Mentre il brivido dell'estate mi accarezza, un volo di gabbiano segna l'entusiasmo del mare come fosse cielo. Timida, la sabbia mi accompagna verso un tuffo mentre affondo nel desiderio del domani come fosse oggi.
Non ci sono giorni da donare ma ci sono giorni da vivere, donandosi.
Baloo. Un cane.
Uno di quei cani che sorprendono il mondo con gli occhi.
Uno di quei cani che nell'iride ha la profondità dell'esistenza.
Uno di quei cani che nello sguardo custodisce il segreto silente dell'amore.
Uno di quei cani che riempie di dolcezza.
Uno di quei cani che lascia brillare gli occhi ogniqualvolta si emoziona: sempre.
Bisogna avere, anche, il coraggio di guardare negli occhi i cani per imparare.
L'ebbrezza più bella è l'orgasmo di esserci.
Sto ricucendo le mie ore dietro una finestra; il vetro sembra la soglia di una nuova identità. Viaggio. Sfumature di contorni e qualche goccia di una stanca pioggia segnano le fermate dell'ansia. Il mio respiro inizia a correre mentre sfoca ogni immagine oltre il vetro. Inizia il sogno.
Ho sognato che eravamo io e te e c'erano anche i nostri occhi, sì, gli occhi; poi, ricordo che sono apparse le mani come carezze dirette dagli occhi. Questi occhi sembrava fossero direttori d'orchestra e nell'armonia sentivo un suono, un ritmo, si, un crescendo di percezioni... sospiri. Ricordo, ancora, che i sospiri conducevano la dolcezza delle carezze come petali sfiorati dal vento e, poi, ricordo un divenire di colori in un susseguirsi di intensità: luce nella luce. Le parole delle labbra scandivano sintonie celebrali come fossero fiocchi di neve in un inverno di sole.
Non so esprimere questa solitudine. So solo che non è difficile sentirsi soli e so che anche nella folla si può esser soli. Sono sulla spiaggia, steso sul mio telo mare azzurro e guardo solo l'orizzonte. Gridano vicino a me, parlano, dicono, giocano anche. Solo. Solo perché non sempre è facile raccontarsi. Vorrei manifestare tanti pensieri, tante riflessioni ma il sole è troppo caldo e il mare è troppo bello per destare ascolto. Un minuto. Uno solo.
È troppo bello poter pensare, volando tra fogli di carta colorati di cielo.
Scrivo e leggo, leggo e scrivo. Le emozioni spingono la mia penna e muovono i miei arti. Più scrivo e più voglio scrivere; il mio cervello sembra non volersi fermare e il mio cuore continua a dettare. Mi rivedo in questi righi larghi, paralleli: in ogni rigo sono sempre io ma ogni rigo è, anche, un me diverso. Scrivere è parlare e parlarsi.
È autunno. E si sta a metà. Tra lo strascico dell'estate che pulsa ancora nelle intermittenti giornate soleggiate. Tepore. E tra i colori sbiaditi di foglie in volo travolte da schiaffi di vento. Anche grigiore. A metà. Pure confusi. Forse, disorientati. Ma nella certezza di una metà.