Poesie di Andrea De Candia

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Dove arriva il mio urlo di silenzio?
Una catena di vuoto infinito,
un cadere pesante illimitato
ai piedi fissi del piombo del buio,
ecco, non so più piangere la luce,
le stelle sono la mia nostalgia,
la luna, un preavviso di cadavere.
Ma la sete mi allaccia alla salvezza:
bevo allo stagno della mia preghiera,
e tutti i fiori e i ciuffi d'erba attorno
sono sussurri materializzati,
e quando finalmente mi rialzo
dalla pausa della contemplazione
ritorna al labbro un gusto d'amarezza.
Ciondolo sulla strada dell'insonnia,
porto le mani al volto disperato,
nessuno c'era e nessuno c'è ancora.
Eppure so che mi potrei donare.

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I
parto dal trampolino, dalla vetta,
sono sangue di luce, punta aguzza
che si vede circondata da notte -
belva che spinge alla mia non memoria -
mi tuffo e nell'abbandonare i piedi
la certezza del terreno di prima
sono sasso bevuto dalla musica
e mi chino nel sonno che mi chiama,
lago che ha meritato la sua pace.

Ii
nuota, musica, tu, luce di suono,
sfiora, tocca la pinna del mio orecchio contamina, volgendo al bene, l'animo,
risveglia il bimbo che culla l'adulto
nel sonno della sua coscienza, semina
nubi, lacrime, vento, fiori, terra...

iii
si nuota ovunque, tranne che in sé stessi - pupille, plancton verso l'estinzione -
lo afferma il buio, balena in silenzio
spalancato come amaca su abissi -
ho prosciugato l'oceano dell'animo
ed attirato altrove sono corso
via col corpo, una barca trascinante
tutto il peso della sabbia d'un'alba
che stentava a vedersi all'orizzonte.

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I
Non cade la tua anima nel sonno,
tutt'al più si riposa e vede l'ombra
amaca e culla, tormento e cupezza,
lenzuolo insradicabile ed atavico,
gocciano note, carillon di luce,
si riaccende l'infanzia dove sembra
che a lutto il tempo usurpi lo spazio
con un solo colore – quello lì! –
e il vento è dito su nessuna bocca,
chiede invano il silenzio tra gli assenti...

II
Tutto è sonno, ma senza che sia corpo,
ovunque è aria che rammenta assenza
di anima, le strade srotolate,
come zerbini a soglie d'orizzonte,
solo indicano dove può arrivare
lo sguardo in questa vita, e in nessun altra!

III
Tutto era nascita, era preghiera,
era l'implorazione di fermarsi –
Notte regina che non ha pietà:
si distende e non copre veramente! –
era sbocciato il fiore delle palpebre
e sotterrato dalle imposte chiuse
non ebbe l'acqua di nessuna luce! –
il silenzio portò le cose al grido
e il grido stesso si adeguò al silenzio! –
fu preda del sadismo l'indifeso,
quello che volle definirsi dio
finì per esser solamente sangue
da cui nacque una folla di carnefici,
e nel buio sarebbe l'uniforme
culla se non vi fossero le stelle,
sale di luce gettata violenta
sulle ferite di pupille insonni.

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Accatasta la legna delle palpebre,
getta il carbone della tua pupilla,
e libera il falò della tua lacrima
e che l'asciughi, spegnendolo, il vento,
il tuo amico fedele nel non esserci.

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Mi incateno alla spuma del mio letto
per dirmi che non sono della notte,
non sono fatto della sua sostanza
le pupille si sono dilatate
gettano ombre mostruose sul didentro
uccidono chi passa con la luce
di un sogno falso, le ossa sono sbarre
di una prigione che aspetta il colpevole,
fingendo di riceverne una visita
breve, estemporanea come piuma
mossa dalla pazzia quieta del vento,
dalla belva sopita senza labbra,
dal nemico minore da temere.

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Sotto le gonfie coperte degli occhi,
bianche macchiate da cerchi di notte,
le lacrime hanno già vissuto vita
propria, ma innanzitutto in grande gruppo;
e non appena avvertono dal covo
un'aria di pericolo poi tremano
tutte quante, si danno tre spintoni,
si calmano e decidono di fare
a turno, sì, certo certo, però
deve uscire lei per prima, per prima la
malcapitata costretta a sfidare
lo sconosciuto deserto del volto,
sperando che una lama non la uccida,
a passi lenti calpesta confusa
la duna granulosa d'una guancia
poveretta, no, non vede il dirupo
del mento, non credeva ne esistesse
proprio uno nel deserto questo qui,
è morta, è caduta, è solo la prima,
avanti un'altra: la seconda meno
cattiva o, se si può dire, più scema.

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Il mare mai s'abbassa,
anzi s'allarga... s'alza

Volumi d'onde spinti
finanche oltre la riva

Nessuno se n'accorge
che sol'io me n'accorgo

di un nuovo altro ripiano
di lacrime che cresce,

versate da quei pesci,
in fila qui vicino,

che voglion far capire
agli uomini lo stato

di tristezza inquinata
del mare, nerazzurra

cadente barricata
di squame grigiospente

per un ultimo attacco
sia pur solo di pianto

sia prima che ogni bocca
la soffochi pur l'aria,

sia prima che la morte
li lasci galleggiare.

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La pupilla di tuorlo
si versa sull'azzurra
schiena del drago a scaglie
finché spersa è la curva,
la palpebra di sangue.

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Come è esteso il bacio nero
che dà la notte al labbro bianco
di luna!

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La molletta del male
cui resta appeso solo
il panno del respiro
e il corpo tra le pieghe
che lì confusamente
vorrebbe ricomporsi...
Non più libero l'urlo,
se proteso in avanti,
indietro dopo torna,
fa poi spuntare il chiodo
nel punto più preciso,
nel cavo della carne
ferita di ruggine
dove se si incontrano
per caso anima e sangue
si va in cortocircuito,
si firma allor la fine.