubblico di ombre
e le mie mani ad applaudirmi
attrice, protagonista nelle mille probabilità
d'una me possibile.