Le poesie criptiche sono poesie enigmatiche in cui non si riesce a capire con certezza il soggetto.
È riprovevole: sprecare il tempo
senza che questo si consumi.
E la stanca memoria, acerrima troia,
sbandata inquilina dell'anima mia,
lebbra e cura di pari passo ingoia:
mormora ch'io abbia perso la via.
Ma io ben ricordo gli spettri diurni,
l'ebrezza di una vita da periferia.
Ed ora diffidate del passo e dell'ora:
L'essere è nulla, ma voi siate ancora!
Veli insozzati dai calici,
il mantra dello scorpione
biascicato come supplizio.
Bugiarda, Aghi, bugiarda.
La scalinata pel tuo vessillo
s'è ulcerata al grido di duna,
e i gradini han abbracciato
la secchezza della sabbia.
Ora è tardi: non alla sera,
non sotto le labbra di Virgo.
Respira, questi profumi,
quest'armature, l'ovunque.
Il povero cigno dibatte
l'ali appesantite dall'alghe,
ma invecchia nello stagno
coi piccoli, pallida tenebra.
E tu, delle tue ali, che ne farai?
E tu, madre del tuo rimorso,
come credi l'abbandonerai?
Ma la notte è paziente,
e l'alba spesso temporeggia
sotto spesse cortine di nubi.
E l'attesa, tra tutte le funi,
è la più fragile umana velleità.
Così, mentre la luna nuova
è troppo giovane per capire,
e il sole tarda a rinvenire,
ci immergiamo con languore
in una selvatica danza,
per dipinger col deserto
la voluttà dell'universo.
Non c'è pace per noi, Aghi;
non dopo aver assorbito
dal cuor leggiadro del vespro,
gli intimi aromi delle nostre
essenze. Stanotte spariamo.
Il poeta è morto,
la poesia esiliata.
Figlie dello stupro,
liriche d'assenzio.
Ecco, ritorna, Maestrale.
Invola di nuovo
caldi abbracci,
riportami
sulle sue labbra.
Ambra scura,
miele, seta,
spezie, veleno,
regno, voluttà,
possesso che freme
lussuria di sogni estasiati.
Tu, che vedesti
i suoi occhi
cercar di leggere
gli specchi oracoli
e, d'ebbrezza
d'Icaro invasa,
il nostro sempre,
avanzi.
E sul guscio
astrale
immergi
l'eterno fecondo
suicida nel ghiaccio
di sale.
Poi,
schiudi
la folla
delle tenebre,
il dì mortale,
sul biancore
delle sue ossa.
Ti offro
da bere
gli assurdi nervi,
mentre invecchia la voce.
Dalla bocca
sfilo midolli:
lettere divorate
su un vassoio.
M'invento
un nuovo lavoro:
cucino parole
e le lego
al sospiro!
Astri cadenti
non temono i soprusi,
vite derelitte
non taccian d'eresia,
sogni conturbanti
si elevano da stasi,
vento,
fuliggine,
morte
ed utopia.
La tua vita nel rigore, nella dignità.
il tuo viaggio è un incontro di poesia.
Eri là, in quel letto, ogni tanto fuggivi, chissà da chi?
Diffidente, direi... pensieroso, riflessivo, un po estroso lo so!
Tu vittima, mai! Persino la morte si è sbagliata... tu sei vivo nell'immensità.
Nel tuo viaggio, ti darei la mano per sentire tutta l'energia
tu Itaca raggiungerai...
Le persone che vogliono fuggire,
per paura o per rimorso,
credono di nn potersi capire l'un l'altro
poi scoprono di essere terribilmente incostanti
Non è la fuga che spaventa
ma la violenza
di vedersi e non potersi stare accanto
Così persi un'amica
una compagna eccezionale
che del suo lutto fece un parto
oggi del suo sogno di bimba ho nostalgia.
Su queste navi manca il timoniere
e le vele sono lacere e contorte,
eppure tutte trovano la rotta
per quel paese che si chiama morte.
Non una parola a contraddirci,
uno sguardo a distrarci,
un abbraccio a dissuaderci.
Solo un lieve tremore
a ricoprirci di ritmi forsennati
di sacralità ed incanto.
Un vento esanime
rianimava il tuo sorriso.
Ed io andavo,
l e n t a m e n t e,
inseguendo solo un'ombra
(l'ombra del tuo respiro...)
Un viaggio serale
alla scoperta del tuo destino
tu e il tuo macchinino
con il fiato sul collo, di una piena imminente
con la paranoia di non potercela fare
con lo stato d'animo di un cacciatore
sono ritornato il lupo selvaggio d'autore
senza amici, ma con un po' di poesia
quest'oggi riscapperò via
questa sera rifarò il solito viaggio
se non ci risentiamo; a voi tutti buon viaggio.