Poesie criptiche

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Continuano a trasudare
le immagini lentamente,
il corpo si nutre di un sottile
sole, dietro agli alberi di pino
la sera si spegne inerme.

Attendo l'ora trascorrere,
la mia roccia si disperde nella
profondità dell'animo implacabile;
il cielo, il paesaggio, il silenzio
come una coltre di muschio
condensata si apprestano a ricoprirmi,
e mi avverto nella solitudine.

La parola compie una magia
di sembianze prosciugate dall'ombra
e disegnano in alto la torre
da cui perdo l'immagine del mondo.

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I perché del cuore

Cuore affranto,
non si da pace.

Vede attorno un mondo
che non gli piace.

Assorbe altrui nevrosi
smarrisce pazienza
e solide altre virtù
In cui confidava.

Ignaro di quell'impotenza
che ne segna il destino
che vorrebbe piegare
e che sfugge affermandosi.

Forte di ragioni che dalle radici
si nutrono di perché
che non si spiega.

Con la loro forza stanno lì a guardarlo.
Lo sfidano sicuri della vittoria finale.

Tu, cuore, voltagli le spalle e procedi
per la tua strada, come viandante,
a volte, mendicante.

Altre ragioni troverai a restituiti linfa vitale.
Altre storie, altri perché.

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Spifferi emotivi

Geometrie sintattiche,
aride e inappuntabili,
efficienti, penetranti.

Piegano alla regola
spifferi emotivi,
li soffocano, ne annichiliscono lo slancio.

Gli fanno cambiare strada,
alla ricerca di un amore perduto,
di una amicizia da ritrovare,
di un pathos creativo,
surreale, senza scopo,
senza ragione.

Solo generoso,
accogliente,
comprensivo.

Emozioni che si sprigionano
incuneandosi
fra le smagliature della memoria,
ravvivandone le storie,
ridonando splendore ad un cielo
che grigio ricopre giorni insensati
da riporre in angoli angusti, asfittici.

Dimenticati.

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Creature luminose

Creature delicate,
incompiute,
prive di orgoglio
e resistenza.

Inermi,
di arrecare offesa incapaci,
di mordere,
né difendersi dai colpi
che anime abiette
infieriscono
per sottili piaceri.

Pronte a portar consiglio e sostegno.
Ad offrir riparo a chi, più di voi,
di cure e conforto abbisogna.

Natura non vi donò virtù
attraenti plauso ed onori.

Che Natura in cambio vi schermi
dall'incombente nefasto destino,
che ogni gioia negar vi vorrebbe,
di mestizia un manto calando
e da luce oscurarvi.

Candore,
di luce splendente,
illumini il grigio
che permea le cose.

Rischiari gli animi.
La nobiltà degli spiriti eletti risvegli.
Deponga superbia e arroganza.
Dello stolto annichilisca il potere.

Restituisca umanità al mondo.

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Sopravvivenza

Virtù inespresse
e zavorre cariche di storie
conduco verso mete improprie e inagibili.

Coraggiosamente m'avventuro
su sentieri tortuosi,
nella fitta boscaglia
dove ostile mi è ogni forma di vita.

S'avvinghia la superbia,
l'ignoranza mi rallenta il passo,
mi seducono i miraggi del successo,
irridendomi poi, m'abbandonano.
Invidia e ipocrisia, sordide,
mi adescano e trafiggono alle spalle.

Di crescente rabbia
mi infuoca il sarcasmo,
fiamma che ragione placa,
arretra e presto s'estingue.

Alla vista la luce si nega
e l'orgoglio, di sé impietosito,
goffo, sferra colpi alla cieca,
inani dardi di uno sforzo primitivo.

Mi rialzo, dopo l'ultima battaglia,
vana ma necessaria,
ad affrontar la vita e i suoi misteri
una vola di più,
indagandone il senso.

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Guelfo o Ghibellino?

Ghibbellin fuggiasco, solingo e ardimentoso, ì fui,
Non Vate, ché oscuri oblii vago rimembra,
Non Poeta, ché il rustico dir non giunge a costui,
Ma Om che un dì, lasso, restituirà le membra!

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Al margine

Non vedo altro
che specchi
d'inettitudine.

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Mangio da solo

Mangio da solo
assaporando i venti,
mercanti di profumi
e celibi palpiti di
violenza letteraria.
Una casa rossa
spia il mio dolce
trafficare, tra quadri
equestri e nobili costumi.
Un bracciale di perle
cade dal tavolo,
frantumandosi placidamente
in sovversive idee
dipinte a mano
da formiche operaie
e docili nani deformi.
Giungo espressamente
ad una splendida conclusione,
digerendo questo pasto
crudo ed elegante
come un sushi ripieno
di gelida bontà.

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E' l'angoscia

Se guarderete tra la gente
vedrete un uomo che non è un uomo.
È un soffio di fiato che non è fiato.
È un'ombra.
Quest'uomo che non è un uomo
porta il peso di tutte le incomprensioni
di tutte le esistenze del mondo,
da sempre:
è l'angoscia.
Ha due braccia che sono travi
e un sorriso che è un pozzo
dove cadono le espressioni degli altri
senza lasciare traccia.
Niente speranze, niente sogni,
nessun segreto da proteggere;
il sole è pallido anche a maggio:
è l'angoscia.

Quest'uomo stravolge il cosmo
anche quando questo vuol starsene fermo,
perché le cose non sono cose
ma sono non-cose. E la vita non è vita,
è non-vita.
Così le stelle si confondono.

Egli non appartiene alla terra,
non rientra in nessuna categoria,
è solo nella sua lotta.
Non può non essere solo
perché, solo, lotta contro il se stesso solitario.
Questo fiato che non è un fiato
vorrebbe gioire
ma se lo fa tremano le labbra e smette subito
e se vuole piangere
non c'è lacrima che gli bagni la guancia:
è l'angoscia.

Quando quest'ombra comprende che è essenziale
a questo mondo, quando ci crede davvero,
quando accetta che non può esistere una forza oscura
che gli stringe le membra e gli affanna la mente
più forte di lei,
se questa forza è la somma dei suoi stessi pensieri
che sono il suo Io,
quest'ombra smette d'essere ombra,
smette d'essere fiato,
smette d'essere uomo.
È più di un uomo:
è un uomo che piange
che ride
che ama.
E il sole scalda la pelle.

Anche le stelle si riorganizzano.

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Nel buio della morte dovremo affogare,
Eternamente privati dalla luce della vita.
Non c'è distinzione nell'ultimo sospiro
Tutti totalmente timorosi e tremanti
Ignari del dopo ma fieri del prima.
Tutti vivono e tutti muoiono, così per sempre andrà avanti