A differenza della laboriosa formica che vive fino a dieci anni, la mondana cicala non supera le tre, quattro settimane. Trovo dunque ampiamente giustificabili la sua scarna lungimiranza e il suo fare disinibito. Nasce, frinisce, finisce.
Il mio circolo vizioso: sospiro per evadere. Evado per resistere. Resisto per esistere. Esisto per amare. Amo per sospirare.
Il cuore mi ha sempre implorato di far la cosa sbagliata con la persona giusta e non la cosa giusta con la persona sbagliata.
Qualsiasi gesto privo di passione è pura meccanica, solo un movimento senza sentimento, un'altalena vuota sospinta dal vento.
Lo sguardo che repentino si adagia sulle labbra, preludio del primo bacio o dell'ennesimo rimpianto. È in quel preciso frammento di tempo, al confine tra l'osare e il desistere, che la mente dovrebbe avere il buon senso di tacere per dar voce alla pelle.
Non temo il dolore quanto il divenire insensibile ad esso.
Dimmelo, cosa temi di più, la fine di una giornata di sole o il non essere all'altezza d'affrontare l'inizio di una tempesta?
La lama della parola è tagliente solo in due casi, se affilata sulla pietra della verità o se maneggiata incautamente da chi indossava la maschera d'amico.
Sono in precario equilibrio, al confine dei miei limiti, sulla linea di demarcazione tra il vivere e l'esistere, tra essere e divenire.
Là dove non germoglia empatia, l'egoismo mette radici profonde.