Le poesie criptiche sono poesie enigmatiche in cui non si riesce a capire con certezza il soggetto.
Dietro la nube
il sole sparisce
il tuo volto si accende
ansimando
e il tuo bene
è beatitudine
che avvolgo
in struggente carica emotiva.
Nel silenzioso covo,
finalmente la tua voce,
scovo.
Forse è uno spasmo,
che nell'andar pensoso,
a passo svelto, smuovo.
Entro e sono circondata,
dalle tue braccia;
rami di melo.
Odor di tabacco,
fumo filiforme,
lacci che galoppano,
sulle mie orme.
Circuiti di nervi,
solcano la terra
e acqua viva,
sussulta di saltrato.
Brucio un capriccio,
sul dito un ricciolo
m'induce a te.
nato cresciuto morto
... il caso.
M'impasto sempre all'incomprensibile
quando le emozioni mi stanno appese
per la bocca ad ami che bucano il dolore
come pesci agonizzanti
brachicardici dal battito all'impossibilità.
Mi sarebbe preferibile anche la rete
ché da prigione ne farei custodia
e delle sue maglie d'acciaio
un copriabito argenteo
che rivela la mia profonda natura.
Cardini rotti arrugginiti,
come le foglie ultime sui rami
concime per la terra, ancora vive,
esalerà domani.
E sta la porta divelta
presa per ardere,
e fuoco che fatica a vivacizzar la sera,
muri di penombra d'edera.
Nel mezzo, un suono strano;
un sasso battuto con la mano
sgrana una scintilla.
Stento a vedere gli occhi della notte,
m'appoggio coi piedi e
indago sul cotto esagonale.
Penso al fiore rosso e al verde ramo:
nell'aria fumo di camino,
nell'umido sentir m'incastro.
Se i miei nervi avessero il bianco di certe carni
che mi si strappano
sotto la falce delle lune che si riempiono
di quegli astri insanguinati
che congiungono il buio del tetto eterno che mi sovrasta
e la terra marcia che calpesto con la lingua
che arriva a strisciare
per assaporare il gusto di ciò che mi resta di reale
bagnandomi delle stesse lacrime rosse-stellari
tras-figurarmi
nella dimenticanza del sonno
che giunge
nero
umano
fisico
come abbraccio di morte.
Parlami con le pieghe delle tue labbra
e guardami con lacrime che germogliano
da acqua d'argento.
Pensami al buio che muta le distanze,
i corpi son respiri legati a fili di sogni,
abbandonarci nel Noi... due linee
sulla mappa della geometria
della stessa anima,
ciliare viaggio
in un unico cielo, abbracciandoci.
Stupido, è stupido, lo conosco
stupida l'intenzione, stupido persino il posto.
Lo specchio, dentro, così chiaro e verde,
lui fa per stringer forte ma dentro sa che ormai la perde,
e chi grida: "aiuto, sto toccando il fondo,
strappatemi dalle mie mani,
salvatemi da questo mondo".
E poi apri gli occhi e pensi di specchiarti,
tra le lacrime di chi non sa più amarti,
scappa via, fa finta di aspettarti,
spegne il fuoco prima di bruciarti.
È solo il sogno della vita vera
ed è la vita che poi il sogno avvera.
Quanto in fondo si può andare
verso la conoscenza di un se
universale come di un'anima eterna.
Quanta paura si ha di conoscerla
per rischiare di avere accesso al senso della vita...
all'incontro con l'assoluto...
Quanto in fondo si deve andare
per scoprire che la risposta è qui ed ora...
Il non volere vedere rende la ricerca più difficile e faticosa
con il rischio di deviare, di perdersi, di scoraggiarsi
fino ad arrivare a dire... io non esisto...
Il solo dire io non esisto e Dio non esiste
significa che stiamo cercando...
il non trovare Dio e se stessi non significa che non esistono,
significa forse, che...
non si è cercato nella direzione giusta...
Un fremito, un abbaglio,
mi stupisco e deraglio,
poi s'apre nel cielo cupo
uno spiraglio, una voce
n'esce che pare un raglio.
Così una poco visibile
costellazione° (cancro)
voce ha dato a un'attenta
riflessione: è il momento
di cambiare direzione.
È del granchio* (con le stelle Asellus)
che s'è avuta la visione.
Quel che ho preso,
con gran costernazione.